Permita, Dios.

Permita, Dios,

que no se agote mi memoria

antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,

amoldarme a su cara de bebé 

nacido del amor.

Permita, Dios,

porque si su madre es mi hija e Ian su hijo.

Quiero vida sana, quiero tiempo. Tiempo de amor.

Permita, Dios,

contarle de mis guardados recuerdos

algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,

tomar con él libre alguna tarde:

quiero tenerlo en mis brazos al despertar de la siesta.

Permita, Dios,

guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.

                                                        Cuando más bella es la vida.

Permita, Dios.

Permítalo.

Antes de nada.

A Ian, por nacer.

El paraíso donde todo comenzó.

En Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, donde se juntan las vidas paralelas y la mente está en permanente estado de alerta, cada mañana pasa una aurora embriagada en un beso húmedo, la aptitud que levanta el ánimo y lo propaga hacia la dimensión de los sentimientos sinceros. Aquí el alma nacida sale indemne ante cualquier injusticia, porque la tristeza que empuja la esperanza al foso de la intranquilidad y la depresión se entregan a la santa poesía. Pero en Les Seniaes también se encuentra el miedo y las dudas infundadas. El deliro que sobrevive en una amalgama de contradicciones. La oligofrenia catatónica. Sin más, en Les Seniaes, y en la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos, desaforado el potencial del milagro de la floración del azahar que conjuga lo imperceptible con lo inaudible, escribo el día que me gusta vivir y, como un Jesús el Cristo crucificado, como un Quijote sin Mancha... Disculpen, me estoy yendo, diciembre es un mes difícil, y, aunque sé que recordar no es vivir... pero ayuda... pero ayuda... 2026 será un ramillete de justicia poética. ¡Ah!, sí. En una sociedad que se ha quedado sin utopías ni fe en nada... solamente angustia criminal... Sin un mañana de sacro fornicio las caricias de emergencia siempre fueron amores pasajeros. (En fin, dejémonos de sandeces, en realidad escribo para ustedes). Gracias.

El 2026 que me espera.

Al inicio de un nuevo año me permito hacer balance del anterior procurando recordar de manera positiva lo ocurrido y cerrar el año animado con los nuevos amaneceres. Apenas despierto y ya siento volar mi ánimo por el camino de la revolución con nuevos propósitos que nunca me preocupo de cumplir, aunque algunos ya son un auténtico clásico de la obstinación de Año Nuevo. Pienso que tengo que dejarme de pamplinas y hacer algo bueno por los demás. Pues entonces solo hay un camino: presentarme a las próximas elecciones, ganarlas y otro más a vivir del cuento. -¿Tú en política? -Vaya, sí, quiero hacer algo bueno por la gente. Ahora que asomas: si entro en política y a tu lado, recobrarías la esperanza y me aguantarías la mirada. -¿En serio? -No, ni en sueños, la mirada no me la aguantarás: ese será tu castigo. Desde el poder que te dieron las urnas, y tu sicario, maltratando a una trabajadora... ¡Miserable!. Don Quijote nos enseñó a mirar a la mujer con los ojos del alma. Me sobran años para acariciar desde el púlpito lo que defendí en mi vida: la ética en la función pública. Joder, dona, con el alba me doy cuenta de que sucumbí a la autoestima. En este lluvioso y frío e irónico invierno pienso que tal vez. En breve entrará 2026 y volveré a escribir el día en un de soslayo paranoico con múltiples identidades. (Y puestos: ¿Señor Dios, para cuándo la sanación de la mente? El 2026 que me espera lo imagino pleno del Espíritu Santo con el sacrificio que conlleva). Gracias.

Para santos, los inocentes.

El año finaliza y la reflexión surge inevitable acompañada de una pregunta: ¿Cómo se ve el país ahora que el 25 es historia y el 26 aparece con sueños de insomnio? Hay sospechas crueles de país fallido. Hoy, 28 de diciembre, hablemos de lo peor para que el próximo año podamos hablar de lo mejor. Y comenzaremos citando ausencias, horrores, fracasos. Por suerte mi suegra no vino, pero me envió un deseo de Fin de Año: un candil para buscar en medio de la triste ética que vive el país una militancia ciudadana solidaria. Lo peor del amor es cuando muere. Peor que el desamor es ver cómo destrozamos el orden social indispensable para vivir en sociedad. El chantaje crece, la discriminación avanza, la delincuencia se adueña de todo y la violencia de género es un crimen ininterrumpido: "48 Mujeres Eternas". Este país ha perdido el principio de autoridad que es la antesala infeliz del caos. Las derechas no se serenan y siguen sin aceptar el resultado de las urnas. El pueblo ya no es soberano, quizá ni el rey lo sea. Entonces, más que conceptualizar, demos ejemplo que es mejor y más didáctico: volvamos a la escuela y empecemos por los ejemplos para que este país no se convierta en un infierno. Escribo y pienso en el Pueblo de Patricia, pues me duele especialmente, pero este complot es nacional. Lo peor de 2025 que acaba con excelente cuenta de resultados de las grandes empresas, incluyo los usureros, a la vez que sin pudor ni decencia escatimaron los salarios de los que siempre pierden al no querer acordar los empresarios con los sindicatos y el gobierno, ha sido la pérdida de la fe en el futuro del país y en los demás, y el amor entre nosotros. Cuando menos, deseémonos una feliz entrada de año. Gracias.

A cuatro días del nuevo año.

Para despedir 2025 lo tengo preparado de manera precisa, como persona precavida que organiza las grandes despedidas. A eso de las diez de la noche me sentaré a la mesa y escucharé música a todo volumen, lo más escandalosamente posible para ir entonando el cuerpo y luego me daré a la bebida, beberé hasta perder la conciencia para olvidar lo malo del año: las corruptelas políticas que se hunden en el fango de las conductas, los silencios de los monseñores que lamentaría el Señor Padre, pues no creo que esté al corriente de la impunidad de quienes representan su iglesia. La lentitud de la crisis con sus días y las miserables incoherencias que impiden a la mayoría de la sociedad tener lo elemental para vivir dignamente. Y los peores empresarios amigos de Rajoy. Y los usureros. Y la gasolina y la electricidad y la cesta de la compra. También lloraré de impotencia porque como cada año se encuentran en distintas partes del mundo (casi siempre las mismas) guerras que conducen pueblos sin esperanza al exterminio. Por las enfermedades sin vacuna, por el hambre que mata, por los abusos de poder, la explotación, la violencia de género, por tanta injusticia que existe en el mundo y sus horribles consecuencias. A cuatro días del nuevo año a uno solo le apetece emborracharse, perder la conciencia e intentar, simplemente, olvidar 2025. 

Aclaración a lo de arriba: Lo de arriba es cierto, pero si dudan hagan memoria, repasen la hemeroteca y comprobarán cómo avanza por el mundo una sociedad indiferente con sus descuidos del brazo. Realicen el ejercicio y griten su verdad al viento para que se enteren los creyentes anegados en llanto y los agnósticos con Marx. Para que se enteren los políticos sin prisa, capitalistas sin miramiento y ladrones de guante blanco. Para que se enteren en la Moncloa, en el Congreso y en el Senado. Para que se enteren los testaferros de la tirria. ¡Que se enteren todos, joder!. En fin, que con la llegada del Nuevo Año y un manojo de esperanzas la salud no nos dé la espalda. Por un año 2026 de logros y grandes momentos compartidos. Gracias.

El Papa y el Rey.

El Papa hace un llamamiento a la paz mundial. El Pontífice recuerda la situación de Medio Oriente, Ucrania, América Latina, Haití, Myanmar, Sudán y otras regiones afectadas por conflictos, violencia y catástrofes naturales. Y el Rey nos advierte del peligro de los extremismos y la desinformación: "La convivencia es una construcción frágil, no es un legado imperecedero".

El comentario de hoy es una jodida redundancia, de soslayo se vuelve a repetir, a rizar el rizo cruel de lo mencionado tantas veces. Disculpen la indignación, pero en la política, como en el amor, no basta con vencer en la batalla, hay que ocupar la plaza y pasar cuanto antes de las palabras a los hechos, que para buenos deseos de Año Nuevo cada cual ya se organiza. Una sociedad sin justicia y pan vive con miedo esperando el porvenir que nunca llega. A la sociedad le horroriza pensar en las crisis financieras. Las crisis que sufrimos es el terror que nunca muere. Se describe terror como un sentimiento de temor o aprensión hacia algo o alguien; unos temen la enfermedad, la soledad mal llevada o el olvido que no encuentra camino, y otros al cambio climático: la Dana, ay, mi niña... mi niña... De tal modo que todos estamos llenos de temores. Las familias no llegan a final de mes y temen por su futuro, pero no de la forma que ha empezado a minar su ánimo, que es peor. Gracias.

Hoy, 25 de diciembre.

Hoy, 25 de diciembre, muchos conmemoran la natividad del Mesías quien, según la tradición judeo-cristiana, vino al mundo del vientre de María por obra y gracia del Espíritu Santo. Desde hace más de dos mil años se habla de que Jesús el Cristo regresará a la tierra para redimir a la humanidad de sus pecados. Volverá otra vez a la tierra que dejó con menos población y pecados. A la humanidad le faltó tiempo para alejarse de su evangelio y abrazar al Diablo. Por eso el verbo se hizo carne.

Ahora más que nunca la humanidad necesita de ÉL, de su gloria para depurar responsabilidades en este mundo de lacras, de vendidos que violentan y esclavizan. Porque ahora que unos cuantos han hecho de la vida una crisis total, ultrajando la dignidad que supone la derrota del pueblo, debemos reclamar su retorno inmediato para que nos salve de tanta crueldad y violencia. Que venga porque en la Tierra hay excesos de toda índole: imperialismo, guerras, hambre. Necesitamos que nos enseñe la diferencia que existe entre la verdad y la mentira, el bien y el mal, y condene al culpable y absuelva al inocente. Que regrese antes que los políticos y los corruptos (maldita redundancia) acaben con la humana humanidad que nos queda. Que vuelva antes que los intereses de los poderosos hagan imposible la convivencia en la Tierra. Antes, en fin, que la Santa Poesía silente se suicide. Eso sí, que no aparezca con otro Diluvio Universal para salvar solamente a los elegidos. Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los sesenta, no me necesita, sino para complementar su vida y compartirla desde la deferencia y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de incumbencia. Hizo frente al maligno y lo venció sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, a mí, en particular. Ay, me vuelve loco loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes; tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi dependencia, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre,
pero con un dulce misterio
porque es más.
Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel con estampados de oro.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es poesía y yo solo la necesito para vivir y sentirme vivo,
el aire, y todo lo demás
no importa.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, 
en resumen, lo que ven mis ojos,
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Miércoles, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Ay, doña, cómo te conozco...

Ay, doña, cómo te conozco... Hasta el punto te conozco que sabía que no tardarías en soltarle una lágrima de cocodrilo a cambio de un "me gusta" en facebook. Por la reconciliación. Y para explicarle la vida de antropófago urbano que de soslayo te da. Amor noctívago, pídele cita a Baco y cantar juntos "Asturias Patria Querida" abrazados a una farola, o haz las paces con Morfeo y duerme "el sueño de los justos" (sin cargos de conciencia). En el "sopar d'empresa", seguro que le cantaste las rancheras de todo tu repertorio. No le arriendo las ganancias con mi gozosa carga de cansancio para elogiar tus horas, tu tránsito hacia la eternidad, tu contenido breve de tiempo en este día fugaz y la noche más larga para decir adiós y volver y volver y volver con el mismo rollo patatero: dale a la rueda que rueda y rueda. Créeme, te puso un "me gusta" por caridad. Y aparece el Gaucho Yupanqui: "Yo sé que muchos dirán que peco de atrevimiento si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegí, pero siempre he sido ansi: Galopiador contra el viento. Eso lo llevo en la sangre dende mi tatarabuelo". Gracias.

No te veo bien.

No te veo bien. Nada gano con mentir, ni pierdo, me es indiferente. Sus asuntos inaplazables que hiciste tuyos, sin pensar lo que hacías ni donde te metías, culpables, a pesar de que llegaron a tus oídos datos de suma gravedad. Las cosas por aquel entonces estaban mal. Te advertí qué ocurría y no me creíste, creíste a todos menos a mí por ser de parte de padre, incluyo al "listillo" de la clase cuando dijo que saldría a "coste cero", un regalo para facilitar el plan de cuentas y cuando te llegara el futuro de puertas cerradas: te puedo asegurar que una de esas puertas en un momento inesperado se abrirá porque será el acceso a la reconciliación. "No te fallaré". ¿Recuerdas? No te veo bien, pero no por la calle, por la calle no te veo -qué raro-, te veo mal en las redes, y en tu despacho te presiento a grito herido. No estás en este mundo, desde aquella estás ausente. Tendrías que haber llevado a "la que no debe ser nombrada" a la fiscalía y que entrara un mar en Les Seniaes, o feneciera la falsedad contable por estar ocho años tomando el sol vuelta y vuelta en la playa. Y ahora pon atención: tu tratamiento es de "Señor", si te hace feliz vale "Ilustre", pero "Excelencia"; por favor, no hagas tarjetas de visita que se reirán de ti. Gracias.

La salud mental y física están conectadas (y III).

Lo malo no avisa, tampoco lo bueno, y lo peor lo creamos nosotros a nosotros, contra nosotros mismos, así la vida. Nada ni nadie es eterno y, por tanto, vivimos de adiós en despedida. Hay personas que se van y dejan huellas imborrables, también, aunque no se vayan, hay personas que no vuelven y siguen dándole a la rueda que rueda y rueda, esas son las peores. Las distancias son lejanas y las discusiones demenciales. Y vivir con odio en la sangre la muerte. Hay personas que temen amar aun sabiendo que el amor las indultó mil de años atrás. Manda güevos. Enero es un mes para renovar la esperanza, incluso en los momentos oscuros... (Oseas 4:6: "Mi pueblo perece por falta de conocimiento; y como tú rechazaste el conocimiento, yo te rechazaré a ti de mi sacerdocio, y por haber olvidado la ley de tu Dios, también yo me olvidaré de tus hijos"). Gracias.

La salud mental y física están conectadas (II).

Hoy, Les Seniaes lucen atribuladas y eso no es bueno si uno siente el desánimo. La incertidumbre es de las cosas que peor lleva el ser humano. Estoy seguro que la vida termina con la muerte física, sin duda alguna, y, como muchos, digo que vivir en el corazón de una dama de la poesía es alcanzar la plenitud de la inmortalidad, que para nosotros, los mortales, es más importante que la callada existencia en la posteridad. Todo yo pertenecía a "la dama que no debe ser nombrada". Me viene a la cabeza John Lennon: "Imagina que no existe el Cielo/ es fácil si lo intentas/ sin infierno debajo nuestro/ arriba nuestro, solo el cielo./ Imagina a la gente/ viviendo el hoy./ Imagina que no hay países/ no es difícil de imaginar/ nadie por quien matar o morir/ ni tampoco religión/ imagina a toda la gente/ viviendo la vida en paz". (Mañana acabo, pero no te irás de mí).

La salud mental y física están conectadas (I).

"... y cuando sanó su cuerpo yo sané su mente y con una inyección de poesía en vena su corazón latió enamorado". Era mi inocente deseo. Por siempre, jamás, "la dama que no debe ser nombrada". Lo demás por volver sin haberse ido, puesto que sucumbió a la añoranza. Nunca aprendió ni aprenderá, porque, además de estúpida, es masoquista. Aclaro, para no llevar a engaño, que sentí verdadero amor paternal por ella antes que, acosadora, instigadora laboral, la doña, hiciera de mi vida un tormento y de mi familia un descosido. La familia, y los hijos primero. Ahora solamente me apetece dormir. (Mañana vuelvo).

Observador incansable.

Un observador incansable de los tiempos que vivimos está convencido que para poner de acuerdo a tres políticos hay que matar a dos. Hay que joderse. Lo diga un observador incansable o la mismísima vecina chismosa cuando nos encontramos de buena mañana barriendo la calle y me pone al día, estoy totalmente de acuerdo. Se llevan a matar. Son una banda de mafiosos ("no ni ná"). Marx, Karl Marx, padre del socialismo, decía que "nada hay en la tierra y sus alrededores superior al hombre mismo". También afirmaba que "el único creador que el socialismo reconoce es el hombre que con su trabajo crea un mundo nuevo, modifica la naturaleza y se modifica a sí mismo". Lo que nos remite a nuestros partidos de izquierdas que, infiltrados en la noche de los porcientos, se extinguieron por alguna extraña razón. Diré que se entregaron a los brazos del capitalismo y que hasta los vecinos del Pueblo de Patricia tan del PSE acosador laboral, está pensando votar a los ultras de Abascal, Santi, para los amigos, en las próximas elecciones, lo que me lleva a pensar que no habrá supervivientes, a pesar de que, un observador incansable, confíe que al menos uno vivirá para contarlo... (Que Marx, Karl Marx, nos guíe). Gracias.

Flor de María.

De ella me gusta sus palabras de asombro (nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.
Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su entusiasmo por el silencio.
Y su pasión por el alba.
Y su ternura naciente.
Y más.

En de soslayo. Jueves, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Campaña de Navidad.

Campaña de Navidad. Diciembre de tirar la casa por la ventana. Lo superfluo, eso tan necesario. Lo carísimo que está todo. Ya llegó, ya está aquí el mes del cuento. Para superarlo, brinde con una copa de cava. Brinde por la Paz en la Tierra. Brinde por el jodido arbolito. Brinde por los vivos muertos que vuelven a casa por Navidad. Brinde por los que perdieron el tren hoy y mañana. Brinde por la natividad de Jesús el Cristo en Belén. Brinde por un villancico. Brinde por el buen deseo. Brinde por la salud de Papá Noel. Brinde para que Melchor, Gaspar y Baltasar no pierdan la estrella de Belén. Brinde para que a nadie le amargue un dulce. Brinde por el propósito de enmienda. Brinde por Asturias Patria Querida abrazado a una farola. Brinde para qué el próximo año nos permita dejar de ser blanco de aquellos que son verdugos de exclusión, tortura y muerte. ¿Hay alguien ahí? ¿Un politicastro acosador? Mateo 7:7-8: "Pedid, y se os dará; buscad, y hallaréis; llamad, y se os abrirá. Pues todo aquel que pide, recibe; y el que busca, encuentra; y al que llama, se le abrirá". ("Así estamos consternados y rabiosos", le dice don Mario Benedetti al Che, pero sobre todo aturdido y agobiado anda el pueblo sin saber a qué atenerse). Gracias.

Militancia agnóstica.

A pesar de que me he declarado agnóstico, no he conseguido deshacerme de las angustiosas celebraciones navideñas que, como cada año, me llevan al borde del colapso. Conste que hoy en día una declaración de agnosticismo es un derecho que la mayoría respeta. Ejemplo: cuando se inicia una conversación en mi presencia y deriva hacia lo religioso me voy haciendo un seductor silencio de militante agnóstico y la gente lo entiende, o no sabían de mí y ya van sabiendo (espabílense porque no les daré más pistas). El acoso navideño es de una naturaleza tan implacable que uno se puede enterrar entre las arenas del desierto que aparece el cartero con una postal navideña personalizada con el día de la próxima revisión dental, de paso. Y cuidado con los regalos donde "lo que importa es la intención"; la repartidera de regalos ha causado más repulsas que el conflicto que mantuve con "la que no debe ser nombrada", según Harry Potter. Nunca supe de qué iba su juego sin normas (entre iguales, sin normas, ¡estúpida!). Las tristezas, y en particular las ausencias, se agravan en Navidad. En fin, allá cada cual, yo elijo perderme en Les Seniaes. (Quién lleve la farándula teatral estos días que me excluya de la Navidad). Gracias.

47 Mujeres Eternas.

Un maltratador herido y sin ganas de vivir ha muerto, la muerte lo sabía, y en el primer descuido lo hizo suyo. Corren malos tiempos para la vida y el amor, para la Violencia de Género, pero no para que un maltratador se muera en este frío invierno. Ningún hombre más prescindible en este mundo que un maltratador. El papel que la mujer juega en la sociedad es esencial. Necesitamos su coraje, su voz de aliento, su amor, su generosidad y su grandeza. La familia sin el calor de una mujer no es familia ni nada de nada: nada. La mujer que suma, la mujer que ama, la mujer que huele a rosas. La mujer es Santa Poesía.

Mujer, si eres feliz, y en un descuido la vida te impone impedimentos de maltrato y tu corazón pena, y sientes que tu alma se rompe en mil pedazos, no calles ni sufras en tus adentros, denúncialo, no permitas que el cielo se trasforme en rojo sangre. Nadie pide la luna, tampoco es capricho, se trata de sentirte libre para lograr la felicidad: la libertad es un derecho. Una cosa es tener necesidades básicas y otra diferente es vivir el espanto de la intimidad del hogar con la incertidumbre de una mujer maltratada porque es tarde y el monstruo no llegó y cuando llegue, porque siempre llega, como ayer y todos los días, bebido llegue asesino con la mente desordenada. Para ser feliz hay que ser libre y creérselo: es un derecho. Se las quiere. Gracias.

Paco Salazar (y cía).

"Salazar se subía la bragueta en tu cara, escenificaba felaciones y pedía vernos el escote". (Las denunciantes silenciadas).

Llevo días con la corrupción a cuestas y otras miserias. Y dale a la rueda que rueda y rueda. Abusos desde el poder contra la mujer. La mujer es siempre la que pierde. Las miserias de los politicastros no tienen fin. Y hablo del PSE para vincular a Paco Salazar (y cía), politicastros de la máxima confianza de Pedro Sánchez, con la extorsión desde el poder político contra la mujer. Y vuelta con el PSE y Paco Salazar (y cía), y la protección política con cinco meses de silencio. El PSE, sí, el PSE. ¿Cómo fue que ocurrió? ¿Adónde fue a parar la defensa de la mujer en el PSE? Ni "O"brero ni defensor de los derechos de la mujer. Ni de la propia vida. De cuando en vez, como en estos casos, no se trata de corruptos, sino de machirulos que son más y peor amparados en los entresijos del poder. ¿Qué otro poder los convirtieron en impunes? El PSE. Y Pilar Bernabé pide calma a los responsables de Igualdad para investigar las denuncias de acoso sexual contra Paco Salazar (y cía). Hay que joderse. Violencia de Género. El PSE y los ejemplos. La mujer siempre pierde, si no muere. ¿La rebelión de mujeres, trabajadoras y militantes del PSE contra las miserias políticas se multiplica y Pedro Sánchez pierde el control? ¿Fin de ciclo de Pedro Sánchez? Diana Morant, Pilar Bernabé, Adriana Lastra, lleven a Paco Salazar (y cía) a la fiscalía. ¡¡Ya!!. Gracias.

Un milagro para creer.

Emilio, antes de morir, cargó sobre sus hombros palabras de amor penitentes y lloró al borde del acantilado ante el recuerdo que en su memoria custodiaba la melancolía. Se quebró y ardió en la hoguera. Su vida y su muerte. Un milagro para creer.

Emilio se fugó del olvido sin decir de quién eran los labios que besó. De ahí qué, si alguien se encuentra, tal vez al rocío de la madrugada, con un cuentista de palabra testaruda que a juzgar por su paráfrasis pareciere ser mensajero del pasado con información fidedigna del futuro, atrápenlo como puedan, sométanlo a procedimiento sumario y enciérrenlo en el manicomio. Este sujeto avieso se ha hecho acreedor de esa condena por repartir esperanza al desespero, neutralizar letargos, disparar con balas cargadas de ilusión y confianza, e impulsar el nudismo del alma a personas inocentes con abrazos de autoestima. Juran que lo han visto morir y resucitar al segundo día. Si lo ven, traten de evitar que se escape, es resbaladizo y burlesco.

Así como Jesús el Cristo resucitado vive, todo ser humano tiene derecho a vivir y morir, pero si muerto percibe que dejó una palabra por decir, una mirada de soslayo por mirar, unos labios por besar, una herida de amor por sanar, resucitar. Gracias.

... y al segundo día resucitó.

Ahora quién le cuenta a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo... y al segundo día resucitó. Dicen que lo vieron preguntar al alcalde, autoridad municipal, por quién habían doblado el miércoles las campanas, y el alcalde, de verbo sosegado y formas suaves, aunque devoto de la política más rastrera, dijo que acababa de llegar y que iba a lo suyo, que lo mío y lo del resto de la vecindad le importaba un carajo... en la festividad los amigos, en la enemistad la muerte. Y el Emilio más irónico sonrió, quien lo conoce, sabe que no pregunta sin saber la respuesta. No piensa enojar a nadie, al menos hasta que nadie baje del árbol. De quién le jodió el récord a Jesús el Cristo se hablará mucho por los chigres. Emilio no se dejaba ver demasiado, dedicaba sus horas a su impagable soledad. Era hijo de un sueño y sí, era y es un hombre conveniente, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción, no tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía que iba a resucitar. Emilio vuelve a escribir el día en de soslayo como un quijote sin mancha. Irrealidad virtual. Fantasmagórico y real. Santa Poesía. (A esta muerte que lo libró de la hipocresía y la memez de algunos, y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

Declaración Universal de los Derechos Humanos.

"La razón no puede prosperar sin esperanza, ni la esperanza expresarse sin razón". (Ernest Bloch). 

Esta axiomática reflexión nos recuerda que en la vida la esperanza a través del ejercicio de la crítica es necesaria. Nunca es tarde para defender los Derechos Humanos. También nos recuerda la obligación de todos y todas de deslindar las fronteras de la razón. La razón, aún siendo testigo de vista (junto al resto de la humanidad) de una existencia dudosa no da derecho a prejuzgar. Aunque haya habido un tiempo en la vida de uno que todo iba cuesta abajo... (¡alto ahí, da la vuelta estúpido!). En el aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos debemos poner el acento en uno de esos derechos: El Derecho a la Vida. Con intereses espurios nos envían a la guerra. Hablo de vivir en paz y de comer hoy y mañana. La Tierra tiene alimentos suficientes para alimentar a sus habitantes. Los seres humanos tenemos el deber de ser solidarios. Estamos ante una lógica de pata de banco. Lo material por absurdo que sea. Y ese bien tan necesario: lo superfluo. El bien necesario es la familia, y la familia somos todos: el pueblo. Debemos dejarnos contagiar por el optimismo y sentirnos positivos ante el futuro. Con esta actitud pretende hoy de soslayo aportar al día de ayer que declaramos universales los Derechos Humanos.

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se puede decir que quien ha muerto ha sido la esperanza que agonizaba desde hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin líderes ni banderas. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía, denunció descuidos de la María desde un perturbador de soslayo e hizo suyo el dolor ajeno. Llevaba tiempo metido en una fea paranoia: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años: Les Seniaes. Emilio fue un hombre probo y no ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar al enajenado de su cabeza lo dio a conocer con naturalidad (debilidad, tal vez) que pagó con aislamiento y dejadez. Ese fue su error, esa su tragedia. Si un minuto de silencio por su alma reparara su jaula de locos como se repara la muerte en el cementerio. Si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada instante, cada lágrima, cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen detestable y los nauseabundos prejuicios. Si un minuto de silencio recompensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en toda palabra dada. Si un Emilio a pecho descubierto se explayara. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños. No hace mucho, quizá buscando acomodo para sus huesos recaló en el Camposanto: "prohibido caminar mirando a las estrellas", "prohibido saborear las mieles de otros labios", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola canturrear Asturias Patria Querida", "prohibido escribir entrelíneas al bendito amor". Recaló en el Camposanto y a poco se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida. Y recordó que poder es querer. Y recordó la alegría perenne y la confianza de quien no se rinde en cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el amigo camarada da la vida en defensa de una causa. Y recordó que amó a su patria con el orgullo inflexible para sentirla en lo profundo del corazón. Y recordó que hay que vivir compartiendo el día, puesto que, la muerte burlona y dulce nos acompaña en todas las acciones que emprendemos. Y recordó, también, que estamos condenados a vivir. Desafortunada paradoja. Emilio era poeta de matapoesía y escribió su muerte y hoy ha muerto (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Miércoles, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

El problema de la Navidad.

El problema de la Navidad no es mi suegra. Ay, mi suegra... (perdón si pensé en voz alta y me oyeron). No, no es mi suegra, el problema de la Navidad es tanta cruz en el calendario. Necesitados de abrazos, vuelve a casa por Navidad (o no vuelvas, a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde). Entonces ordeno los días por orden cronológico: mañana mi cumple. En breve el de mi esposa. En tiempos de manicomio y muerte de tontería tiene poco llegar a mayor. Sigo: con el cumple de mi esposa, precisamente, la noche de ese día: "Hoy es Noche Buena y mañana Navidad". Dale y pum, pum a la zambomba machaconamente, pum, pum... (y pum). Y vuelta con la Noche Vieja y el Año Nuevo, todo repensado y envuelto en papel de fino regalo. Ah, y comer y beber y las doce uvas que no falten. Y pronto llegan los Reyes Magos desde Oriente en busca del Portal de Belén cargados los camellos de regalos para todos y todas con los mejores deseos. ¡Viva la Navidad!. Cómo gusta la escena y el escenario. (No quiero ser irrespetuoso con la tradición festiva, simplemente me asquea la Navidad). Gracias.

John Lennon.

Nos hicieron creer que el "gran amor", solo sucede una vez,
generalmente antes de los 30 años.
No nos contaron que el amor
no es accionado, ni llega en un momento determinado.
Nos hicieron creer que cada uno de nosotros
es la mitad de una naranja, y que la vida solo tiene sentido
cuando encontramos la otra mitad.
No nos contaron que ya nacemos enteros,
que nadie en nuestra vida merece
cargar en las espaldas
la responsabilidad de completar lo que nos falta.
Las personas crecen a través de la gente.
Si estamos en buena compañía es más agradable.
Nos hicieron creer.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno":
dos personas pensando igual,
actuando igual...
que era eso lo que funcionaba!.
No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación.
Que solo siendo individuos con personalidad propia
podremos tener una relación saludable.
Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio
y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.
Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.
Nos hicieron creer que solo hay una fórmula para ser feliz,
la misma para todos, y los que escapan de ella
están condenados a la marginalidad.
No nos contaron que estas fórmulas
son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes,
y que podemos intentar otras alternativas.
Ah, tampoco nos dijeron que nadie
nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito.
Y entonces,
cuando estés "enamorado de ti mismo"
podrás ser feliz y te enamorarás de alguien.
Vivimos en un mundo
donde nos escondemos para hacer el amor
aunque la violencia se practica a plena luz del día.

Autor, John Lennon, poeta, falleció el 8 de diciembre de 1980.

Diciembre, domingo, día siete.

Diciembre, domingo, día siete, y temo que empiecen a felicitarme las Navidades. Eso es una acción hostil para mí porque el espíritu navideño que tanto caracteriza la Navidad nunca lo he sentido. Se puede decir que de golpe he olvidado mi infancia, perdido mi inocencia, o simplemente me llegó la hora de creer en el 112 y en Amazon (El Corte Inglés de soltero). Las calles de los pueblos lucen bombillitas de colores creando motivos navideños, belenes y caganers, y con abrazos y algunos besos vamos dando la bienvenida a las fiestas navideñas. Dejando de lado lo que yo siento, lo cierto es que no veo la alegría de la Navidad en la calle. La Dana, mi niña... mi niña. Las crisis económicas nos pegan duro, nos afligen con la misma fuerza con la que nos afecta al bolsillo y la salud mental. Los salarios y la cesta de la compra, las familias siguen sin llegar a fin de mes. ¿Quiénes entonces pueden tener ganas de cantar villancicos en tales circunstancias? Joder, dona, "burro grande, ande o no ande". ¡Viva la Navidad!. Regalémonos la paz y pidamos a quien pueda que salve a quien sufre la pérdida de un ser querido (vivo o muerto). En fin, seguiremos hablando de la Navidad, de una amiga, Rox, por ejemplo, que me envió unas hermosas palabras desde Argentina ("Sí, lloro por ti, Argentina"). De mi suegra. (Ustedes no le echen cuentas y sean felices). Gracias.

Corrupción (y II).

La corrupción ha hecho metástasis en los huesos del pueblo, las apariencias ahora son necesidad, y la necesidad hambre, pero no de más justicia, sino de más injusticia. No de más pureza, sino de mejor corruptela, ni de mayores ideales, sino de éxitos con luces de bohemia. Se pasean sin prudencia entre las manos de quienes reclaman un espacio sobre las murallas medievales, se esparcen como fuego entre quienes compran el éxtasis tardío, mientras el llanto de los humildes se escurre silente por las alcantarillas. ¿Quién querrá comprender? ¿Quién se atreve a darle la espalda al status? ¿Quién cambiará el deleite por la pasión? ¿Quién cambiará la verdad por la tibia reforma de la obsesión egoísta? ¿Quién dirá a la corrupción no te compro a ningún precio? La contingencia es mucha a futuro, pero hoy es necesario que nuestros hijos sean capaces de entender que tienen que estar atentos a las políticas que se avecinan: la sociedad está en peligro, y la democracia. Gracias.

Corrupción (I).

Si fueran letras, verborrea abundante, o una novela de misterio que trata de resolver un crimen del pasado. Me preocupa la corrupción. Por lo general la corrupción es del pasado y se investiga en el presente porque los investigadores son novatos y tienen que poner claro oscuro sobre el crimen y eso es muy difícil, a veces irrealizable. Pues digo que sea una investigación inversa. Y me viene a la cabeza el teniente Colombo que investigaba el crimen a la inversa y nunca dejó crimen sin resolver. Si los politicastros se inventaran a sí mismos y desde los gobiernos definieran prioridades y con la autoridad delegada por el pueblo respetaran e hicieran respetar la Constitución y las leyes. Si desde la oposición propusieran alternativas, fiscalizaran al gobierno, o si juntos que son más trabajaran por las verdaderas necesidades de la ciudadanía... Estos politicastros no. Por eso el futuro fue ayer y se encuentran todos en la cárcel de Soto del Real jugando al mus. Y Aldama, "núcleo corruptor", que así lo considera la UCO, la más dulce y tierna voz de nuestro parnaso corruptor, le queda un verbo para entrar. Gracias.

Doña (víbora).

En vez de pasar de largo paraste y le cantaste uno de tus boleros venenosos. Para llegar a mí no necesitas a mi esposa, a mí ya me perdiste. Un día morirás y no resucitarás jamás. Porque de morir hablamos tu veneno no mata, sino a ti, y hace daño a los tuyos. Quiérelos un poco. Tienes una posición sin responsabilidades, una posición... quiérete también un poco a ti. Si con relevancia política no supiste ver lo que tenías delante de tus ojos. ¡Oh, claro!. Torpe de casi todo, no fuiste capaz de entender, ni siquiera imaginar mi discurso, peor quien no conoció tus estados de ánimo, o las entrañas del mal: no sabes cuidarte de lo perniciosa que eres, ojos de víbora, luces repelentes. Toda tú disfrazada de fallera. Ventajista, chantajista. La alevosa que simula empatía. Le cantaste y le sugerí que te cancelara sus dones espirituales. Seguiremos hablando, ya que te encanta ser lo que eres y que te lo digan a la cara: ¡víbora!. En fin, gusto de saber de ti, doña, saludos en casa. Gracias.

Día Internacional de las Personas con Discapacidad.

Estar y permanecer en la vida también es eso que nadie puede hacer por nosotros. El compromiso que adquirimos cuando nacemos y nos descubrimos, cuestionamiento permanente, que a veces se nos manifiesta como un bajón, un vacío, y otras angustias. Sería estupendo que al nacer nos dieran un lienzo en blanco, con pinturas de colores, con pinceles, con espacio y tiempo, sin prisa para dibujarnos y colorearnos tal como nos sentimos. Que nos dijeran: "dibujaros". Y que todo se pudiera borrar y volver a pintar. A veces nos tiembla el pulso y nos dibujamos distintos. Es el momento de recordar que con esfuerzo podemos borrar aquello que nos perjudica la psique. Tenemos derecho a dibujarnos mil de veces hasta reconocernos en el lienzo. A los que buscan bienestar y no tienen impedimento sus necesidades les dicen cuándo modificar su obra. Diferente y doloroso es pintar o corregir una obra cuando eres discapacitado, y no porque te falte fuerza ni saber restaurarla, es que no puedes, y si no puedes, no puedes. Alguno tiene suerte y siempre le acompaña la Magdalena. Fin a las metas imposibles. A mí no me cuesta imaginar cosas. Puedo irme sin haberme ido y andar por las aguas. También oír voces más poderosas que la santa poesía en la cabeza. Triste es el que no puede en todo caso. El que no tiene opción. El que no ven, no oyen, el que pasa de soslayo. Qué extraño placer encierra encubrir ante una persona con discapacidad la propia discapacidad. (Pueden ustedes empezar a leer esto y cuando lleguen aquí empezar de nuevo. Nada cambió. Esta vida gira en torno a mí). Gracias.

Llegó diciembre y dos.

Vaya, un de soslayo desmemoriado de cuando en vez recuerda lo malo y olvida lo bueno. Pero hay más y peor: Según una filtración informativa de la fiscalía, José Saramago denunció a Dios por infanticida y el juez de paz lo admitió a trámite y acto seguido ocultó la denuncia. Desliz sin intención del juez. En una parodia, Saramago afirma que Caín es más misericordioso que Dios. Caín fratricida y adúltero más misericordioso que Dios, y, además, Yahvé incendió Sodoma y no salvó a los niños. Joder, dona, si aceptamos a Dios como dueño de la vida y de la muerte, los niños inocentes que al morir se convierten en ángeles... Dios no es el que inspira José Saramago en su parodia, aunque llegó la Navidad en el peor momento posible. El mundo está lleno de dolor, pero también de remontada del mismo. Atiborremos de esperanza estas Navidades. Sean felices.

Llegó diciembre, uno.

Llegó diciembre y los aires navideños comienzan a soplar por las calles y los comercios con bombillas de colores se ponen de acuerdo para hacer que esos aires lleguen a todas partes. ¿Qué es eso de la Navidad? Eso es algo que se viene dando de toda la vida de Dios. Y significa, entre otras cosas, el deseo que tenemos de vivir prácticas afectivas, tiempos en los que se revelan con los ejemplos los valores de la Navidad: esperanza, paz, alegría y amor. Reverendos Monseñores coinciden que diciembre es el mes más chévere del año. ¡Viva la Navidad!. Pero hay informaciones cargadas de negatividad. Noticias que aseguran que el diablo está en todas partes y no viste de Prada. Llegó diciembre y con él la Navidad y aquello que vale la pena compartir: nuestros mejores sueños y el alma desnuda en un verso. Y vuelve mi suegra. Lo dejo, regreso mañana.