35 Mujeres Eternas.

María Eugenia Prendes, fiscal de Sala de Violencia contra la Mujer: "No hay un fallo en el sistema porque también es eficaz en otros muchos casos que no se conocen". (Cadena SER).

En tanto en cuanto una sola mujer muera asesinada por Violencia de Género, hay un fallo en el sistema, y una fiscal inepta en el cargo e hipócrita en los medios de comunicación. Gracias.

Y entonces... llegó la parca (y IV).

No se puede sin alternancia gobernar un pueblo saltándose a la torera las normas de respeto y transparencia. La vecindad quiere saber por qué, pudiendo hacer las cosas bien, se hacen rematadamente mal. Y con privilegios, o enchufe, si no es lo mismo. ¿Era menester tanto chanchullo? Por estas y otras razones, a la izquierda le sobrevivirán unos especímenes que se han quedado atascados en los tiempos de "El Irrepetible", con excesos a dos bandas o a tres o a cinco, pues para entonces tendremos la "prioridad nacional" decretando como tragedia nacional. Y si no arden las calles, no será por falta de motivos.

Señor alcalde, por sus malas prácticas, "El Pueblo de Patricia" quedará atrapado en las redes de una dictadura blanqueada sin oráculo de la libertad, eso, el templo del pueblo que nuestra generación prometió construir. Su gobernanza fue la mayor decepción que nunca imaginé. Y, sin embargo, señor alcalde, le deseo la mejor suerte. Aún tiene tiempo para llevar a cabo alguna de sus promesas (deje al margen la música enlatada) y recuerde las mías: primero lo urgente, después lo necesario. ¿En una legislatura? O en dos. Pero solo le quedan unos meses, así que cuanto menos acabe con el clientelismo. Gracias.

A un alcalde paracaidista (III).

La existencia no es eterna, pero si te organizas, da para mucho. Para ser justos. Para ser honrados. Para ser amigo de tus amigos. Hoy se destrozan reputaciones, y hablo de conveniencias políticas. De ahí que, en el banco del parque, al véspero, nos reunimos los más mayores y entablamos debates con datos contrastados de políticos de ahora y los comparamos con los de antes; los de ahora salen perdiendo. Un día, allí presente el alcalde, con poca gracia y mucha guasa, me llamó poeta: "Tú que te crees poeta, poeta de baja estrofa". (¿Cómo Benedetti, verdad? Poesía para todos). Y con un repentismo propio de Luis García Montero, le respondí: Y tú, alcalde paracaidista, ni siquiera haces buena a "La que no debe ser nombrada". Te lo dije a la cara, no eres de fiar. ¿Pero cómo fue que se te ocurrió organizar tal chanchullo? Sois tal para cual. Gracias.

La mayor decepción (II).

Recordarán ustedes el chanchullo que en breve saldría a la luz en "El Pueblo de Patricia" por un proceso selectivo para una plaza de funcionario... Como era de esperar, salió a la luz, y el opositor con sobresaliente quedó el segundo y el que aprobó por los pelos quedó el primero. Entonces, podemos felicitarnos porque tenemos un nuevo funcionario y una bolsa de trabajo compuesta por un solo trabajador. Lástima, con la ilusión que le hacía al alcalde tener una bolsa de trabajo activa para cubrir sus caprichos... Y aparece la pregunta: ¿Qué pasaría si el funcionario tiene una baja por maternidad, por ejemplo? Como la bolsa de trabajo está compuesta por una sola persona, pienso que el trabajador de la bolsa no va a depender de la salud del funcionario para llenar la nevera y trabajará en una empresa privada y no entrará en sus planes presentar el cese voluntario en tanto dure la baja del titular de la plaza para enterrar a los muertos. Pero la cosa no queda ahí, para nada queda ahí, y es de juzgado de guardia, por legal que sea (la ética y la legalidad no siempre van de la mano): El funcionario tiene dedicación exclusiva 24 horas y ha de ser capaz de realizar sempiternas tareas en diferentes puestos de trabajo, aunque lo que marca realmente la diferencia es enterrar a los muertos. (Como las vacaciones de Feijóo, el SMI está sobrevalorado). Gracias.

Diego.

Diego, la primera sospecha de vida que tuviste fue una lágrima de tu madre,

la segunda el tierno abrazo de tu padre, la tercera unas risas de los tres. Luego mil besos a distancia de toda la familia.

Tu madre te contará historias maravillosas y te cantará nanas de alegrías para arrullarte,

te enseñará a desenvolverte entre los mejores sentimientos,

también dibujará por las paredes de tu habitación el brillo de tus ojos atentos a todo lo que te rodea.

Tu madre es mi hija y la conozco bien, se llama Kristel y ni te imaginas: Eres la culminación de sus sueños.

Vienes al mundo para colmar de felicidad la vida de dos;

fuiste realmente deseado:

tú, fruto del amor.

Eres tal y como te había imaginado:

tu cara,

tus manos,

ese cuerpo,

todo tú,

solo me faltaba tocarte.

Diego, si me dejas, arrojaré mis prisas para acompañar tus pasos,

confío no defraudarte mientras mi mirada no se evapore ni mi cabeza mendigue.

Antes de nacer ya te quería.

Besito a Diego.

En de soslayo. Miércoles, 22 de julio de un cumpleaños feliz.

Parón veraniego.

Pasan los días, se aproxima agosto y a uno le asquea ver cómo ponen a punto sus yates para compartir vacaciones los que escupen vituperios en el Congreso. "Amor, sálvame ahora, antes de que sea tarde". No nos merecemos esta clase dirigente y no podemos conformarnos porque, además, me acabo de enterar de que, desde hoy, el Congreso y el Senado cierra por vacaciones y la mayoría de los diputados y senadoras, porque para eso sí hay mayoría, quedaron en una escondidita playa del Mediterráneo donde nadie los ve a tomar el sol, cava, vino y llevarse bien. Nos hicieron creer que se llevaban mal, hasta el punto de no retorno y todo era una jodida patraña. PP y PSE, el "bipartidismo" de siempre sin alternativa ("haberlas ailas", pero todas quieren mandar), muertos de éxito y asumiendo una lucha de tendencias que solo la transición del poder crea unos canallas más despistados que un monseñor en un puticlub (Albertiño sabrá disculparme); joder, dona, parece que para sobrevivir con cierto grado de salud mental, la ciudadanía necesitará políticos que sepan, que no nos roben ni nos engañen, y trabajen para que la sentencia de Víctor Hugo no se cumpla: "Donde hay poca justicia es un peligro tener razón". Gracias.

18 de julio.

Hurgando en el desván, encontré un relicario con estampas y recortes de prensa. Había octavillas que, por aquel entonces, repartíamos por la calle para animar el cotarro. Ojalá la nostalgia del 18 de julio expire y los del "irrepetible" se avengan con los del PP, regresen a la política de Estado y acaben con el proceder fascista. Todo tiempo pasado fue peor. ¡Proletarios del mundo unidos!. ¡Cabemos todos o no cabe ni Dios!. ¡Arriba los esclavos del mundo!. ¡Abajo el gran dictador!. ¡Medicina para el enfermo, pan para el pobre!. ¡Nunca un paso atrás!. ¡No pasarán!. ¡Hasta la victoria!. ¡Patria o muerte!. Salud y república.

La Revolución de Octubre de 1934 en Asturias, los mineros asturianos ("de la mina salgo amigo, de la mina compañero") se levantaron en armas, pero fueron derrotados por la luz del alba, la sangre corrió, y la ciega tragedia se apoderó de Asturias. ¡Presente, camaradas!. Y ahora unos políticos sin ideología y una sociedad insolidaria recorre las calles para vergüenza de muchos. Soy mayor y vivo con ideales de vida compartida, fraternales, y con la esperanza de crecer junto a un pueblo que aún no encontró su futuro... (Los años crecen a coste de debilidad, poder a coste de dolor y éxito a coste de amor). Gracias.

A Carmen, en su día.

Hoy, Día del Carmen, quiero decirte, amor, mi amor...

Necesité mucho tiempo para darme cuenta de que estuviste a punto de perder tus benditas capacidades de tanto usarlas en mí. Tiempo para apreciar lo fundamental que eres en mi vida. Fuiste tú quien me enseñó que cuando algo se pierde, no hay que quedarse en lo que fue, sino en lo que queda por ser. También a usar la imaginación para escribir y no desconfiar para conocerme mejor. Por conseguir que creyera en el amor y sentirme vivo. Por dedicarme todos tus días con todas sus horas para llegar a tiempo. Por estar a mi lado cuando me iba sin haberme ido, enfrentándote a la vesania con tus armas de mujer enamorada. Nunca dejaste de amarme. Eché demasiados asuntos inaplazables a la espalda y desde lo profundo de mi ser la mente hizo un inciso. Obligué tanto a mi capacidad volitiva como a la cognitiva hasta que el consciente decidió negarse. Y tú, como en la mitología griega, abriste la Caja de Pandora y echaste al maligno con el rabo entre las patas. Te debo la vida, pero mi cabeza absurda no tiene sanación; abrázame fuerte porque mis miedos no se han ido, aún siguen ahí. Te quiero.

La mayor decepción (I).

No es que me importe demasiado. Hablo de Zapatero (ZP, para los amigos). No, no es cierto, me importa demasiado. Y muy demasiado, que diría MpuntoRajoy. La corrupción me trae a mal traer. Tal parece que lo cogieron con el carrito de la compra, ¡y ahí está el detalle! Algún día, como sociedad, tendremos que decir que no todos somos iguales, a pesar de quienes digan incluso que "si yo estuviera en su lugar, haría lo mismo". Hay que joderse. Por cierto, y sigo con la corrupción, en "El Pueblo de Patricia", en breve saldrá a la luz un chanchullo que hasta Dios lo verá, y eso ya es mucho decir, para cubrir una plaza de funcionario. Y vuelvo a nuestro Señor para decir que el alcalde probará la afrenta en propia carne. (A veces uno pagaría por equivocarse). Presten atención: El alcalde seleccionó un tribunal calificador con personas completamente desconocidas de la contorná para determinar las pruebas y así eliminar cualquier tipo de ambigüedad. Sin embargo (otro milagro para creer), uno de los opositores tenía copia exacta del teórico (los resultados hablan por sí solos). Nadie sabe darle explicación... ¿Y entonces? Sin nombres, para no dar pistas, debido a que todo queda en casa. En el lavadero municipal, con asombro, dan rienda suelta a la creatividad y no se habla de otra cosa. La Magdalena nos guíe. O que cante el Sabina. Hablo de dos, y acertijo no es. Una conoce el examen como si lo hubiera escrito, aunque solo lo copió por encargo (y las dos intiman con el alcalde). Pues ni con esas, ¡oiga!, en el teórico quedó el segundo y no hay tercero. Así que tendrá que poner más diligencia en el práctico. No cabe duda de que la pondrá. En cualquier caso, conviene advertir que, a veces, de los amores políticos de paso, apenas brotan caricias electorales de emergencia y siempre se vuelve al principio, es decir, a la oposición. Gracias.

Facundo Cabral.

Escribir es una aventura, un viaje de descubrimiento por los caminos menos convencionales de la vida. La literatura me abre la cabeza y el corazón, por eso puedo tener una visión universal, salvarme de las mezquinas parcialidades donde naufraga la mayoría. Escribir es enamorarse del peligro, ejecutar el arte de vivir, entrar en el ritmo del flujo y el reflujo, afinar al corazón con el vacío, a la oscuridad con la revelación. Cada día me parezco más a lo que escribo, que es lo que mejor me podía pasar, lo que quiere decir que al escribir fui planeando lo que quería ser, o el destino me fue llevando la mano. De una u otra manera, emprendí un camino en el que me convertí.

Facundo Cabral, juglar, murió el 9 de julio de 2011.

¡Mala gente!

Qué talento para la crítica sombrío, qué inteligencia para la descalificación del adversario, por un decir, de sí mismos. ¿De dónde les saldrá esa capacidad para hacerse daño? Talento que Dios podría alabarles, pero no debería acrecentarles.

Hablo de política. El partido gobernante en "El Pueblo de Patricia" debería dejar esa aptitud, ese afán, esa vocación para el mal, esa ojeriza para con sus adversarios políticos, pero no hay manera. Recientemente, me vino a la memoria, como en los peores tiempos vividos, campañas difamatorias... Joder, dona, para sorpresa de muchos, al fin confirmaron que la fuente de tanto chismorreo no provenía de la oposición, sino de las cloacas de su propio partido. Del cantautor cubano Amaury Pérez, "Mala gente": El fragmento de la letra que recuerdo —mala cabeza— es el siguiente: "Es que el odio tiene dotes que no he podido entender. Pues tiene más brío quien tiene fuertes frustraciones...". ¡Mala gente, váyanse al carajo! Como vecindario, esperamos impacientes que el partido gobernante, con su gestión, nos permita tener voz propia. Qué bueno que así fuera. Mientras, ojalá devuelvan al pueblo la esencia pública donde radica la transparencia y la vocación de servicio. Gracias.

Sigo aquí y no me rindo (disculpen el desahogo).

La nostalgia me vino a visitar y creo que no esperaba mucho de mí. Será porque sigo aquí. Siempre existirá la lucha entre lo que queremos y lo que necesitamos, así como lo que fuimos y lo que somos. Lo que dura un instante a lo largo de los años nos permite recordar un imaginario real. Pues entonces, a fuerza de querer, soy quien quise, aunque el reloj marcó las horas y luzco pelo cano. Envejecer con los buenos recuerdos anima a tomar decisiones que hacen camino donde no hay espacio. Paz y amor. Mi vida no fue triste, fue jodida. Hice la mili; hasta la mili viví con miedo, después de la mili, también. Política, la política, cuanto menos ahora, de insultarme no pasan. Por aquel entonces, comunista, Nicolás Guillén me enseñó a ejercer mi ideología usando además la cabeza. Fui comunista sincero, sin excusas, fiel a mí mismo. Éramos muchos, pero los otros eran más. Y la mayoría miraba de soslayo porque llamar a las cosas por su nombre costaba caro. Problemas con los grises, la manipulación de la justicia y la falta de derechos civiles hacían de aquella vida un sinvivir. Corrió el tiempo, 1986, Gerardo fundó IU y abandoné el Partido Comunista. Un año y me afilié al socialismo marxista de la época. El PSOE nunca estuvo a la altura del Partido Comunista en cuanto a defender la democracia: de Suresnes aquí no dejaron de pisar moqueta y jugar a perder el tiempo y olvidaron lo fundamental: aplicar el régimen de las consecuencias a su gestión y acabaron irrespetando la ley. Pero eso ustedes ya lo saben. La decepción es enorme y desmoralizador esperar los rotativos de la mañana. Gracias.

Atrevido entró julio.

Una vida desvelada en torno a la palabra, desde la creación hasta la exégesis, vinculando la lectura a la escritura. Él es así: su propio adverbio. No mantiene una agradable conversación, ni siquiera intercambia un saludo. Como confesó aquel día, le duele el olvido; dependiendo de la fecha (junio fue un mes para la posteridad y el recuerdo, para que no vuelva a suceder de no ser necesario), no hay por qué prescindir de las elementales reglas que imponen el honor y la buena educación. Si fuera agua creativa, se diría que fue separada en un mar con insaciable sed, necesidad de beber esa agua para después contarla con humildad, que para morir de éxitos ya habrá tiempo. Cuentista incansable, si no pudiera contar sus mentiras, terminaría su último comentario y luego seguiría su camino hacia el olvido. Tanto tiempo escribiendo acumula una producción difícil de cuantificar. Son códices, y en su mayoría no tienen sentido. Es al corregirlos cuando se da cuenta de su falta de originalidad y los devuelve a su mente absurda. Lo siente sin ninguna ambición, de forma sincera e inmediata, sin demoras absurdas ni rodeos. Tiene inquina y aborrece a quienes se las dan de lo que nunca fueron y, cuando salen de su fantasía, se entretienen otorgando sus últimos deseos, o permiten que el finado se despida por ellos a través de las redes. Penas de vidas echadas a perder. Arrancó días del calendario y los escribió entre los vericuetos de su universo como si fuera Albert Einstein. De ahí viene su indiferencia por dar explicaciones. Tampoco las acepta. ¿A qué viene este testimonio? ¿O es la traducción literal de una existencia? ¿De quién hablan? Se dice que un día, alguien que no viene al caso, le pidió explicaciones por algo y alegó ignorancia: todo reo sabe la razón por la que es condenado. Por otra parte, no tolera arrepentimientos de última hora: podrá ser condenado, pero en tanto no muera, lo demás se cura. Tampoco le gustan las confrontaciones: salió perdiendo en todas, aunque desearía que alguien le dijera que mereció la pena. (Atrevido entró julio, esperanza de una vida, la familia). Gracias.

De rebajas en Valencia

Ayer acompañé a mi esposa a las rebajas de verano en Valencia y María, la Magdalena, sabe que en la vida vi tanta gente sin saber a dónde va, a no ser que fueran todos de rebajas, y entonces sí. Valencia de rebajas está imposible. Qué no daría por un café y unas pastas de té en la terraza de un bar. A mi esposa, gracias, en las rebajas se mueve como pez en el agua: Lo que tú digas, cariño, y ya estábamos sentados en la terraza de un bar y un camarero: "Bon dia: Què els ve de gust? Nos preguntó. "Una caña para la señora y un café y unas pastas de té para el señor". Le respondí. La cerveza, 4 euros, y el café y las pastas de té, 18. En verano todos somos guiris de chanclas y calcetines blancos. Pero eso no es todo, ¡qué, va! En la mesa de al lado había una señora estupendísima; vestía de alta costura y exhibía unas manos enjoyadas y un reloj que me obligó a poner las gafas de ver y sí, también era una joya de reloj. Aquella mujer era una mujer 10/10 para las traperías, las perfumerías y etcétera. Enseguida me vino a la cabeza la corrupción. Los politicastros rastreros en la tierra de las flores, de la luz y del amor, como el diablo, visten de Prada, viven de las apariencias y roban descaradamente. Son gente nociva que no miran a la cara cuando te hablan; gente hipócrita sin dignidad ni decencia. Señoras y señores, Valencia está de rebajas, anímense, y si nos encontramos, les contaré qué muerto le arrancó la penúltima sonrisa a Carlos Mazón. ¡Canalla! Gracias.

La interna (medicina interna).

Hoy es un día de esos en los que estaría mejor callado. Pido mil de disculpas, lo que no quiere decir que no vuelva a hablar más de la cuenta si amanece otro día parecido. Soy un inconsciente que lo único que persigo es potenciar mi propia imagen a través de la palabra. Precisamente ahora, cuando debería intentar ser mejor y procurar corregir mis errores, ahora se me ocurre sacar a pasear mis carencias. Aún me duele el dolor en la sala de espera del hospital. Cuando la interna me dijo que mirara de dentro a fuera, no de afuera a adentro. Y que considerara mis prioridades para que los sentimientos avanzaran de manera clara... ¿Y qué si la mente somatiza el cuerpo? No sé, pero la gente no tiene como objeto de deseo la conservación de la vida, sino la perfección de la misma, que es la evolución de la conciencia espiritual. No soy yo únicamente el que está de paso; recuerden, de paso. La vida nos brinda magníficas posibilidades de convivencia. Somos activos de una sociedad en la que ganamos en común... Y perdemos en común... Lástima. (Quizá ya ocurrió y somos una única existencia). Gracias.

Feliz verano.

Mi esposa dice que a mí se me ve venir de lejos. Si lo dice mi esposa... tal vez, pero hay que conocerme. Es cierto, como lo es que comienzo a comunicar mucho antes de acercarme... Qué raro, y hay quien cambia sus caderas de acera cuando me ve. Aunque soy persona de no decir siempre la verdad, a veces no la digo para echar la imaginación a andar y se dé cuenta de lo mucho que sé y callo cuando cambia sus caderas de acera. A cierta edad, en algo me tengo que entretener y el recelo entretiene. Y a más: hoy entra el verano y se masca el ambiente a fuego lento. Atrás quedó la primavera y las mariposas ya no vuelan libres. Claro. Por cierto, si alguien quiere saber de mí... Apenas salgo a la calle. ¿Quién va a querer saber de mí? Ser güelu en El Pueblo de Patricia solo me trajo un problema y malos quereres. Mi única ambición es vivir en mi impagable soledad. ¿Qué no entienden? La cultura. ¿La cultura de música enlatada y churros los sábados por la mañana? Alguien dio en loco. Soy un güelu insurgente, pero no apoyo golpistas. (Como no me verán acercarme, les deseo feliz verano). Gracias.

Invictus.

A nuestro país le sobran ciudadanos que, como al fan del "irrepetible" (cuídense del fan del "irrepetible", no vaya a ser que aparezca en nuestras vidas antes de lo que imaginamos. Y la culpa nuestra es: la corrupción), siempre tienen una solución para cada duda, para cada problema. Y viven soñando que alguien haga por ellos lo que ellos no harían por los suyos ni por nadie. Seguramente no han leído Invictus, el famoso poema escrito en 1875 por el autor inglés William Ernest Henley. Su poderoso mensaje de resiliencia y determinación estoica cobró fama mundial por haber sido el texto que inspiró a Nelson Mandela durante sus 27 años de prisión, quien encontró en ese poema, los versos de su vida que le salvaron de la muerte:

En la noche que me envuelve,

negra, como un pozo insondable,

le doy gracias al dios que fuere,

Por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias,

no he gemido, ni he llorado.

Bajo los golpes del destino,

mi cabeza ensangrentada jamás se ha postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos,

acecha la oscuridad con su horror,

Y sin embargo la amenaza de los años me halla,

y me hallará sin temor.

Ya no importa cuan estrecho haya sido el camino,

ni cuantos castigos lleve mi espalda,

Soy el amo de mi destino,

Soy el capitán de mi alma.

P.D. Ténganse miedo.

La guerra en Irán (nos está jodiendo la vida).

Las claves del acuerdo entre EE.UU. e Irán se firmará el viernes en Suiza y levantará "¿permanentemente? los peajes en Ormuz". (laSexta). Y, sin embargo, Netanyahu asegura que el acuerdo entre EE.UU. e Irán "no obliga" a Israel. ¡Vaya, vaya!. Dicen que la persistencia siempre tiene recompensa. En este punto aparece el refrán español: "Para que haya un conflicto, ambas partes deben participar o ceder a la provocación". Y ya me explico: EE.UU. culpable por dejarse llevar, está obligado a hacer las paces; el pueblo americano lo reclama. Irán también, pero menos: Los Ayatolás no rinden cuentas ni a la madre que lo parió. Israel no está entregado a EE.UU. (y Trump lo sabe), ni a su pueblo; es una democracia popular. Entre Israel e Irán, con la impagable ayuda del pueblo estadounidense, le bajaron los humos a Trump. (Seguiremos informando). Gracias.

En este país de Santas Exequias.

Este es un país moderno: tiene túneles, puentes, autopistas, avenidas, museos, edificios modernos. Y canales de televisión y emisoras de radio. Este es un país comunicado: tiene teléfonos móviles, WIFI e Internet. Este es un país discreto: tiene el secreto mejor guardado, los mejores usureros, las mejores eléctricas y de todo lo demás más y más y peor. Este es un país internacional: es visitado por el Santo Padre (uf, qué lata). Además, se nos conoce en el mundo por no estar de acuerdo con Donald Trump y enfrentarnos a sus políticas de hazañas bélicas, y a China por las naranjas de Valencia. Joder, dona, ya en Soto del Real no caben más dirigentes político-empresariales condenados por corrupción, lo que me lleva a pensar que en este plan no daremos solución al problema de la vivienda. Pero eso, sin ser poco, no es todo, puesto que, sinceramente, no sé qué es peor, lo dicho hasta ahora o el Mundial de Fútbol que dio comienzo el jueves... Reconozco que soy un flojo y que en este país de Santas Exequias entré en pánico cuando el avión del Papa no arrancó... (Seguiremos informando). Gracias.

La incertidumbre.

"Los pueblos, como los hombres, solo aprenden sufriendo". Esquilo.

La frase, por pedagógica que es, la he traído a de soslayo muchas veces. Y a más y más. Las desgracias, las adversidades, también los ejemplos, otorgan sabiduría y madurez a las personas y a las sociedades. Solamente requiere ejercitar la mente, voluntad de aprender y, a poder ser, por las buenas. ¿Pero y qué si con todo, que no es poco, no aprendemos? Mal se pudieran poner las cosas. Y ya me explico: El pasado fin de semana tuve la oportunidad de aprender una lección por las malas en la sala de espera de un hospital. La incertidumbre en la sala de espera de un hospital, a la que añado el miedo; la incerteza emocional que se produce mientras se espera un diagnóstico, enseña mejor que un maestro de escuela. Gracias.