La casa del pobre.

La tristeza, que venía siendo la muerte para los poetas, es ahora un caso perdido en centros de salud mental. La dama que no me deja ir me confiesa que no puede darme cita este verano y en otoño ya iremos viendo. Es una mujer comprometida y no acepta que nos estamos yendo y no tanto los viejos, sino también los jóvenes. En campaña electoral, Sánchez construye viviendas tasadas y de alquiler en un verbo, y Feijóo saca agua de las piedras en Doñana. No llegamos a fin de mes y no sé yo. Vale las viviendas después de cuarenta años y el agua en Doñana después de otros cuarenta. Pero no llegamos a fin de mes, insisto. ¿Pueden dejar para más adelante la prosa electoralista y solucionar las necesidades de la sociedad? La cesta de la compra, salarios, hipotecas. En mayo nos volverán a prometer la luna, y en junio san Juan y en julio vacaciones en un mar. Las familias no llegan a fin de mes y en esta patria se sigue muriendo de pobreza y de enfermedad. Y en Les Seniaes el azahar tiene su tiempo para florecer y no florece. (Los peores presagios solo se cumplen en la casa del pobre). Gracias.

¿Advertencia o amenaza?

Anoche recibí un email anónimo y me dio qué pensar... Pero poco, que si pienso me duele la cabeza. El email más que una advertencia era una amenaza... "Deja de desear y empieza a actuar". Yo, a la amenaza, le añadiría un insulto: Estúpido, por ejemplo. Amenazar, y por la espalda, no, insultar a la cara, sí. Detrás del email hay un político. Más allá de Marx, que reparó entre los pliegues del tiempo el manejo de las artes que grupos pequeños de poder ejercitan sobre los grandes... Que sabía que el gobierno de pocos era preferible al gobierno de muchos. Si me dejaran diseccionar a los muchos, evidenciaría que la historia es un cementerio de políticos y que lo vivido puede interpretarse a partir de las contradicciones suscitadas por ellos.

A un político le supliqué que no abandonara y con un "te quiero" fingido, abandonó. Yo sabía que se equivocaba, pero otros decidieron por él. Y ahora sabe que yo tenía razón. Lo sabe, pero es tarde. Persona activa, demasiadas veces se dio cuenta tarde de lo que pasaba a su lado. No tiene sentido temer a los que están fuera, cuando lo peor está dentro, y sentados a su costado... (Nerón tenía razón al tocar la lira, poco hay tan maravilloso como escuchar música, mientras todo arde). Gracias.

¿Amable o violento?

Mal vamos si a partir de cierta edad -incierta, más bien- no sabes distinguir entre el ruido que no aporta nada y los sonidos que lo explican todo, entre los afectos especiales y los interesados, entre las compañías sin riesgo y las que cotizan bolsas vacías, entre las palabras que te enriquecen y las que empobrecen cada espacio que pisan, entre las personas que mejoran tu vida y las que la empeoran, entre daños colaterales y perjuicios frontales. No hay camino que valga la pena si no te dirige a paisajes donde no escuecen los días y no se retuercen las noches con espasmos de amargura y temblores de hastío. Se pierde demasiado tiempo ajustando cuentas con la propia memoria, como si eso pudiera curar heridas: las verdaderas, las profundas y dañinas, no se cierran nunca. Así que hay que aprender a convivir con ellas como se pueda, o como te dejen, sin olvidar que las penas solo conceden tregua cuando haces de ellas una vía de respeto por sus causas y de aprendizaje por sus consecuencias. (Tino Pertierra). El pasado nos esclaviza y las buenas madrugadas no volverán, pero la inspiración aparece en la noche bajo la luna en Les Seniaes. ¿Amable o violento? (Hasta que no escribo el día, no amanece). Gracias.

Aleja el orgullo de ti.

De cuando en vez insisto porque la gota de agua que golpea la roca machaconamente (la gota de agua perfora la roca más dura: plinc), excede con mucho al silencio, al no injustificado y a las pocas ganas. La irrealidad de una mente conquistadora acostumbrada a ganar... Solo los árboles mueren de pie. El asunto prometía, pero ''el diablo estaba en los detalles''. Cuando me voy sin haberme ido las cosas no cambiaron y el amor desvaneció la duda. Una divinidad le echó un pulso al tiempo y el tiempo no se detuvo, tic, tac. El orgullo, el rencor y la gota de agua: plinc (la casa que fue cultura del pueblo exhala moho y los libros se inquietan) plinc, plinc. Algunos guardan los sentimientos del alma en un relicario de amor y otros los arrojan a la basura. Así la vejación y la ofensa. Así los días crueles y violentos. Así brota un manantial de culpa y de fracaso. Cuando el amor penetra el corazón, cauteriza las heridas y sosiega las alucinaciones antes de que somaticen. (Quizá son cosas mías, pero creo que ha llegado el día que humildemente aceptes tu destino para que un poeta tenaz mire y se asombre). Gracias.

Hazme un favor.

Hoy, he tomado la decisión de dejar atrás lo que me acercó a ninguna parte. Llegué hasta donde pude y me pesan los pies. Dejo pisadas embarradas atrás. Recomenzaré, iré en busca de un futuro con propósitos, alejado de todo lo que me asquea. Mi mente es capaz de diseñar un futuro afectivo y veraz. Andaré otros caminos... Perdón, confieso que de decisión personal tienen poco mis propósitos, lo cierto es que me puse en contacto con la bruja de la bola de cristal y me dijo que el tiempo no se detiene, que la vida sigue y... Y consumió el euro y quedé sin saber qué será de mí, como la canción, como cuando no sé qué hacer y no hago nada, como "La tonta del bote", caritativa criada para toda la familia, de Juan de Orduña. A cierta edad aprenderé a deshacerme de lo que tanto daño me hace: quisiste llegar tarde y llegaste. ¿Y ahora? Con una palabra hubiera hecho por ti hasta lo que un día acabarías necesitando... ¿Llegó ese día? Hazme un favor, no soy de mucho pedir favores, pero es para ti, no para mí: "No dejes que se muera el sol sin que hayan muerto tus rencores". (Mahatma Gandhi). Gracias.