Mañana entrará julio.

Días atrás, y desde los años altos de la vida, di gracias a unos y otras, también a una por hacerme más fuerte, y, sobre todo, a Eugenio, mi viejo y sabio amigo. Joder, dona, qué gran hombre: cuánto bien me hizo. Cada cual en su quehacer. Y hoy se me antoja regresar. No me pregunten, ni yo mismo lo sé. De cuando en vez decido dejarme llevar por mi ordenador que me ordena para saber por qué sigo en de soslayo y dónde me lleva. Normalmente, no me lleva a parte alguna, pero hoy sí, hoy me lleva a la familia, y los hijos primero. Desde "Ian y su mejor opción" nada ocurrió de mi interés, sino el sábado: "Sanarás y vivirás". El Señor Dios, en su suficiencia de creer en el hombre (y un poco menos en la mujer) nos dio la facultad de elegir nuestro camino y de ello depende si seremos capaces de amarnos y abrazar la concordia. Pues eso. Yo no soy de poner la otra mejilla, por tanto, quizás no vuelva a traer a de soslayo el agradecimiento a los días compartidos con unos y otras. Me considero un sociópata bien integrado en la sociedad y se aprecia a mil de leguas mi falta de empatía, un fuerte narcisismo y... Perdón, que no salga de aquí. ¿Sí? El desprecio por las normas sociales, y vuelvo a la que me hizo más fuerte, además, y sobre todo, con aptitud manipuladora. (Mañana entrará julio, espero mucho y bueno de julio. Ya les iré contando). Gracias.

"Querido Donald, tú lo has hecho posible".

El secretario general de la OTAN (Organización del Tratado del Atlántico Norte), Mark Rutte, se ha plegado a los intereses de Donald Trump y su nivel de adulación (no se habla de otra cosa) ha quedado patente en los mensajes que le ha enviado unas horas antes de comenzar la cumbre de La Haya y que el presidente de EE.UU ha publicado a través de pantallazos en su red social. "Señor presidente. Querido Donal, has conseguido lo que ningún otro presidente de EE.UU habría podido en décadas", le ha dicho en un mensaje que fuentes de la organización ha dado por bueno y en el que le felicita por su "acción decisiva" en Irán, así como por el acuerdo para disparar el gasto militar hasta el 5% del PIB de los aliados. (Pedro Sánchez).

Un domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad, debería uno estar por la labor de manifestar ante la ONU que Israel es territorio palestino, pero no me atrevo, si se entera Rutte, Mark Rutte, se lo chivará a Trump, Donald Trump y así empiezan las peleas y así seguirán hasta culminar el exterminio total. Genocidio de libro. Yo soy poco valiente, no pasaría el corte para hacer posible lo imposible, ni siquiera doy seguridad a la familia. La familia, la familia somos todos. "Querido Donald, tú nos das seguridad a todos". (No puede caer más bajo, ¡basura!. Si me entero donde se esconde el maligno allí lo dejo). Gracias.

Sanarás y vivirás.

Recordarán que el lunes les comenté que en misa no frené mi enojo y pregunté al cura: "Señor cura, no se puede negar que vivimos tiempos... ¿Recuerdan? Pues yo no recuerdo ni qué me enojó. Me salva la memoria selectiva. Los curas en misa lo arreglan todo con palabras como un acto de contrición: "Yo confieso ante Dios todopoderoso, y ante ustedes hermanos, que he pecado de pensamiento, palabra, acción y omisión. Por mi culpa, por mi gran culpa (golpeándose el pecho con el puño). Amén". ¿Saben qué? Hay más curas y beatas en el bar que en misa. Atentos a lo que oí esta mañana apoyado en la barra del bar tomando café a dos señoras de bien, que diría Feijóo, o de postín, que es más y con dinero, sentadas en una mesa: "por no ceder, no perdonas, por no perdonar no sanas y por no sanar no vives". De fijo que hablaban de alguien que les caía mal o mal las quería. Recuerdo que tuve una vecina que no quiso llegar a quererme y se quedó en mal querida. Malquerida: ceder es querer dejar atrás el rencor, solo el débil no perdona, y no sana y no vive, ni rogando al Señor Dios que le conceda su gracia. (Vives porque de cuando en vez de soslayo te nombra y prende en ti la luz de la esperanza. ¡Niégame!). Gracias.

El lector pasivo.

Siempre hay alguien leyendo "El Quijote". Siempre hay alguien dejándose leer por "El Quijote".

Hay libros que no son para leer, sino para que te lean. Recuerdo ahora el resultado de una encuesta según la cual solo dos, de cada diez españoles, había leído "El Quijote". "El Quijote", sin embargo, nos ha leído a todos, viene leyéndonos desde que se publicó. Nos lee aún, pese a que nos acerquemos poco a él. Nos lee a la hora del desayuno y a la del almuerzo y a la de la cena. Si usted tiene curiosidad por saber qué dice "El Quijote" de usted, ábralo por cualquier capítulo y dedíquele unos minutos. Comprobará que, aunque usted no supiera nada del libro, el libro lo sabe todo de usted. (Juan José Millás).

Qué no daría por escribir algo interesante sobre El Quijote. No aspiro a escribir algo tan sencillo y a la vez tan sorprendente como lo que escribió Millás. Aunque fuera en el peor sentido de la palabra, sin negociar con la sintaxis, ni ir al encuentro de palabras desconocidas en la RAE. Ay, me mata el no saber. Solo hay algo con la que no estoy de acuerdo con Millás: Leí El Quijote, lo abrí al azahar mil de veces, le dediqué más de mil minutos y, estoy completamente seguro de que no me leyó, ni siquiera sabe de mí. No puedo dudar del señor Millás porque es un escritor de reconocido talento y dudar de él sería como dudar de mí. Quizá la explicación se encuentre en que, cuando él (El Quijote) entraba (en el manicomio) salía yo. Gracias.

Vengo de Asturias.

No ven que vengo de una tierra negra, que está en el olvido, gris y lloviendo... aunque usted no lo crea. Vengo de Asturias, una tierra que por razones harto conocidas han ido dejando atrás gobiernos sin crear alternativas al carbón... aunque usted no lo crea. En Asturias todo está por llegar... aunque usted no lo crea. Formación de acuerdo a las necesidades en lo que al mercado laboral se refiere... aunque usted no lo crea. Y pueden abonarse a la consideración de que los asturianos soñamos en las noches y aspiramos en la siesta a que llegue el día que podamos disfrutar de puestos de trabajo, salarios familiares y las facilidades para lograrlos de las similares en otras regiones... aunque usted no lo crea. Una orografía montañosa impide instalar grandes empresas, no hay terreno industrial y las pequeñas y medianas empresas no solventan las necesidades de la región... aunque usted no lo crea. Además, tenemos fama de revolucionarios y huelguistas... aunque usted no lo crea. Y qué mala pata descubrir lo que hay arriba mil metros abajo, picando vetas de carbón y explotando bolsas de grisú: cuántas vidas se llevó el grisú... aunque usted no lo crea. Qué gran desacierto haber puesto esta tierra negra a parir revoluciones y huelgas, esperanzas nuevas y designios falsos... aunque usted no lo crea. (El progreso pasó de largo en Asturias). Gracias.

La corrupción celebrada.

El daño nacional es más grave que la corrupción del PSOE y las reformas que desean con "transparencia y contundencia" los partidos de la investidura, y los afiliados y simpatizantes, y los que no son ni uno y otro, pero lo votan, y, especialmente, para que no muera un partido político centenario con el que muchos nos criamos, mucho más grave. Este daño nacional es solo el demencial e irracional comportamiento de unos corruptos y sus corruptores, residuos de una realidad que se resiste a morir. El daño nacional está hecho, y, en estos momentos, nadie sabe hasta dónde va a llegar, y si habrá medicación que lo sane. Las encuestas que salen a los medios de comunicación dan un resultado desfavorable a las izquierdas. Me gustaría decir que al menos se salvará la democracia, pero la democracia, como el perdón, hay que merecerla. ¡Malditos corruptos!. Si revisamos el caso, el PSOE lo merece, pero que pase a la oposición no lo merece la ciudadanía. Quien lo ponga en duda se convencerá como se están convenciendo los estadounidenses que votaron a Trump. (Esto es información, no es opinión, que siempre se podría enviar al cubo de la basura. Entonces, que el Señor Dios, y Jesús el Cristo y su María Magdalena, y Feijóo y Abascal y su apostolado de patria vencida, cuando regresen de la gloria, nos perdonen a todos y a todas). Gracias.

La conferencia episcopal entra en política.

Aumenta el consumo de "chocolate" en España. El consumo habitual de "chocolate" ha aumentado una barbaridad entre la población de 60 a 100 o más años, en los últimos días... (Encuesta sobre Alcohol y otras Drogas publicada por "EDADES").

La conferencia episcopal entra en política. Y el ministro Bolaños denuncia el acercamiento de la conferencia con PP y Vox. Qué iluso el ministro Bolaños, como si hubieran estado alejados desde que el Señor es Dios. Como está de moda embaucar desde el gobierno, les inquieta quedar sin presupuesto y el inmatriculado patrimonio que ponen al alcance de sus feligreses por "la voluntad", no llegue para pagar el IBI que no pagan ni en el Pueblo de Patricia por la gracia del "irrepetible". Entrarán los monseñores en política y Podemos al paredón, con los rojos y maricones en su aniversario de bodas. Disculpen, se me fue la pinza, quise decir que PP y VOX no podrán a pedirle un crédito guay a Viktor Orbán porque si los monseñores ganan las elecciones trasladarán el erario a la sede de la conferencia episcopal, lo santificarán, y no habrá dinero ni siquiera para Cáritas, menos para devolverle dinero del erario a Viktor, para los amigos. Los monseñores de la conferencia con Francisco papa... No quiero ser mal pensado, oiga, pero... No quiero ser mal pensado. Los monseñores me cuentan mis informadoras que inmatricularán el Pueblo de Patricia si no lo inmatricularon los que gobiernan. (Al menos no pagaríamos el IBI). Gracias.

¿Quién es el enemigo?

De guaje nunca fui de levantar la mano cuando el maestro preguntaba algo: "¡Qué levante la mano quien lo sepa!". De esos no. Y de güelu intento pasar desapercibido, pero nunca estuve tan expuesto. Es la cruz que llevo a cuestas. Aunque ayer en misa no frené mi enojo y pregunté al cura -se lo quise poner en bandeja de plata auténtica-: "Señor cura, no se puede negar que vivimos tiempos inimaginables en los que en cuestión de días echa a tierra las profecías que se ordenan con la verdad de nuestro Señor Dios. Estoy seguro de que ni usted ni su acólito pensaron vivir tantos atropellos. Y pregunto, y corríjame si yerro: ¿Estos tiempos también fueron programados por el Señor Dios? Señor cura, insisto, piense lo que me va a contestar porque no sé cómo digerir esta realidad que nos está enterrando en vida; si el Señor Dios lo tenía previsto para cada uno de nosotros, desapúnteme de la lista. Ojalá que en vez del Señor Dios sea cosa Trump y den pronto con la pastillita de colores. Creí que me iba a contestar una pregunta con otra como "M punto Rajoy" y no. "Querido feligrés, tu ejemplo es luz, tu misión es compartirla". (¿Compartir qué, señor cura, nadie llega a fin de mes y, además, es posible que nos llamen a filas? Gracias.

Trémula de pavor.

"En contra de lo que creen los espectadores, los mejores actores no son los que más sienten las pasiones y tribulaciones de los personajes que representan, sino los que permanecen íntimamente fríos, por eso pueden fingir mejor". (Denis Diderot).

El mejor actor no es emotivo, es un sociópata bien integrado en la sociedad. Perdón, eso no cuela ni como paradoja en un escritor de soslayo, actor y espectador. La interpretación, en cualquier aspecto de la vida, desborda la capacidad del lector inteligente (tengo ejemplos y son evidentes). Así es la vida, complicada a veces, que diría Enol, un dolor de muelas siempre, que diría quien se saca a sí misma a callejear, titiritera, contorsionista, y se martiriza por exceso de animadversión. Lo tengo escrito por ahí atrás: "La gente es mala por necesidad, no lo es por naturaleza". No se puede querer demasiado ni a tu peor enemigo. Mantener el equilibro es difícil (si no te gusta de soslayo y languideces entrelíneas de abandono no madrugues, no seas masoquista). Entre muchos que me detestaron en la vida nadie como tú, y el origen hay que buscarlo entre los celos y no en el rencor de algún agravio. (Soy mejor actor que espectador y nunca se me dio mal esperar "a verlas venir"). Gracias.

Entró el verano cuando menos se esperaba.

Entró el verano, recuerda: "tomaremos café cuando pasen estos días de calor, en septiembre, que las uvas están maduras".

Si ayer cuando la vi en vez de pasar de largo me hubiera parado y acercándome a ella, le hubiera preguntado si podía darle un beso, me hubiera dicho sí o no. "¿Tú qué dices? Le pregunto a mi otro yo, disculpen. De tanto dedicarme todas las horas del día no me relaciono con nadie. Me gustaría preguntarle por los hijos, la salud, y almorzar en el bar de la esquina. Mi otro yo no se entera: la mirada fue de sí. ¿Merece un cariño traicionero amor? Recordará qué es amor. ¿Amor? ¿Lo supo algún día para recordarlo? ¡Uy, uy!. Siempre mercantilizó todo, también el amor. Reconocía al que se acercaba si venía a ofrecerle un porciento de algo dulce. Un día le regalé una rosa roja y la tiró a los restos. Qué vida tan triste. Me hubiera dicho sí: Sus ojos chivatos la delataron. Nunca podrá olvidarme. Como la ranchera: "Si no te hubieras ido sería tan feliz". Y una ranchera contesta a otra: "Si no me hubieras echado de tu lado serías tan feliz". La dejé mirarme de soslayo y le di la espalda. Lo hice a voluntad por si ella quería clavarme el puñal que un día yo le clavé, según sus palmeras. ¡Hay que joderse!. (Tu negocio si creíste que era de amor está totalmente quebrado, puesto que siempre has gastado más en festejos que en amor). Gracias.

Jóvenes viejos o viejos jóvenes.

El asunto es grave y va para tragedia. No llegamos a fin de mes y no es que vivamos por encima de nuestras posibilidades, ni por esas casualidades de la vida, las que sean, como el buen amor. En España cada día fallecen de media 300 personas más de las que nacen y la solución no pasa por el cero energético, el apagón, ¡joder!, recuerden, y dale y dale hasta igualar la romana. La solución pasa por mejores salarios y las cosas baratas, incluyo los alquileres para que los hijos no envejezcan en casa de los padres. Lo que debe hacernos pensar en las contrariedades del tiempo, en la creación de puestos de trabajo y recambiar viejos jóvenes por jóvenes viejos, y pensiones, sanidad, garantizando la sostenibilidad del sistema invirtiendo en nuevas tecnologías. Y ya que hablamos de nuevas tecnologías: llegará el día que, sin recambio de trabajadores capacitados en las empresas, no habrá quien enchufe las nuevas tecnologías, incluyo la IA que, inteligencia la que se quiera y más, pero nadie habla de pensar. Y aparece la pregunta: ¿La IA piensa o solo es inteligente y piensa el que la inventó? No quisiera ser el que adelante la mala noticia, pero basándome en mis propias pesquisas, porque yo sí que pienso, además de mi olfato de perro callejero, debemos acostumbrarnos a ser jóvenes viejos o viejos jóvenes con una vida triste e improductiva. Gracias.

A los desheredados del PSOE.

A los desheredados del PSOE las explicaciones que da Pedro Sánchez no nos convencen, tampoco a su propio gobierno, por eso debe darles mil de vueltas para aclarar cómo fue que sus compañeros de confianza de los que tanto se habla hayan hecho de "Su" partido una cooperativa de tres, por ahora: seguramente la UCO les pondrá nombre a más socios, porque el caso tardará en cerrarse para llevarlo a juicio. Y duele... ("Cómo me gustaría que convocara elecciones si no las ganaran los socios de Trump que se pelea con Canadá y México y alienta el independentismo de California y Puerto Rico; se aleja de la Comunidad Europea, su mejor aliado; mira con ojeriza hacia China, el más grande mercado de sus capitales; amenaza con deportar a millones de trabajadores inmigrantes, la mejor mano de obra que pudo haber soñado; impone aranceles abusivos a las importaciones que demanda del resto del mundo; alienta la guerra al Este de Europa y el Mediterráneo"). Cómo duele. ¿Queremos a los socios de Donald Trump gobernando España sabiendo como sabemos que si Pedro Sánchez adelanta las elecciones es lo que ocurrirá? ¿Se escuda en eso? Alguno de sus socios de envestidura, Aitor Esteban, presidente del PNV: "El PNV se distancia de Pedro Sánchez ante el temor a nuevos audios que afecten al Gobierno". Existirá una salida decente para Pedro Sánchez con lo mucho que supuestamente falta por saber... (A los desheredados del PSOE nos sabe a traición).

Querida compañera, querido compañero:

O me confieso en de soslayo o seguiré echándole paladas de estiércol al PSE en plan resentimiento, animadversión, odio, inquina, encono, aversión, aborrecimiento y se acabaron los sinónimos de rencor en la RAE, con el perdón. Jesús el Cristo puso en boca de Mateo 9:16-17: "Nadie pone remiendo de paño nuevo en vestido viejo; porque tal remiendo tira del vestido y se hace peor la rotura. Ni echan vino nuevo en odres viejos, de otra manera los odres se rompen, y el vino se derrama, y los odres se pierden; pero echan el vino nuevo en odres nuevos, y lo uno y lo otro se conservan juntamente". Jesús el Cristo utilizó esta metáfora para enseñarnos la incompatibilidad del Viejo y del Nuevo Testamento de la Biblia, y cómo no podemos combinar ambos sin causar un mayor daño. En los tiempos bíblicos la gente tejía su ropa y en los tiempos de ahora algunos desde el gobierno la compran en exclusivas traperías con el "impuesto del ladrillo". Porcientos que pagan las constructoras a cambio de adjudicaciones de obras públicas. "Nosotros expulsamos a quienes nos fallan; otros, los protegen". ¿En serio? Seguimos con el "y tú más". No aprendimos nada de nada. ¿Cuántas veces escribí que teníamos que volver a la escuela y empezar con los ejemplos? Malditos politicastros que quitaron la "O" de obrero para limpiarla y que luciera encantadora y la olvidaron en el despacho de un contratista. Acabaron con ilusión y la esperanza de lograr una España mejor. ¡Maldito PSE!.

Ian y su mejor opción.

Ian tiene que tomar una decisión sobre su futuro inmediato y le queda grande. Sus padres le dejan elegir. Quisiera ayudarle, ideas tengo de cómo afrontar una duda para que no se convierta en un problema. La decisión no es de mayores, la suya es simple, pero es la primera decisión que tiene que tomar y se le hace difícil. Y no quiere ayuda. Tiene tiempo, el tiempo que le hace dudar y una duda lleva otra. Podría esperar, aunque no tanto como para comprar el billete cuando ya partió el tren. Me duele verle sufrir. Se va sin haberse ido y no quiere que le ayude a ponerse los calcetines ni las zapatillas para ir al colegio. No quiere nada que le recuerde la decisión que tiene que tomar para contármela. Los cambios son buenos, y equivocarse por uno mismo también. Eso te instruye. Una de las cosas más emocionantes de esta vida es ver y sentir la satisfacción de verte llegando a ser la mejor versión de ti a la que nadie apostaba, tal vez ni tú mismo. Pero yo sí, ¡oh!, claro que sí. Sé que tomará la decisión correcta. Su educación en primero de reflexión fue para triunfar en la vida. Y su vida es la historia que se resume en dos dígitos: "10". Ian sabe cómo perseguir sus sueños y elegirá la mejor opción. Felicidades por adelantado, Ian.

¡A vivir que son dos días, oiga!.

Gracias a la familia, y los hijos primero, a esos escasos amigos que todavía me quedan... (Joder, dona, debe ser muy difícil llevarse bien conmigo. Pues pido mil de disculpas, sin embargo, prefiero esperar por los que se fueron mientras no vuelvan). Y, especialmente, gracias a mis nietos que son la alegría de todos mis días: Ian, Enol y Diego. Se mire como se mire, no soy diferente a otro güelos, si no fuera porque en realidad soy diferente. Ser diferente estos días de teorías trotskistas de Trump, desde Asturias a Valencia por motivos que prefiero no traer a la memoria... ¡A vivir que son dos días, oiga!. Ayer fui a misa, y en el confesionario el cura, luego de consultar la Biblia me aseguró que el Señor Dios tenía diferencias a la medida de todas mis capacidades. Hay que joderse. Si el Señor Dios se interesó por mí llegó tarde, y como a Ian, antes o después, acabarán teniéndome miedo (agradezco que mientras llega el día me paguen por ser diferente). Pienso... Sí, naturalmente, me tendrá miedo quien quiso hacerme daño. Sin embargo, que recuerde nadie me hizo daño (lo volverá a intentar). De chiste, escribo y me doy cuenta de que se acaba de inculpar... (Juan José Millás: "Te miras al espejo y ves al muerto que serás"). Gracias.

La basura que se resiste a desaparecer.

Para Friedrich Nietzsche, la "Voluntad de poder", era el impulso vital que subyace en toda decisión o actividad del hombre y la luz que alumbra (es personal) a la politiquería para explicarles a los politiqueros que así no. ¿Qué no se entiende? No se entiende la idea que se refiere a las necesidades del hombre y la mujer a ir en busca de sus sueños y alcanzar su potencial. No se entiende que lo olviden tan fácilmente si algún día lo supieron. Si Nietzsche filósofo, poeta, hubiera vivido lo suficiente para ver dónde llegó su disciplina, si hubiera vivido este tiempo de decepción prefería haber sido no nacido. Entender cómo las decisiones del hombre están sometidas al dinero y no a la santa poesía habría quedado ofuscado de engaño, alucinado de droga prohibida por la ley y la salud. La evolución temporal manifiesta como posible la metáfora desde la lógica de cómo pueden conscientemente plantearse lograr metas conociendo que esas metas no son suyas, son nuestras como sociedad. Van a lo suyo, siempre y todos: saquear el erario. No saben que lo que hacen hoy mañana estará en manos de la UCO, los jueces y a continuación en manos de su peor enemigo. (La gente es mala por necesidad, no lo es por naturaleza). Gracias.

"Quizá ya ocurrió" y la palabra.

Escribir el día que me gusta vivir es un hermoso quehacer mal pagado que me impongo. A veces un estigma. En otro tiempo fui escritor preferente con otro nombre en un diario regional de tirada nacional. "Quizá ya ocurrió". En aquel diario llegaron a quererme y me ofrecieron participar en el rincón exclusivo de la "Creación literaria". En ocasiones, llegué a ser un escritor de talento reconocido que no se prevé ni se puede evitar entre las brisas del mar y sus brumas (nada ocurre por casualidad) en las efímeras alas de las mariposas que siempre vuelan libres en primavera. Fui poeta para explicar a las claras lo que no me atrevía a explicar en la penumbra. Fui escritor, fui poeta, hasta que demostré en plan sicótico que no tenía respeto hacia los lectores. Me quisieron libre para escribir y les defraudé. A pesar de todo, me alimento de la palabra: con la palabra amo, con la palabra opino, con la palabra entrelíneas sangro el día; sin la palabra pienso que no puedo vivir sin ella. La palabra jamás me falló, tan siquiera cuando la pusieron en duda. Como el primer amor de juventud, amor para siempre. Escribir el día que me gusta vivir en cualquier trecho, en cualquier lugar, en cualquier medio. Escribir me regresó a la vida. (Entonces, pido que no me condenen ni me feliciten por ser simplemente quien quiero ser y hacer sencillamente lo que más me gusta). Gracias.

El dilema de hoy para mañana.

Tengo un dilema: Mañana voy a Madrid a un asunto de importancia (no corran la voz, pero Sánchez piensa hacer una crisis de gobierno y va a ofrecerme una cartera ministerial) y no sé qué ropa llevar: elegante tendré que ir, y el portafolios, de piel, por supuesto. Es Madrid, y con eso de las lenguas y viniendo de la Valencia de Mazón y últimamente también de Feijóo, no sé si hablarles en Valenciano, en la lengua de Cervantes o en la de Shakespeare sin acento. Ministro del ramo. Si mi güela me viera. ¿El ramo de qué? Nunca supe qué quiere decir ministro del ramo. "Ministro del ramo es el responsable de una de las divisiones que conforman un gobierno". (Wikipedia). Ah, bien, porque si tengo que llevar un ramo de naranjo y me cobran por exceso de equipaje en el AVE meto el hambre en casa. En Valencia menos naranjos hay de todo. Y no hablo de política, porque hay más partidos en Valencia y mal llevados que en el resto España, incluyendo Cataluña, con el perdón. Si España es como Valencia, y no digo mejor ni peor, según me cuentan, tendré que hablarle claro al presidente: La cartera ministerial si no es de exteriores, es decir, ministro de Asuntos Exteriores para escapar de la corrupción en el PSE, no me interesa. Y si además me ofrece la secretaria de organización con la libreta del Debe y Haber. (Sacaré el billete de ida y vuelta). Gracias.

Hasta Dios lo vio.

Una cuña en la Red me obliga a traer a la memoria un tiempo que viví y con quién. Echo cuentas de los amigos que no tuve o se fueron sin demostrar lo que eran y ninguno, por amable y sensato que en su parcela de vida fuera, encumbró su propia notoriedad con honor. No supieron ponerse en valor y se dejaron arrastrar por el asfalto, el irrespeto, la violencia y la sangre. Y cuando al fin llegaron a darse cuenta de quién era, habían tocado fondo y todo estaba perdido. Hasta negaron la lucha de clases que la Ciencia de la Literaria crea. No quise rescatarles de tantos fracasos repetidos, de tantas políticas indecentes y de tantas absurdidades. Ni siquiera llegaron a morir de éxito. Se creían celebridades y eran tan torpes que no les daba para sobrevivir con cierto alivio su desangelada salud mental. A una la trancaron en el manicomio y nunca jamás se supo de ella. Hay quien asegura que se metió a cura de manicomio, otros a monja de clausura. Desde luego faltarán psiquiatras, pero no manicomios, conventos o cementerios cerrados por falta de atención al abandono. Siempre ocurre lo mismo: Cada vez que la política y sus delirios nos parte el corazón hay una virgen a quien rezar, estampitas a quien besar "y en cinco minutos si la compartes recibirás un milagro". (No es católica creyente ni agnóstica, tiene miedo a enfrentarse a sus demonios). Gracias.

La sangría del alquiler.

¿Quién me iba a decir a mí desde aquella lejana infancia que en cosa de medio siglo iba a ser copropietario del Pueblo de Patricia? ¿Quién iba a suponer que aquel pueblo tan pequeño hoy sería más pequeño si no resucitaran a los muertos cada vez que hay elecciones municipales para que los dueños del pueblo no pierdan ayudas de la diputación para gastárselas en cosas que benefician a los nuestros ni rebajen el statu quo del pueblo y con él sus indecentes salarios? ¿Quién iba a pensar que el Pueblo de Patricia sería, a día de hoy, un feudo dominado por señores feudales o políticos con sus claques, amigos y familiares? ¿Quién me lo iba a decir? Nadie me lo dijo, pero hay que creerlo como se cree que la redención nos saca de las tinieblas del pecado. En mi biografía aparecerá un fondo buitre que invierte en lo que huele a negocio mientras no conlleve riesgo. ¡Oh, no!, que una bandada de halcones devore los fondos buitre convirtiendo hasta el más allá en viviendas sociales. Los halcones pasarán a la historia por acabar con la sangría del alquiler. No era tan difícil, ¿verdad? (Objeción a la tontería: Les Seniaes seguirán siendo el paraíso donde todo comenzó. Cuidado dónde edifican... Les Seniaes no se tocan). Gracias.

"Las dictaduras entran poquito a poquito". (Isabel Ayuso).

La difamación siempre ha servido como argumento para escribir grandes novelas y tragedias. En los mundos creados por la literatura todo es posible y permitido, incluso llegar a la muerte, y más allá, pero la literatura no es la vida real y en este país lo de difamar desde los medios de comunicación interesa según al que paga. "Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que lavándose las manos se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse". (Gabriel Celaya). Estamos tocando fondo y las redes no son alternativa, sino para reunir a chismosos en el bar de la esquina de cualquiera de los pueblos nuestros, hagan memoria y rían, aunque Gila ya no esté con nosotros. Y lejos quede Shakespeare y su Otelo o la victimización de Desdémona. Poco futuro tiene un país donde la verdad ha dejado de ser importante y el respeto al honor es cosa de los héroes muertos. Ay, triste patria, entre tanto ruido donde nadie parece estar contento con lo que ha logrado... (Joder, dona, no teníamos que estar de acuerdo como sociedad, pero podíamos haber estado de acuerdo con el Serrat en que "sería fantástico que todos fuéramos hijos de Dios"). Gracias.

El alivio nacional.

Lo tengo escrito, y hoy, porque el PP buscó ayer domingo el apoyo ciudadano en la sexta manifestación contra el Gobierno, me obligo a repetirlo: cuando la política y sus miserias aparecen aventuradas para llenarnos a todos de vergüenza, Alberto Núñez Feijóo busca la mayor asistencia en las calles para su protesta con la que pretende "hacer limpieza del país" con un único mensaje: reclamar elecciones "rebelándose contra la degradación". Presidente: "¡ríndase a la democracia y convoque elecciones ya!". En cuanto, el presidente, sereno, contesta que sí, naturalmente que las convocará para el verano de 2027 y que, en tanto, "aquí paz y después gloria" -expresión que se usa para dar por terminada una discusión-, si así fuere, pero no lo es, porque Pedro Sánchez, presidente y políglota, se lo explicó en los seis idiomas oficiales en España: español, euskera, catalán, valenciano, gallego y aranés, así como en otras lenguas minoritarias, por ejemplo, el bable. Aunque el bable "aaah", se le atragantó y tuvo que poner el pinganillo que dejó libre Isabel Ayuso). No nos merecemos esta clase política. (Mientras, recuerden los españoles de bien, como diría el señor Feijóo, que el Prozac con receta médica es el alivio nacional). Gracias.

Gracias.

Con más de 70 años y menos de 80 cumplidos, es hora de comenzar a disfrutar del último poemario por terminar. Como la Sinfonía Inacabada de Schubert, conocida como la octava sinfonía compuesta en 1822. Esta sinfonía se caracteriza por su profunda melancolía y su estructura de tan solo dos movimientos, lo que la hace única en el repertorio sinfónico. Dicen que quizá la obra más emblemática del compositor. Para qué entonces más de dos movimientos. A pesar de su insuficiencia, ha sido aclamada por su belleza y ha dejado una huella perdurable en la música clásica. ¿Acaso Schubert espera que un genio acabe su octava sinfonía? ¿Nació, nacerá ese genio, o nos tendremos que conformar con la belleza? ¿Querrá eso decir que donde no llega la cultura llega la historia? Hay quien compara la belleza con la Historia del Arte. El Arte. El poder político no será para el proletariado, al fin, revisada la historia sabemos que los favoritos tampoco llegarán al poder, será para mis días y tantas noches por escribir. (Quiero hoy antes de llegar al final, ya que elegí vivir en el Pueblo de Patricia y me considero de aquí dar las gracias. Gracias, Eugenio. Y gracias por la tirria de tantos que con sus golpes me hicieron más fuerte). Gracias.

¿Estás muerto?

Sin ideología ni fe, si verdaderamente confías en mí, no hay nadie que te pueda decir que escribir el día que me gusta vivir es una auténtica pérdida de tiempo. Pensar que puedo lograr un mundo mejor para las nuevas generaciones, como siempre luché en mi pequeña parcela, aunque de nada sirvió: esta no es la patria que soñé. En realidad no confías en mí, lo vi en tu mirada cuando te paré en la calle para hablar... nada ocurre por casualidad. La clave está en actuar sin que el pensamiento popular te frene y levantarte una vez más de las que caes. Yo escribo el día que me gusta vivir sin pensar en el mañana que angustia y en el ayer que motiva tristeza. En Les Seniaes, donde escribo el día que me gusta vivir, lo irrealizable solo tarda un poco más. Y nunca pierdo la curiosidad por las cosas pequeñas, las que a la mayoría les pasa de soslayo. La vida no se ve mejor desde la barrera. Estúpida metáfora esa de los toros y la barrera que impide correr riesgos y tomar decisiones más objetivas al no estar directamente inmerso en una situación emocionalmente complicada. El sillón en la que te sientas no te lo prestamos para ver los toros desde la barrera. Todos somos distintos y nos enfrentamos a luchas en opuestos niveles. Si pierdes la curiosidad, si no haces tuyo el dolor ajeno, si no resistes, coge la escalera porque quizás estás muerto. Gracias.

Atentos.

"El Supremo impondrá sanciones al Gobierno si no adopta medidas para proteger a los menores no acompañados". (SER).

"La búsqueda de un piso digno para alquilar se ha convertido en una misión imposible porque el mercado está disparado -los precios han crecido hasta un 25%- y las supuestas ofertas esconden fraudes y casas-zulo. Muchos caseros o empresas están usando las renegociaciones de contratos para expulsar a sus inquilinos y conseguir otros, pero más caros". (COPE).

A malos tiempos buenos besos, que es cosa de amores que fueron y no volverán, como los grandes consensos, al contrario que las oscuras golondrinas. ¿Recuerdan? Grandes Pactos de Estado para poner remedio a los alquileres y dejen de ser un problema en España. Pero andan metidos por el medio los intereses políticos de los politicastros que todo lo manipulan. Hay facetas donde la visión no puede ser política ni económica, sino asuntos de Patria que de cuando en vez conviene recordar que Patria somos todos, aunque los hay que llegan en avión privado o en yate de recreo a Canarias. Ni el cielo es azul para todos, ni todos navegamos en el mismo mar. ¿Pero entonces qué es un hombre sin una Patria? El ciudadano está atado de pies y manos mientras los políticos generan miedo y las empresas cotizadas se ponen las botas. Lo que necesita el país es que nuestros políticos consensuen y no generen temores para que la Bolsa del Mercado de Valores no entre en pánico y la élite económica obtenga una descomunal cuenta de resultados y repartan pingües beneficios con sus accionistas. Gracias.

Enredo contra la corrupción.

Para ponernos en situación: de joven, y de unas elecciones municipales, recuerdo a un vecino al que no conocía sus ideas políticas. Yo era monárquico y hacía campaña socialista. Era socialista, ¡joder!. Disculpen... ¿Dije socialista o "sociolisto"? Después de mi tarea subversiva (mi tarea subversiva consistía en pegar carteles), le hablé con ingenuidad mi vehemencia por el candidato a alcalde. Me miró con esa mezcla de ironía y desafecto que ahora me dedican los políticos del Pueblo de Patricia y después se echó a reír. "Sí -me dijo-, yo también quiero que gane el candidato socialista...". Emocionado, aplaudí la coincidencia que no esperaba, porque, sinceramente, yo le ubicaba en la parte opuesta del bipartidismo... (no pregunten). El asunto no quedó ahí y añadió: "Y cuando sea alcalde, quiero que incluya en su gobierno a dos vicealcaldesas del partido derrotado y los demás variados, uno de cada partido y, además, una vecina elegida al azahar". Eso me desconcertó más, no lo contempla la Constitución, las listas son cerradas. ¿Pero cree usted que eso sería mejor? "No -dijo-, solo quiero ver a los elegidos iracundos toda la legislatura arrancándose los pelos por no poder hacer lo que les pasa por los humildes". Gracias.

"14 mujeres eternas".

"Un hombre mata a su hija de 13 años y después se suicida en Bilbao". (EL PAÍS).

Sin ser un Pirata del Caribe, solamente padre y güelu, lo tiro desde una tabla a los tiburones para que sacien su apetito por no haberse suicidado antes de asesinar a su propia hija. Si cuando a la Guardia Civil les llega una denuncia de maltrato de género, violencia vicaria manipuladora, machismo del peor, antes de echar a andar el protocolo de actuación ante los casos de Violencia de Género al "presunto asesino" le pusieran frente a un espejo verían, sin ningún género de dudas, la cara de sicópata que tiene. No le dejen ir, enciérrenlo y presenten al juez la denuncia y la prueba irrefutable del espejo antes de que cometa el asesinato. El espejo no miente. Y a las pruebas me remito: "14 mujeres eternas" en lo que va de año. La vida en pareja nace de detalles que pueden con el tiempo perderse entre la monotonía, es cuando conviene darle aire a la relación. Y buscar la manera que se pueda mejorar y volver al caprichoso amor. Amar, y robarle a la vida los momentos de felicidad y navegar de nuevo entre nubes de algodón en el cielo más azul. Y si no es no, o no sé: "Cada quien para su tierra". Gracias.

Gracias, Rox... De nada.

En los años altos de la vida aparecen los ataques del adversario en forma de enfermedades o situaciones difíciles que antes podíamos hacerles frente sin mayor contrariedad y ahora son casi imposibles de afrontar. Algunos vienen acompañadas de gente que otrora fueron apoyo, conexión, y ahora asoman entre las tinieblas con la cara de los entierros derribando tus días. Te separan de ti y de tus seres queridos: la familia, y los hijos primero, en una clínica mental. Me consume la dementofobia. Imagino que para quien tenga fe religiosa el infierno existe y los servidores del ángel caído trabajan incansablemente para seducirte y arruinarte, o cuanto menos alejarte de la realidad. Cuando el enemigo no puede derribarte te seduce, cuando no puede enfrentarte te conquista, y cuando no puede injuriarte te embauca para hacerte tropezar y darle otra vuelta a tu vida. En los años altos de la vida te sientes desprotegido y tienes miedo. ("Déjate ayudar por quien sabe luchar contra ese miedo, y quizás anhela, además, sostenerte. Encomendarse a Dios es un riesgo que se puede correr como hierro ardiente". Hablo de las bendiciones que Rox desea para mí y mi familia cuando el miedo se disfraza de quebranto). Gracias, Rox... De nada.

Siete meses y un día.

Es la hora de celebrar la vida como un regalo. O hasta que Dios quiera dure este peregrinar descalzo y lo dé por glorificado; hora de acudir con más fe que esperanza a cantar en agrupación coral a exigir a la verdad que deje de ser mentira. A Mazón se le adelantó la muerte. Una catástrofe ambiental, una gota fría echo a andar como un muerto que camina. El agua en furia arrojó a la playa la vida de las familias. No sé qué habrá luego de la dana... mi niña... mi niña, pero un día afable no será. Ni un sol nuevo saldrá. Será la penumbra que acaso saldrá a una hora, se irá o no a otra y ya amanecerá algún día. Horas que nos pasan como un camión por encima... Mazón no dimite y Feijóo no quiere que se vaya. Ni al Sabina se le habría ocurrido una estrofa parecida. O sin imaginación fue de soslayo quien la parafraseó, con el perdón. Ahora es tiempo de reconstruir el país... o darlo por amortizado y escribir los proyectos literarios tantas veces archivados, recuerdos impíos, viejas fotografías, desamores bienvenidos o impertinentes: en todo caso la impasible realidad. Es tiempo de seguir el guion de una novela sin autor que habla de un amor y dos vidas que debieron ser las nuestras y no lo fueron por un desliz y una impericia. Gracias.

Militancia ciudadana.

Sin ir más allá del teclado, más allá del texto y sus decires, añado mi grito de militante ciudadano a un de soslayo cabizbajo y triste de morir, puesto que he regresado a los telediarios. A las personas silentes que en un descuido entran en de soslayo y vuelven les doy mil de gracias. Seguiré escribiendo hasta que olvide quién soy, aunque me cueste ser agradecido. Estos puristas recalcitrantes, enemigos de la retórica aristotélica, pueden ir en busca de otro muerto. Y en tanto en cuanto hagan mejor uso de su tiempo, eviten intentar sacarme de quicio. A los que abusan del poder, amigos de la explotación laboral que quieren dejar hijas huérfanas. "No los dejaré huérfanos; vendré por vosotros" (Jn.14.18.). Él sabía que se iba a morir y tenía una misión: "salvar a la humanidad". Conocer lo que iba a ocurrir le dejó libre de legados, e incluso, como buen padre, le dio esperanzas a sus hijos. El que ama la palabra no morirá si lo deja escrito. Los intransigentes de ahora han de entender que la vida es un constante cambio existencial. De ahí que a veces concentre mi discurso en las necesidades de un pueblo que se muere de inanición. No es posible vivir aferrado al pasado ni al margen de la realidad. No es verdad que cualquier tiempo pasado fue mejor. Anacronismo estúpido. El pasado es un referente, como el futuro una utopía. La única certeza es el punto de partida de todo lo realizable, y de lo que se quiere hacer interpretando los sentires del corazón y sus benditas realidades. En estos momentos la mayoría interna de lo mío reacciona como lo ha venido haciendo siempre que la polémica entró por la puerta de atrás a mi vida: La decepción no puede ser mayor. Acaso sería fácil aceptar que un militante ciudadano se vendió como hombre de palabra, que resultó ser un trampas. Y a vivir que son dos días. Cómo olvidarme de los muertos, de tanta frustración del ánimo. Muerta la ideología, se impone el neoliberalismo. El pueblo no puede renunciar a las conquistas que le garantizan la evolución y su afán. La realidad social, el desmán de los que se empecinan en que la gallina siga poniendo huevos. Quiera la militancia ciudadana que la debacle llegue a los que con promesas camelan conciencias hambrientas de necesidades diversas. (El pueblo debe reflexionar y resolver este sinvivir que nos detiene y nos impide progresar). Gracias.