Los nuestros (se nos escapó el mes de abril).

No es cierto que un candidato enamora ante el romántico misterio de una votante de luna de verano. Tampoco es cierto que todos deben ser gordos o flacos, feos o guapos, intuitivos o estúpidos, pueden ser como yo, un tipo listo, yo no pierdo unas elecciones, voto siempre y siempre gano, ganan los nuestros, yo aprendo, aprendo por haber metido la pata en la urna y no el voto sopesado y valorado el programa cultural "a coste cero". Es falso que escriba consignas contrapolíticas en la ducha y cante boleros ante el espejo, espejito mágico. Es totalmente incierto que pase los días maquinando especulativos principios revolucionarios para que ganen los nuestros las próximas elecciones sin comunicación elocuente. Ni tengo el mal efluvio de los intelectuales con un cociente intelectual multiplicado por más de cien por mil. Ni pienso que el amor se resuelve con un teorema matemático cuya verdad no es necesario demostrar. Es más, voy más allá, después de debatir la noche entera con un candidato neoliberalista en busca de propuestas para mejorar el bienestar social, que en realidad es lo que interesa, casi tanto como las caderas de Shakira en acompasado movimiento, llegué a la conclusión de que unas y otros y otres seguimos siendo unos zotes necesarios para completar las cuotas de la ley de paridad, incluso para ser votante y/o votante. Gracias.

Aquí, a orillas de Francia.

Aquí paz y después gloria. Aquí/, a orillas de Francia/, en donde Cataluña no muere todavía y prolonga en carteles de "Toros à Ceret" y de "Flamenco's Show". Esa curiosa España de las ganaderías de reses bravas y de juergas sórdidas/, reposa un español bajo una losa: paz y después gloria/. Dramático destino/, triste suerte morir aquí, perdido/, abandonado y liberado a un tiempo (ya sin tiempo) de una patria sombría e inclemente/. Sí; después gloria/. Al final del verano/, por las proximidades pasan trenes nocturnos, furtivos/, rebosantes de humana mercancía: manos de obra barata, ejército vencido por el hambre -paz-/, otra vez desbandada de españoles cruzando la frontera/, derrotados, sin gloria/. Se paga con la muerte o con la vida/, pero se paga siempre una derrota/. ¿Qué precio es el peor? Me lo pregunto y no sé qué pensar ante esta tumba/, ante esta paz/ "Casino de Canet: spanish gipsy dancers"/, rumor de trenes, hojas.../, ante la gloria esta -...de reseco laurel- que yace aquí, abatida bajo el ciprés erguido/, igual que una bandera al pie de un mástil/. Quisiera/, a veces/, que borrase el tiempo/ los nombres y los hechos de esta historia/ como borrará un día mis palabras/ que la repiten siempre tercas, roncas.

Campo santo en Collioure. Autor: Ángel González.

Mi propuesta para un martes a oscuras, sin energía eléctrica, vamos a encerrar los besos de amor en las urnas adelantando las próximas elecciones. Pero antes quiero compartir el alucine que me ha llevado a sugerir una medida tan draconiana: En las leyes de la física quien tiene una palanca y un apoyo puede mover al mundo. En la política quien sustenta la palabra que sirva de apoyo para explicar los males de la sociedad puede ganar las próximas elecciones. Estaremos de acuerdo que sí, y sí, solamente hay dos posibles candidatos para ganar las próximas elecciones. Entonces llega la pregunta: ¿A quién serviría usted de apoyo para ganar las próximas elecciones? Sí, hoy por hoy apoyando a Sánchez está quien está. Y sí, hoy por hoy detrás de Feijóo está quien está. ¿Es Pedro Sánchez esa palabra o lo es Alberto Núñez Feijóo? Tómese su tiempo. Gracias.

Susa (de las flores la más hermosa).

Andaba uno en plan mirón por el wasap de casa y apareció ella salvando el mundo. Se llama Susa y siempre fue de mucho salvar el mundo, quizá por eso, y hablo de años atrás, no se preocupó sino de Alba, su amada hija y no tanto de ella. Probe. Pues ahora, según me cuentan, Alba se emancipó y adoptó un gato. En este punto iría en busca del refranero para recordar lo de "cría cuervos y te sacarán los ojos" y echarle sal a la herida, pero es Susa, amiga de las letras que dejó un legado que a día de hoy perdura. Por ser asunto personal nunca la traje a de soslayo y fue corriendo el tiempo y yo me entiendo. Puedo decir con verdadero orgullo que nos queríamos con un amor semejante a la bolsa de los valores: un poco p’arriba y un poco p’bajo, pero fatigoso siempre. Éramos amigos de buen amor. En aquel entonces me escribía anécdotas que le sucedían en la facultad. Te quiero porque puño en alto nunca dejaste de gritar rebeldía. Joder, dona, es darle al teclado y asoman olvidos a mi mente absurda. Perdona, Susa, me duele recordar los olvidos que me duele recordar. En cuanto la Magdalena quiera volveré a escribir de ti y de mí, de los dos: quiero que se sepa quién fuiste y quién eres para mí. (Susa, de las flores la más hermosa, desconfiada, porque no se deja ver por cualquiera... La violeta que esconde su belleza bajo la hierba). Gracias.

Un domingo de ir a misa.

Qué triste un domingo de ir a misa y no tener nada que contar, siquiera lamentar, lo que viene a confirmar que no hay como leer un libro antes de la siesta. Aun así, donde manda patrón no manda marinero y sí cariño. Tal que, como me temía, el día se iba a convertir en un escenario demasiado tentador para que mi esposa no aprovechara comulgar con unas y otros para proyectar sus legítimas aspiraciones a partir de escatológicos discursos, sabedores de que por su capacidad para convocar el caos y llamar al maligno, la impunidad estaba garantizada. Lamento aclarar que hablo de política. En nuestra democracia siempre ha sido más importante ganar las elecciones que pensar en las futuras generaciones. Pero qué iba a hacer allí en medio como un infiltrado exhibiendo un comportamiento relativamente ejemplar para que a mi esposa no se ofendiera o sin poder evitarlo a mí se me pusiera la cara los entierros y entonces... Dios mío. El amor a veces es cruel. No es una farsa que alguna podría emplear en su provecho. Joder, dona, se me olvidó decir que quien llamó al festejo fue quien ganó las últimas elecciones. Un don que ganó las elecciones por delegación de apoderado. ("Habiendo don, tiene que haber din"). Gracias.

Ya llegará el mes de las flores.

Oye tú, y qué si te digo que tu felicidad depende de algo que se puede esfumar... Ah, que no eres feliz. Entiendo. ¿Y te has preguntado por qué? No seas vulgar y no me devuelvas la pregunta. Si no eres feliz, puedes serlo, incluso sin haberlo sido. No me viste venir y te pasé de soslayo. A veces ocurren cosas. Depende de la estabilidad emocional, de contender el dolor, especialmente el ajeno, hacer tuyo el dolor ajeno, quiero decir. ¿Has hecho tuyo el dolor ajeno? Mi dolor para ti es ajeno y tú lo has provocado y aunque no dejará de dolerme, sé qué hacer para que me duela menos. La vida da vueltas. ¿Y ahora? Te falta fortaleza emocional, también luchar por lo que supuestamente vales, y sabiduría para hacerme frente. Uy, uy. Si viniera del lavadero municipal te diría que ya es tarde. ¿Tú qué crees? Días atrás, te enfrentaste a mí con la mirada y aunque haya sido sin querer... lucha con el gozo de lo que vales y no te dejes manipular. ¡Sé tú mismo!. Lucha con la fuerza del sacrificio, sin filtro, con la constancia, la disciplina, la gratitud (recuerda), la verdad (libertad de opinión) y los derechos humanos, cada día menos humanos y más mercantes. A pesar del dolor, las cosas pueden cambiar si sacas la concordia del pozo ciego de los rencores... (El amor y la santa poesía pusieron al hombre y la mujer en Les Seniaes y la "vanidad de vanidades, todo es vanidad", con permiso del rey Salomón -de mi parte incluyo la estupidez-, los sacó y el orgullo los mantiene fuera). Gracias.

Esta muerte nos está matando.

Marino Pérez, catedrático de psicología de la Personalidad de la Universidad de Oviedo y especialista en Psicología Clínica afirma que una amenaza recorre nuestro tiempo: la amenaza de una crisis de salud mental. Según las encuestas los casos aumentan cada día, especialmente entre niños y jóvenes, y la llamada "generación ansiosa" satura las consultas de familia con una queja común: estamos deprimidos. Las estadísticas no mienten, entonces, ¿a qué se debe esta epidemia? ¿Cómo podemos explicarnos que toda una generación sufra de una manera distinta al resto? Esta crisis, asegura Marino Pérez, es producto de otras dos: la crisis de la psiquiatría y la crisis existencial de nuestros días. Por una parte, el idioma clínico se ha apropiado de todo sufrimiento de forma que sentirse mal equivale, hoy, a estar enfermo. Por otra, las generaciones jóvenes sobreprotegidas, y adictas a las redes, sienten que el futuro es negro. Así, nos vemos inmersos en una "cultura del miedo" que nos vuelve vulnerables y que convierte cualquier obstáculo en una amenaza. (Marino Pérez para La Nueva España).

Estamos sumergidos en la crisis de la psiquiatría y la crisis existencial de nuestros días. Las generaciones jóvenes adictas a las redes y sobreprotegidas sienten que el futuro es negro. Estamos inmersos en una "cultura del miedo". El miedo. Esto es un totum revolutum con todas las leyes. La diferencia entre estar mal y enfermo es estar muerto o en el manicomio. Ya que parece saber lo que no sabían, incluso para llegar a un diagnóstico, vigilen esta muerte que nos está matando. Gracias.

El papa ha muerto.

"El funeral del papa Francisco se celebrará el próximo sábado en San Pedro del Vaticano".

"El próximo sábado, 26 de abril, a las 10:00 horas se oficiará el funeral del papa Francisco en la Basílica de San Pedro del Vaticano. La liturgia fúnebre estará presidida por el cardenal Giovanni Battista Re, decano del Colegio Cardenalicio. En el boletín de la Santa Sede se detallan pautas sobre la agenda y la organización para ese día: Los Patriarcas y Cardenales estarán presentes a las 9:00 horas en la Capilla de San Sebastián en Basílica, portando consigo la mitra de damasco. Los Arzobispos y Obispos estarán presentes a las 8:30 horas en el Braccio di Costantino, trayendo con ellos amito, alba, cíngulo y una sencilla mitra blanca. Los presbíteros deberán estar presentes a las 8:30, directamente en el espacio reservado para ellos en la Plaza San Pedro donde llevarán el amito, el alba, el cíngulo y la estola roja". Eso es un copiapega, con el perdón, de las gacetas del mundo. No se habla de otra cosa. Y como la muerte nunca viene sola, probablemente, en este mundo de guerras, hambrunas y enfermedades, seguiremos muriendo con impunidad, sin que los medios de comunicación se den por enterados. En el Vaticano, el día a día, fue un verdadero sinvivir, solo rezar y esperar. El papa falleció el pasado lunes, un día tarde, para resucitar como Él, por amor. (El jesuita Bergoglio que se hizo llamar Francisco, ha muerto y amén). Gracias.

Día Internacional del Libro.

Y llegaron aquellas primeras lecturas. Llegaron como van llegando los meses y los años, regalando silenciosamente juicio y experiencia, sentimientos, amor por los libros, y escribir, al tiempo que nacía en mí una dependencia literaria extraordinaria. Recuerdo mis primeros poemas con misiones y objetivos de conquista. Recuerdo el primer beso, mi dulce e inocente primer beso. Recuerdo una biblioteca de maderas oscuras y el olor a libro de papel leído. Recuerdo soñar y creerme soñado. Pero antes llegaron los cuentos. Y otros libros, casi siempre entre envolturas de melancolías y divagaciones sin rodeo, cuya única utilidad era alimentar en mí el asombro. Llegaron también aquellas otras lecturas políticas, inextricables, que infundieron en mí, solidaridad y contienda, a la vez que me obligaba a buscar en el diccionario de la RAE palabras de rescate. Recuerdo un poema que floreció hechizado. Recuerdo un déjà vu mortal: alma rota, pasos perdidos, venas abiertas. Recuerdo el onirismo y que fui carne de cañón. Y recuerdo un libro que el tiempo no silenció: "Don Quijote de la Mancha". Mi ánimo, mi numen. Y fui papel y fui pluma y fui tinta y fui borrón. Y soy la página en blanco, la cubierta de un libro sin nombre y sin autor. Gracias.

Esta larga fatiga.

¿Quién me presta un poema, o un algo de prosa creativa? Quién pudiera ser poeta e instaurar la palabra que perdure en ti. Soy una gota de lluvia que se evapora sin tocar la tierra. Agonizo antes de llegar a ti: soy aire, soy agua, soy tiempo. ¿Quién sabe y quiere explicarme? Pregunté al caminante, le canté en la madrugada al Jesús que anduvo en la mar. Duele no saber qué hacer para llegar a  ti. ¿Se puede prestar la fe? Tú la tienes, sabes quién soy: no me ignores. No soy de soslayo para ti. ¿Aún quieres saber de mí? Yo quiero saber de ti. ¿Cómo fue que llegamos a separarnos de la peor manera? ¿Por qué tanto dolor? Quiero que me expliques y explicarme. ¿Sabré estar a la altura? Sería un descuido de mi mente absurda privada de razón. Palabras, solo palabras. Y preguntas. Hui cobarde. Te imagino cambiando tus caderas de acera. Me desvelas y levito en el letargo de la noche a tu encuentro. Busco en vano respuestas apropiadas. Siento un vago rumor... Qué oscura está la noche. Tu herida se extiende sobre mi cuerpo. Insomne soledad: ¿Recobrarás mi aliento? Cristianamente siempre seremos dos. Cristianamente. Me seduces, me ahogas, me deshaces en el caos. (Regreso a mi ordenador que me ordena). Gracias.

Lunes de Pascua.

Un Lunes de Pascua sin santos ni santas, sin monseñores, sin tambores; en relax, en silencio, el silencio, sosiego al fin. Y lo que mi vista alcanza lo vulnerable de la existencia: "Un manotazo duro, un golpe helado", que escribió Miguel Hernández, es todo lo que recuerdo de ti. Nunca viste más allá de lo que tenías enfrente y solo te interesaban variados sectores, deportivos y festivos, nunca culturales y laborales, precisamente, los que nos fueron alejando. Con tiempo y a tiempo. Oíste lo que era miel para ti. Confiar en mí y recordar quién era para ti. Y tú para mí. Fuiste vulnerable a la existencia. Y ahora más o menos estás sola ante el frío de la muerte y su inclemencia, sin alma. ¿Sin alma qué es la muerte? Cuánta vida derramada, cuánto futuro descaminado, cuánto amor desairado: vencido amor. Cuánta gente ida, ¡oh!, no solo yo. Estás conmigo al alba en de soslayo, ninguno nos ve ni nos oye, puedes hablar libremente de todo si crees que todo no está perdido. ¿Harás por verme? Me visitó con "Los Heraldos negros", César Vallejo: "Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡Yo no sé!. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... ¡Yo no sé!". Cuánto hemos perdido... los dos hemos perdido. Lo peor de cada uno atrapado en el laberinto súbito de la vida no tan diferente a la muerte. "A perdonar solo se aprende en la vida cuando a nuestra vez hemos necesitado que nos perdonen mucho". (Jacinto Benavente). Gracias.

Domingo de Resurrección.

Un Domingo de Resurrección si sabes de antemano que vas a resucitar... "y al tercer día resucitó". Amén. Hoy amaneció un día especial para creer en la amistad. Me recuerdas, nos queremos. ¿Qué ocurrió, tú, la más deseada por mi esquizofrenia? Mañana es fiesta en Valencia y continuamos para bingo. Pero mañana no habrá otra resurrección. Pienso que me quedaré en casa de duelo emocional en respuesta a tu pérdida. Ya llegará el martes si Dios quiere y a Jesús el Cristo le salió bien el lance y hablaremos del bendito amor y la santa poesía. Y ahora qué puedo hacer, sino ir en busca del amor que fue en Les Seniaes. Por ti... por mí... por nosotros... Si tú quisieras. O recordar, porque hace frío, mucho frío, al poeta Ángel González:

Palabras del anticristo.

Yo soy
la mentira y la muerte
(es decir, la verdad última
del hombre).

Sé que no hay esperanza,
pero te dije:
                  espera,
con el único fin
de envenenar la vida
con la letal ponzoña de los sueños.

No hubo resurrección.

Una gran piedra
selló mi tumba,
                      en la que solo había
silencio y sombra.
Nada hallaron en ella, salvo sombra y silencio.
Yo soy el que no fue
ni será nunca:

en la oquedad vacía,
la turbia resonancia de tu miedo.

Sábado Santo.

Hoy, Sábado Santo, habitualmente conocido como Sábado del Silencio... Hay que joderse. De ahí que los sábados sean de los fieles difuntos en de soslayo. Guardan silencio los muertos cuando entierran a los vivos muertos. Guarda silencio el Ebro al pasar por el Pilar. Guardan silencio los políticos cuando se les agota el rollo patatero y robar el erario y un juez los llama a interrogatorio. La política y la judicatura van de la mano -con la experiencia de güelu y un libro abierto, según los expertos- y los traumas y los dolores infinitos. La ley cuando en verdad es justicia llega con lo inevitablemente inaplazable: las querellas criminales interpuestas a los responsables de la gran tragedia, hablo de la dana, por tan graves heridas, afrentas y muertes, los muertos: 227. Y Mazón sigue cantando mentiras, negándose a contar la verdad y explicarla con todo lujo de detalles. Un Sábado Santo sería el día justo para contar dónde estuvo a la ofrenda del altar de muertos. Un martes, 29 de octubre, y tras sufrir las ausencias y el duelo perenne, llega el improcedente silencio. ¡Nunca Máis!. Ojalá y cuando menos llegue la justicia a los responsables por tan graves daños y perjuicios evitables, por tanta muerte evitable, presuntamente evitable. Gracias.

Viernes Santo.

Sentado frente al ordenador que me ordena sentí una tamborrada: pon, ropompon... pon, pon. Más ruido que en la fiesta del Pueblo de Patricia. Bueno no será, pensé. Y pregunté a mi esposa: Es "Semana Santa", andá p’allá. Ah, ya, por eso además de tambores llevan capirotes. ¿Por qué a los penitentes en las procesiones de Semana Santa los llaman tontos de capirote? Igual no va con ellos. Que Dios me perdone, y que perdone también a los tontos de capirote por tanto y tanto ruido. Podían hacer lo mismo sin ruido para no enojar a los bebes y atarantar a los mayores y a dona y a mí. Qué poco tienen que hacer a la hora de la siesta. De niño era igual, el "inigualable" no se perdía un sarao de curas. Lo llevo borroso en la memoria, pero entonces tenía la cabeza en su sitio... Bah, algo recuerdo: Era un hombre alto que tenía la cara huesuda y los ojos negros y profundos. Que el color de su piel era un poco tostada al sol (porque el sol quema a todos por igual). Que vestía una túnica de Cristo, vestía zarrapastroso, como podía, porque se cuenta que era proletario, sin llegar a Podemos o a VOX. Que, para mayor agravante, se dio a la tarea de promover la liberación entre los pueblos contra el imperialismo de entonces. Que hizo toda una mística para dar buen cumplimiento a su afán revolucionario. Que era un hombre discreto, a tal grado, que huía de las tamborradas. (¿Alguien sabe si ese hombre del que hablan celebró ser el único hijo de Dios? No me contesten). Gracias.

Qué poco tú te has querido.

El hombre se ve a sí mismo poderoso, valiente, inmortal ante la vida. Lo cierto es que algunos son inteligentes, y la mayoría ignorantes y atrevidos y, sobre todo, estúpidos. Apenas somos un grano de arena en una playa perdida e incompleta porque le falta un mar. Somos iletrados (unos más que otros, eso sí), y estaría bien antes de tocar fondo, llegar al punto matemático donde el gaucho Yupanqui cantó cuál payador perseguido (siempre errante y perseguido, Atahualpa Yupanqui) en la Pampa argentina: "También sirven algunas sombras para distinguir la luz". ¿Algo se acaba? ¿Algo debe empezar? Si algo se acaba necesariamente algo debe empezar, entonces empecemos por la justicia social y que no nos falte el bendito amor y la santa poesía para guiarnos. Y Dios y María a lo suyo. Y la Magdalena justiciera social y enamorada, o sea, porque no se entiende, debemos recuperar la cordura en una sociedad carcomida en sus cimientos, naufragada en sus ambiciones, fracasada en el amor. Una gota de rocío preñada de azahar nos anuncia tiempos fabulosos (ya iba siendo hora). Sin ti, no existirían sonrisas agravantes y sus atenuantes. Sin ti, el tiempo sería simplemente un espacio aletargado y complicado de vivir. Sin ti, el amor sería estéril y la poesía una razón engañosa. Sin ti, la palabra y la música no le podrían dar nombre y sonido. ¿Sin ti a quién rendiría pleitesía el azahar? (Si no te hubieras ido no existiría "de soslayo", perviviría "Quizá ya ocurrió" y tú seguirías siendo dama de la poesía y no "la que no debe ser nombrada". Te hubiera ido mejor conmigo, y, especialmente, contigo). Gracias.

Ayer con Ian...

Ayer Ian vino a dormir conmigo y sigue siendo un cielo bebé. Y regresó la alegría, y la esperanza, incluso la fe regresó. Me derriban los años y siento más perder a mis nietos que a mí. Yo ya viví (uy, que no se entere la dama que no me deja ir que pronto se tira al monte. Qué mujer, no entiende una indirecta: se cree todo lo que le cuento. Aunque no sé yo, tal vez haga bien en creérselo). Del libro que le leí para dormir me sorprendió un proverbio, a saber qué hacía en un libro infantil, o yo en el libro: "si un gato sueña con convertirse en león, necesita perder el apetito por las ratas". Cuando llegué al proverbio Ian ya dormía. Sí, me dio qué pensar. Intentaré explicarme: si usted dice que desea algo de todo corazón, pero no lo enfoca lo está desenfocado con sus instintos, con gran parte de sus recursos y con sus fuerzas. Tiene que ir todo usted... O está o no está, y si no está adiós que te vi. Hay decisiones que requieren una sola persona y una palabra, un enfoque absoluto y la certeza total o nada sucederá, y como viene al caso: "Nada ocurre por casualidad". Todo comienza con un deseo, pero puede morir con el propio deseo. Los sueños, los acuerdos, las decisiones no se dejan al alcance de un ratón que lo podría roer. Su afán es irrelevante cuando su intención es determinante, por tanto, respeten a las personas y vayan en busca de la paz. Gracias.

Controlando el relato.

Presionado por las condiciones, el gobierno municipal del Pueblo de Patricia tomó una serie de medidas sobre el tema que buscaría evitar que la oposición siga ganando terreno en un momento en el que el discurso de odio y la venganza arrasa en las encuestas. Quién lo diría, los creadores del odio y la venganza... Y compran la voluntad de los vecinos pobres para odiar a los pobres vecinos por un mendrugo de pan del día anterior. Pobres vecinos taciturnos a base de ansiolíticos creyendo su propia mentira, aparentando lo que no son, haciendo lo imposible por encubrir su gran error. Lo padecen en grado incurable. Existe una lucha desgarradora entre nuestra partidocracia por ver cuál líder (pido perdón a quien ofenda por usar el vocablo líder con tanta alegría) o partido exhibe un discurso más anti todo. Discurso que ha calado en el electorado vecinal, pero no demasiado. A veces, el problema de la teoría es llevarla a la práctica. Si el gobierno municipal pierde el dominio del relato, el discurso del odio y la venganza lo asumirá el "partido del irrepetible", y pueden tenerse miedo, pero no al susodicho partido. No. Existe un "tapado" que de seguir usando su talento creativo para explotar los más bajos instintos desde la necesidad y los excesos todos, podría encabezar el próximo gobierno, y no es un arquetipo en plan Donald Trump. Y ahí está, tenía que aparecer, el oligarca del bitcoin exacerbando la paz mundial. Exactamente igual, el "tapado" del Pueblo de Patricia. Gracias.

14 de Abril.

Si existiera la justicia más allá de la chirigota de la toga y el birrete; si la ética no fuera a veces inoportuna y nada lucrativa; si los medios de comunicación fueran independientes y no cautivos de los intereses de sus dueños; si la verdad no estuviera secuestrada tras intereses amorales y fuera el decoro y la decencia las únicas propuestas; si los discursos no fueran bufas y sí compromiso de intenciones; si la impunidad no siguiera amparando a quienes no responden a la vergüenza de sus cargos y son, además, recompensados con puestos rimbombantes. Si este mundo fuera otro, personajes como "el emérito", y apelo a la memoria de los desmemoriados, ya habrían sido juzgados y condenados. No importa qué inventario se haga de cargos, en todos sobresaldría el abuso de poder al pueblo, la intimidación, la evasión fiscal y los porcientos. Hoy, 14 de abril, día de la proclamación de la 2ª República (y anticipo de la tercera), los partidos de la derecha, con la colaboración inestimable del PSE y los "lobbys" que se adaptan a todo tipo de negocios, se ocupan de minimizar las tropelías de la familia real. Gracias.

Día Internacional del Beso.

Sépalo quien no lo sepa porque hay que saberlo. Un beso contiene todo lo existente y puede encerrar la más larga historia de amor resumida en el tenue roce de unos labios sedientos de ternura. De cuando en vez un beso transmite esa inquietud deducida de un mensaje incomprensible. Un beso no explica la momentánea seguridad digna de salvar las prisas y evocarlo cuando los labios donadores... "mi silencio acuña tu silencio". Los besos encierran el deseo y enmudecen la palabra. Quien recibió un beso de amor, o lo esperó al véspero insomne de soledades... "tal vez ahora, hace un rato, deja que te lo cuente". La poesía por medio de la palabra en prosa manifiesta: ella, presa de un torturador sentimiento, pero sin despreciar el amor; él, se alejó para seguir siendo de un beso digno, quizás el primer depositario de sus besos... "y tú ni te das cuenta, todavía". Temen enfrentar los besos que inicien el arte capaz de trascender al sencillo afecto y quemar en la hoguera de las pasiones el compartido desenfreno de lo inevitable. El pecado evitó un gran amor. Fueron dos quienes precedieron al platónico flirteo que existe donde el corazón insiste. Un beso acabó siendo la primera víctima de un enredo. El beso que no damos. Gracias.

Ahora sí, es primavera.

Lleno los rincones de mi casa con pequeños pormenores de tu rostro para disfrutar de la mágica sensación que me inspira tu risa y tu alegría. Las ganas de volverte a ver, y el cálido abrazo que se resiste. La aventura de recordar y atrevernos a ser felices desde el pasado, recordar el tiempo llegado a menos. A menos. La esperanza lo puede. Yo nunca perdí la esperanza de que la mejor noticia se hiciera realidad y se hizo. Felicidades. Consciente de su existencia, asumo con humildad el eterno encanto. Si algo tiene de maravilloso el amor es su capacidad de renovarse. Comprender el misterio de esta renovación es la mejor manera de vivir. En el recuerdo estás conmigo, y mientras te miro disfruto de tus besos. Te quiero. Somos el tiempo pasado que está por venir. El tiempo que dejamos de vivir. El tiempo que alumbrará un nuevo día. (El reto mayor en la vida consiste en aprender con humildad a doblegar la adversidad y dilatar el entusiasmo mientras haya una esperanza). Gracias.

Ángelus, Mario Benedetti.

Quién me iba a decir que el destino era esto,
ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

Mañana será aquel día.

Mañana será aquel día. Y un respiro hondo ahogará una pena, una emoción, un momento imaginario y una lágrima surcará tus mejillas con una oración y el alma con un tormento que hasta Dios podría verlo. Tenías la salud doliente y tu punto ciego: tu punto ciego la desconfianza. No me viste venir. Señal de que no me querías, porque cuando cierras los ojos se reconoce mejor el amor de quien te quiere. Se acumulan los recuerdos y una melodía sacude la psique y toca los sentidos, es cuando entendemos que lo falso se percibe con los ojos y lo verdadero con el corazón. Hay algo en ti más oculto que lo que ocultas. En vez de preguntarte con nobleza: "¿Por qué perdí la certidumbre, el sexto sentido de quien me quiso? En un ambiente de excesiva impunidad o unas ganas tremendas de morir de éxito, porque de tanto ganar siempre es el precio que se paga por vencer. Te pudo el orgullo, y el silencio evidencia que te sigue pudiendo, tanto es así que parece que hayas perdido. ¿Sí? A quien importa si no a ti ganar o ganar: haz memoria y repasa tus derrotas. El caso es más sencillo de lo que parece: "donde las dan las toman". Se repite la historia. Pero qué odiosa es la política. (El gran problema de nuestra democracia es que en nuestra cultura política el destino de las victorias ajenas es desconocerlas y, naturalmente, no se aprende de ellas). Gracias.

Se busca alcalde.

Se busca un alcalde que ponga interés para proteger la dignidad del pueblo. Animaría a los vecinos y juntos protestaríamos, porque la cosa no es para menos. Protestar todos los días. Saldríamos a las redes en plan amenazante. Acuérdense que lo advertí el día de las últimas elecciones: un orden que busca el desorden para alentar el rencor si no el odio no hace camino y mucho menos pueblo. "Fent poble". La historia parece repetirse, pero no como reliquia, sino como debacle. Es cuestión de tiempo y los ejemplos están recientes. No queremos a quien lo haga igual que "la que no debe ser nombrada", queremos a quien lo haga bien y que la secretaria municipal sancione las cuentas. Y el síndico las valide. Pero que si vamos a ponernos cínicos fingiendo ponernos patrióticos, a continuación dejo algunas prácticas para empezar ahora mismo a salvar el pueblo:

-Paguemos impuestos para cubrir las exigencias del pueblo, pero no un sueldo amoral al alcalde más dietas y otros gastos.

-Asumamos nuestras responsabilidades ciudadanas. Un pueblo es la suma de la individualidad enriquecida por cada quien.

-Respetemos hasta la desesperación, si fuera necesario, el sacrosanto derecho a olvidar de las mujeres maltratadas.

-Aceptemos sin complejos el hecho de haber nacido en un pueblo que aún no encontró su propio destino. Y cooperemos.

-Por último, el pueblo es lo primero. Sin importar las consecuencias del libre mercado, demos prioridad a la mano de obra de los nuestros. Al fin, qué es un euro cuando las familias no llegan a fin de mes... Trump: "Me llaman para besarme el culo".

Esta no es una invitación a un imposible, este de soslayo solo busca un alcalde, aunque esté muerto. Se busca un alcalde vivo o muerto con el precepto de defender un pueblo de quien, con sus besos y sus abrazos, lo sembró de penuria. Gracias.

El destello de un flash (efeméride).

El destello de un flash me trae a la memoria el recuerdo de una mujer que, mientras disfrutaba de un stock de ensueño, a la vez proyectaba, tal día como hoy hace casi una vida, la imagen borrosa de sí misma. Su estrategia era ir a ciegas. Sus ojos clavados en el fango, su figura erguida ante el firmamento, sus manos abiertas al interés, su bisoñez estrechando lazos con la codicia y su innata capacidad para el mal. Tal día como hoy hace casi una vida apareció ante mí con sus contradicciones. Presagiaba lo peor. No sabía quién era, lo que ambicionaba, y que nada era casual. A la muy señora de ahora que la vida le cobre su descrédito, y si no le llega el saldo, que lo pague los garantes que le sirvieron de mesnaderos para sus amenazas, pero que no se le condonen, y que lo paguen con intereses de la peor avaricia. La muy señora de ahora y por muchos años inventó la Administración que favorece el bien de los nuestros en contra de la gente honorable que se busca la vida a riesgo de encontrar la muerte. No merece el beneficio de la duda. Salió de abajo para convertirse en oligarquía explotadora. (Para triunfar rápido e impunemente en la vida, lo que único que se necesita es tener vocación para el mal y la violencia). Gracias.

Ella era diferente a todas.

El pasado domingo fue fiesta en el Pueblo de Patricia y allí estaba, con sus peores recuerdos a la venta. ¿Hay un síndrome de Diógenes en la memoria? En aquel entonces decía estar enamorada de un amor zigzagueante (creía que era yo). Intenté cambiar su visión de la vida. Era especial para mí, sin llegar al amor. "Tú eres diferente a todas, y la vida continúa". Con el tiempo calló en una profunda depresión, hice lo posible y estaba consiguiendo sacarla de ella y de su bache sentimental. Ya salía de casa, incluso cambió sus caderas de acera. Con decir que me devolvió mi sonrisa inspiradora (nunca me contó por qué me la había robado, ni yo la eché en falta). Lentamente, parecía que iba camino de la sanación (mi estrategia tuvo que ver al procurar, siempre que tenía ocasión, que encontrara mi apoyo, aunque eso era muy poco para ella, pues quería más, más y más). Algunos somos sensoriales, tal vez sea el llamado sexto sentido... Eligió mal. Todo en ella era la peor elección. Con el tiempo cayó en otra depresión. En fin, se fue, no respondía a mis llamadas y llegué a pensar lo peor. No podía durar en ese estado, en sus cabales, quiero decir. Acabó en el manicomio. Imagino que si a una depresión le sumamos un amor zigzagueante y un amigo que no estaba dispuesto a darle lo que ella quería. Ella era diferente a todas (y yo a ella). Gracias.

Día Mundial de la Salud.

Sin entrar en detalles, corren malos tiempos para la salud. Qué lástima que Mario Benedetti haya muerto para explicarnos... "No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma. Aún hay vida en tus sueños". Hablo de ser concienzudos y aceptar las consecuencias con los humildes en el corazón. Que Dios nos inspire y que Dios nos ampare. Detesto las velas a Jesús el Cristo y los lamentos en el cementerio. Quiero que podamos esperar en la escalera a que nos llegue la hora. Y que no nos duela. Son momentos tristes los que vivimos. Joder, dona, me mortifico y eso no arregla nada. ¡Te alabamos señor!. La fe mueve montañas, o no, pero da esperanza. Ayer fuimos al hospital. La comida del hospital sabe a enfermedad y el café de pena. Mi esposa pidió un sándwich, yo no, gracias. Para comer elegimos una mesa alejada del ruido, ¡guarden silencio, por favor!. Los hospitales son todos parecidos. Los médicos llegan tarde sabiendo que los pacientes se suben por las paredes. Vivimos vidas atarantadas basadas en otras vidas con otras expectativas. Un día más apelo a la práctica para vivir sin miedo. Ayer me tocaba enchufar cables en la cabeza. Confundimos sueños con realidades a la vez que dejamos de ser nosotros y olvidamos a quienes tanto amamos. Lo que nos cuesta aprender por las buenas lo aprendemos por las malas en la sala de espera de un hospital. Por percibir la salud correr por las venas. Por encontrarse en paz cuando la soga suba y el ataúd baje. O porque en fin. Gracias.

A través del Arte Comunicativo.

Importan las amigas con las que nos hemos encontrado y llegamos a algo, en el buen sentido. Y los amigos lo mismo, pero no diría en el buen sentido. Amigas y amigos y viceversas. Quien me llegó a conocer, porque ahora vivo la santidad, sabe que no miento. Y digo que me tuvo que conocer a fondo para saber quién soy. Muerto Eugenio, lamento que unas y otros y viceversas no pasaran de conocidos. Pagaría por haber tenido un amigo que en el tiempo hubiera mantenido una agradable conversación, o dos, para no cansar. Aclaro, para no llamar a engaño, que no soy persona de motivar alegrías, ni cultivarlas -ni decir siempre la verdad, dicho sea de paso-, llamémosles conocidos, eso, y si tenían mal perder porque no sabían ganar, ay. Para mí que soy lector empedernido y escritor, sin ser Matt Monro, a mi manera, estar completamente seguro de que me acompañarán mis poetisas, también mis escritores, es saber, sin ningún género de dudas, que el resto de mi vida no estaré solo. Para un lector, pero ha de ser un buen lector y estar más p’allá que p’acá, con mancha o sin mancha, será don Quijote. Otro, a poco que un descuido lo enrede, se convierte en Sherlock Holmes. Si se está enamorado hasta las trancas, poeta. Y como hablo de Arte Comunicativo, quien lee de soslayo y mueve las caderas como Shakira, mi canción preferida. Gracias.

¡Qué gran yerro el tuyo!.

Todos en la tierra tenemos un tiempo para granar, una estación para florecer y un momento para madurar. (¡Cuidado con el momento que el fruto puede madurar y en un descuido perder la ocasión de llevarse bien o quedarse en un poema etéreo!). La madurez es el estado ideal para mostrar la belleza del fruto. Que podía ser una segunda oportunidad en la juventud de la experiencia. La esperanza desata el potencial de una semilla y la extrae desde lo imperceptible hacia el asombro. Nunca es tarde para asombrar desde los años altos si no te precipitaste y supiste esperar el momento oportuno que siempre, siempre, y digo siempre si tiene a bien aparecer en el momento que menos se le espera (santa poesía) y pone atención. La distancia que se alarga mientras caminamos sin esfuerzo debiera dar qué pensar. O esa otra distancia que se alarga en el tiempo de nuestro mayor esfuerzo y el declarado como necesario para avisar de que hasta aquí hemos llegado. (La vida es intrincada). Nuestras capacidades se pueden agrietar y nuestras energías irremediablemente colapsar. Puede ser un intervalo de cruel espera y agónica ansiedad que impide asimilar una realidad que sabotea el secreto peor guardado mientras se saca a la luz la falaz intención. (Aquí no valen medias tintas, hay que gastar sin sentirse culpable lo que quizá no puedas pagar). Gracias.

Certidumbre inútil.

Oye, tú, si no propicias un encuentro, si no abres el debate, si no practicas la política de los mayores, encomienda a un dios cualquiera que ponga las cosas en su lugar, empezando por ti. Por cierto, ayer te vi y en apariencia bien, pagaría porque me hubieras saludado: un "¡hola!", estaría bien, pero tú decides. Sin embargo, harías bien en abandonar el escepticismo porque no estás expuesto. La cosa no va de ti, tú ya aprendiste, tarde, eso sí, pero aprendiste, con los ejemplos, eso también, pero aprendiste. Qué fácil hubiera sido... las cosas no ocurren por casualidad. Hay otras formas de hacer, algunas con resultados que ni te imaginas... Se pueden hacer para compensar las mejores actividades, también por necesidad, por principios. Para respaldar un aprendizaje. Dar sin esperar nada a cambio. Te la liaron parda. Y ahora cada día se hacen más fuertes y lo que es peor y más peligroso, menos permisivos y más indispensables. (Llegó, empezó a levantar las alfombras y a saber lo qué halló... "Dímelo tú"). ¿Qué hará el pueblo cuando no pueda más con sus derrotas y no le queden esperanzas? ¿Y tú, dónde irás a morir? El proletariado ya le dio la espalda al PSE de la autocracia. Política de cañones recortados sin visión de futuro. El asunto es complicado, matizado de utilidad fraudulenta y traiciones, sin conciencia. Si esta va a ser la historia de tu vida, haré honor a la verdad: Cuando te vayas nadie perderá, todos ganarán, sobre todo la democracia y la ciudadanía. Gracias.

Estamos muertos.

Merece la pena acudir con los humildes en el corazón hasta la frase escrita por Fray Luis de León: "Si hay debajo de la luna una cosa que merezca ser estimada y apreciada es la mujer". La recuperación de los valores humanos en la sociedad, solo puede llegar de la mano de la mujer. Y cuanto antes, porque la globalización imperialista que ejerce de estercolero mundial nos está dejando sin medio habiente natural, entonces, y puestos a pensar en el futuro de nuestros hijos: "Se nos acaba el amor, se nos va la vida y no podemos a hacer nada". Así, una mujer que sabe manejarse en la vida con su familia. Así, una mujer que aparece enfrentada a sus demonios, aunque parezca imposible consigue ser mejor. Así, una mujer, puede porque sabe recuperarse y encontrar el camino de la vida. La vida de muchos, porque es mujer, pero también es madre, hija, amiga o pareja. Somos personas y ante la vida somos insignificantes... Esta sociedad con todas sus instancias y sus altares y sus partidos políticos y sus vergüenzas disimuladas con testaferros debería reaccionar antes de que nos volvamos calvos como sentencia. Escuchen: tenemos razones para reconocer que nos engrandecemos cuando nos entregamos en los brazos del colindante, cuando decidimos derrumbar nuestras barreras de soberbia para asumir la cultura del amor, y la fe que escribió una religión por mandato divino. Pero elegimos el extremismo y vivir alejados de la verdad, recreándose en la ignorancia y haciendo sufrir. Por cierto: ¿Alguien sabe por qué solo aprendemos sufriendo? Y lo que importa en este momento presente: ¿No hay nadie que le diga Donald Trump que lo que está haciendo es un desbarate que empobrecerá el mundo? Gracias.

Día Mundial de Concienciación sobre el Autismo.

La estrategia principal ante el Trastorno del Espectro Autista (TEA) simplemente es la falta de estrategia. Una mirada global a un trastorno multifactorial. Se trata de tomar en serio por parte de la Seguridad Social el Espectro del Autismo para hacer frente con eficiencia a la socialización de las personas con TEA. El diagnóstico precoz y la intervención temprana son clave, pero el diagnóstico del TEA es casi imposible de conseguir por la falta de psicólogos en la Sanidad Pública, y sin diagnóstico estamos sanos. Digo estamos, porque es inverosímil llegar a güelu y verte reflejado en el Síndrome de Asperger de tu nieto. Empoderamiento para llegar al crecimiento personal, apoyo a las familias y sostenibilidad en favor de los servicios. Tampoco se considera la diversidad del colectivo, sus razonables necesidades y las prioridades dentro de un arquetipo inclusivo para dar respuesta al acoso y al alto fracaso escolar (a pesar de las constatadas altas capacidades intelectuales). La calidad de vida de las personas con Autismo precisan de apoyos significativos. Localizar y comprender el desarrollo de una educación especial y darle la oportunidad académica a las personas con Trastorno del Espectro Autista. Sí, pudiera resultar desafiante tanto para los profesores como para los padres y hacer hincapié en la formación específica de los profesionales, así como la adaptación de un puesto de trabajo. Justicia individual. Entre el 75% y el 95% de las personas adultas están desempleadas o no realizan actividades productivas. Se necesitan de urgencia fórmulas laborales capaces de generar la inclusión. Gracias.

Lírica amorosa.

La vida es un arcano, un arco iris indescifrable en la infinita inmensidad, una creación que juzga con sentencias inapelables: Nada es eterno, hasta el amor se muere. Creo en el amor, lo ensayo cada día y no tiene que ver con los falsos sollozos. Lo dicen los poetas y yo de los poetas me fío. Para la mayoría de los hombres y mujeres, el amor existe. Si hablamos de amor, en la antigua Roma adoraban a Cupido, dios del amor. Cupido era un gordito que disparaba flechas al corazón y de cuando en vez acertaba, pero no enamoraba (hay gente con un corazón frío como el hielo). Hoy en día parece una farsa exenta de imaginación: los tiempos han cambiado y preferimos llegar a fin de mes. A Cupido los griegos lo llamaban Eros. Su nombre en esta época se utiliza más como prefijo de un vocablo menos sentimental y más carnal. En aquellas antiguas fiestas se lo pasaban de vicio todos los días celebrando el amor unos con otras y otras con unos y viceversas (y nunca fue degradación moral), la cosa era fornicar. Santo era el fornicio. Eros era más tolerante que Cupido con el amor de cada cual a su manera. El amor y sus benditas realidades. Hoy en día aún hay gente que va diciendo por ahí... Dejémoslo estar. El secreto del amor consiste en oír a nuestro corazón decir sí, es real... (¿Se oyó? Como de soslayo es real (y fantasmal). Tenemos la llave para abrirnos a ese sentimiento exclusivo que cada cual siente a su manera. (Ironías y algún desahogo al margen, las relaciones afectivas humanas conllevan duelos, alegrías, pero el amor es lo único que merece la pena mientras llega la hora). Gracias.