Ausiàs March.

No expresará la lengua el gran dolor...

No expresará la lengua el gran dolor
del que al morir ignora dónde irá
(si Dios querrá tenerlo junto a sí
o si querrá enterrarlo en el infierno):
semejante dolor siente mi espíritu
por no saber lo que Él de vos dispuso,
pues vuestro bien o mal me han sido dados,
y aquello que os suceda, sufriré.

Espíritu, oh tú, que ya dejaste
aquel cuerpo al que yo tanto he amado,
contémplame sumido en la aflicción
y dudando de hablarte con cordura.
El lugar donde estés trastocará
el sentido de cuanto he de decirte;
por ti conseguiré tristeza o gozo:
cuanto quiera Dios darme, en ti se encuentra.

Para rezar no he de juntar las manos,
pues ya está consumado su destino:
indecible es su bien, si está en el Cielo;
si en el Infierno, en vano es mi rogar.
Si fuera así, mi espíritu aniquila,
y devuelve mi ser, Dios, a la nada,
sobre todo si está allí por mi causa.
No sea yo, sufriendo tan gran daño.

Nada que no haya dicho sé decir;
si grito o callo no me satisface;
si vago o pienso el tiempo se consume,
y antes de hacer las cosas me arrepiento.
No lamento el dolor del placer ido,
¡tanto miedo me causa su gran mal!.
El mal que no es perpetuo es un mal leve,
mas temo que éste no lo haya ganado.

Aterra mucho el daño de la muerte,
y que nos trate por igual lo mengua.
¡Oh, tú, dolor, sé para mí imparcial,
y sé, contra el olvido, protección!
Hiéreme el corazón y los sentidos,
hártate en mí, que yo no me defiendo,
cáusame tanto daño que dé lástima.
Que tu poder me abarque cuanto puedas.

Espíritu, si nada te lo impide,
rompe la común práctica en los muertos;
regresa al mundo y dime qué es de ti:
no ha de causarme espanto tu mirada.

Ausiàs March, poeta, falleció el 3 de marzo de 1459.

Violencia de Género, no me canso.

Si joven o vieja no importa: la mujer siempre es la que muere. Si te toca la perra gorda como si le toca la chica. Generación tras generación el humano ser va buscando su libertad. Y tiene capacidad pero la realidad es la que es. Nuevas ideas, más apoyo, sentir la ley cercana a la justicia. Violencia de Género.

Uno no sabe dónde se mete hasta que le cubre el fango. Y luego está la maltratada economía familiar que en nada beneficia. Los hijos, el miedo, insisto el miedo, el desamparo. No me canso, corren malos tiempos para el amor y la vida. Podía dejar el asunto que otros y otras saben, pero el desconocimiento, si hablamos de maltrato de género nos supera. Políticas sociales, policiales. Escasos los medios: más dinero, más jueces, más fiscales, más concienciación ciudadana. La mujer maltratada para dar el paso liberador no puede tener ninguna sombra de duda. Se tiene que sentir protegida de lo contrario dirá no. Virgencita... Cuando los ojos no lloran otros órganos lo hacen por ellos... La mujer maltratada llora su tragedia en el silencio.

Mal asunto y difícil la solución si no hay voluntad. Ninguna mujer está segura si un asesino con carita de buena persona en la calle entra en su vida y se hace dueño de su existencia. No vale quedarse en el discurso político... la mujer muere asesinada... la mujer sigue muriendo a manos de su asesino. No se puede ofrecer seguridad a la mujer maltratada sin llevar a cabo medidas correctoras, transformadoras. Los valores de igualdad y respeto en las escuelas. Y mientras, como dijo Francisco papa, si me pegan pego yo. ¿Ley del Talión?

En la Biblia, Levítico: (cap. 24, ver. 19): "Vida por vida, ojo por ojo, mano por mano, pie por pie, herida por herida". En el Corán (cap. 17, vers. 33): "Cuando un hombre es muerto injustamente damos a su pariente próximo el poder de vengarlo. Que este no se exceda en la muerte". 

Hablo de la mujer abuela, la mujer esposa, la mujer madre, la mujer hija, la mujer cincuenta por ciento de la población mundial. La mujer siempre es la que muere, recuerden. Violencia de Género.

Serge Gainsbourg.

La canción de Prévert.

Oh, yo querría tanto que tú te acordaras...
Esta canción es la tuya,
es tu preferida, yo creo
que es de Prévert y Kosma.

Y cada vez las hojas muertas
te recuerdan en mi memoria,
día tras día: los amores muertos
no terminan de morir.

Con otros por supuesto me abandono,
pero su canción es monótona
y poco a poco yo soy indiferente,
en eso no hay nada que hacer.

Y cada vez las hojas muertas
te recuerdan en mi memoria.
Día tras día los amores muertos
no terminan de morir.

Nunca sabemos por dónde comenzar
y cuando terminar la indiferencia
pasa el otoño viene el invierno
y la canción de Prévert.

Esta canción las hojas muertas
se borran de mi recuerdo,
y este día mis amores muertos
habrán terminado de morir.

Serge Gainsbourg, poeta, falleció el 2 de marzo de 1991.

No sé no: di no.

Don Pablo Neruda escribió: "Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan".

Todos somos iguales, y la vida de manera permanente nos pone a prueba con miserias que aparecen y nada podemos hacer para evitarlas porque ni sabemos que nos hacen daño. Ni eso. Son zancadillas que ponen en duda nuestras capacidades. Reconocer la verdad entre las miserias y tomar las medidas oportunas. Crecer y corregir errores. Valorarnos. Ser mejores con nosotros. Son muchas las pruebas y pocos los motivos y pasa que a veces estamos tan perdidos que no sabemos qué hacer. De cuando en vez vivimos situaciones... Caminamos por la acera y nos cae una teja en el peor de los días ventosos y rota la cabeza en mil pedazos nos preguntan... ¡Dios mio!. Y decimos que acabamos de llegar... Nada sabemos, nos engañamos, y lo peor, nos culpamos de todo lo malo que nos ocurre... Somos guerreros sobrados de humanidad y no debemos permitir que nuestros errores se repitan. 

No soy persona de mucho reconocer errores, lo confieso, no me disculpo... soy cobarde. Tengo miedo y no me encuentro capacitado para enfrentarme a la verdad y acabo justificando la mentira. Es miedo, impotencia, y yo mismo... A veces uno vive maltratado y ni lo sabe. Las situaciones que de cuando en vez se nos presentan son complicadas de resolver... Amores, si seres amorfos os llegan al fondo del corazón y anulan vuestra personalidad y os maltratan... ¡No!. Abrir los ojos, no sois culpables... Amor: no justifiques su comportamiento... No sé no: di no. "Es más fácil escribir diez volúmenes de principios filosóficos que poner en práctica uno solo de sus principios". Leon Tolstoi.

Santos Inzaurralde.

Primero oriental.

Claro que la patria es chica
si la medimos en leguas;
pero tiene cosas grandes
el Oriental de su tierra.
Las Patrias no hay que medirlas
por el tamaño que tengan;
que aveces, cuanto más chicas,
dentro del alma más pesan.
Primero hay que ser de aquí,
y después recién de afuera;
el vino sabe mejor
si uno mismo lo cosecha.
¿Por qué cantarle a la Pampa
y no a las cuchillas nuestras?
¿Por qué cantarle a los Andes
si hemos nacido en la sierra?
¿Por qué llorar las Vidalas,
o festejar en las Cuencas,
si tenemos los Cielitos
y las Milongas Cameras
para florearle a las "chinas"
sus zarazas y sus trenzas?
Será inmortal Ayacucho,
pero es historia Las Piedras;
para las cargas de Güemes
las cargas de Lavalleja.
Querer se debe al hermano
y respetarle su tierra,
conocer su tradición
y valorar su querencia,
Sentir como cosa propia
todas las cosas de América
pero cantar lo de aquí
y aquí, con pasión inmensa,
vestir la Patria Oriental
para un estilo de fiesta.
Las Patrias no hay que medirlas
por el tamaño que tengan;
que aveces, cuanto más chicas,
dentro del alma más pesan!.

Santos Inzaurralde, poeta, falleció el 1 de marzo de 2013.