Dante Gabriel Rossetti.

Insomnia.

Delgadas son las faldas que la noche dejó atrás
antes de que el día quiebre el cielo con su crepitar.
Delgados son los jirones del sueño
oscilando en el espíritu cansado del viento;
pero en medio de aquel reposo inquieto
que desgarra la trama del olvido y el recuerdo,
mi alma se estira hacia la tuya
cada vez más cerca.

Nuestras vidas nunca se unen;
nuestros pensamientos nunca se distancian,
aquello que aferra tu corazón al mío
parece disolverse en un brillo sombrío.
Esta noche, el amor ejerce un control total,
y con deseo y con pesar,
mi alma se arrastra hacia la tuya
cada vez más cerca.

¿Existe un hogar, dónde la pesada tierra
se derrita en el aire brillante
y dónde el mal no se respire;
dónde el agua barra el eco de la sed
y el fuego sea el reflejo de nuestra fe?
Si la voluntad yace atada al objetivo,
tal vez allí pueda su esperanza engendrar.
Mi alma, en esta hora desolada
se agita hacia la tuya,
cerca, siempre un poco más.

Dante Gabriel Rossetti, poeta, falleció el 10 de abril de 1882.

El poder de la palabra.

"Sánchez se abre a hablar con el PP tras romper con Podemos. Fracasada la posibilidad de formar una mayoría entre socialistas, Podemos y Ciudadanos, el PSOE se reunirá con el partido de Rivera y el PP". El País.

Por eso, y de hoy en adelante uno tiene preguntas que muerto Eugenio quedarán sin respuesta. Pedro Sánchez quiere ser más de lo que nunca fue y si no forma gobierno aquí paz y después gloria. Pero no es lo mismo formar gobierno a que lo formen otros y te incluyan en él. No es lo mismo joder que estar jodido. Indudablemente Pedro Sánchez es un político asimilado al PSOE con suerte. Si el PP y el PSOE son lo mismo o al menos parecido en cuanto a corrupción, muertos los ideales ¿qué nos queda?

Mariano Rajoy lo dijo al día siguiente de las elecciones, y Pedro Sánchez fue el primero que dijo no, y ahora el primero que dice sí. Rajoy es mucho Rajoy para Sánchez. A partir de la tragedia, ¿se atreverá la militancia del PSOE a vetar los acuerdos de gobierno del PP, PSOE, y Ciudadanos? Disculpas por la pregunta estúpida. Perdón por el pesimismo. Ahora sabemos que los señores dueños de los partidos políticos cada cuatro se sitúan o crean titiriteros como salvapatrias. Caro pagaremos los ciudadanos otros cuatro años de gobierno del PP. Importa gobernar. El bien común es suyo, incluso la posibilidad de ser feliz. Rajoy presidente con el voto de Sánchez. El valor de la palabra.

Si digo amigo digo Eugenio.

Es sábado de fieles difuntos y vuelvo a Eugenio. Desde lo más profundo de mí, Eugenio. Allá donde se encuentra la sabiduría coincidiendo con la verdad Eugenio. Mi admiración por Eugenio no tiene límite. Dolor en el alma. Mi sabio y viejo amigo Eugenio ha muerto.

Recuerdo cuando le presenté a Ian. Me anunció un futuro difícil para él. Acertado y siempre seguro de sí. Me alineo con la experiencia que dan los años y firmaría un pacto con el diablo por tener su lucidez. Su capacidad para adaptarse a las circunstancias fue superior. Estaba al corriente de lo sucedido en el mundo: con la cara más triste analizaba sagaz los recientementes atentados terroristas en Bélgica. En política llevaba al día con memoria histórica las mentiras que alcanzaron la jerarquía de promesas por cumplir. Votó a los de siempre convencido de que no lo merecían. Por encima de la corrupción política estaban sus ideas por las que luchó toda su vida. Las miserias y avaricias de algunos no consiguieron que abandonase el sendero solidario. Siempre con el necesitado. De lo peor por humillante la reforma del estatuto de los trabajadores. ETT, derechos laborales, contratos de a cero horas, trabajo inestable. Explotación en esencia de los amigos empresarios de Rajoy. No aceptó por añadidura las políticas de Rajoy que negaron la sanidad universal, la educación laica y la ley de dependencia excluyente. Lealtad con los pobres de justicia y pan; con los humildes de corazón.

Las luces de Eugenio fueron las sombras de la mayoría. Me explicó que es difícil luchar contra el éxito de los políticos. Cuando un político alcanza el éxito prefiere morir que fracasar a la vista de cualquiera. Gran decepción. Cuando un político empieza a creerse sus propias mentiras muere de éxito. Claridad indeleble en sus reflexiones. Fuente de sabiduría que no negó a las personas que tuvieron la suerte de conocerlo. Humanidad, militancia ciudadana. Eugenio, un hombre sabio ha muerto. Paz a sus restos.

De mí para ti.

Si por imaginar fuera y estuviéramos en la isla de Capri y tú te llamaras Matilde y yo Pablo, para aclarar tus dudas te escribiría un poema. "La pregunta". De Los versos del capitán.

Amor, una pregunta

te ha destrozado.

Yo he regresado a ti

desde la incertidumbre con espinas.

Te quiero recta como

la espada o el camino.

Pero te empeñas

en guardar un recodo

de sombra que no quiero.

Amor mío,

compréndeme,

te quiero toda,

de ojos a pies, a uñas,

por dentro,

toda la claridad, la que guardabas.

Soy yo, amor mío,

quien golpea tu puerta.

No es él es el fantasma, no es

el que antes se detuvo

en tu ventana.

Yo echo la puerta abajo:

yo entro en toda tu vida:

vengo a vivir en tu alma:

tú no puedes conmigo.

Tienes que abrir puerta a puerta,

tienes que obedecerme,

tienes que abrir los ojos

para que busque en ellos,

tienes que ver cómo ando

con pasos pesados

por todos los caminos

que, ciegos, me esperaban.

No me temas,

soy tuyo,

pero

no soy el pasajero ni el mendigo,

soy tu dueño,

el que tú esperabas,
y ahora entro

en tu vida,

para no salir más,

amor, amor, amor,

para quedarme.

Cómo me gustaría un viernes de fiar ser capaz de escribir unos versos que te arrancaran del suelo y te hicieran volar. O embelesarte entre los versos de uno de los poetas más grandes de la historia. Pablo Neruda ha muerto y con él la posibilidad de volver al amor de tus sueños, siquiera a la pregunta que te ha destrozado. Cautiva de tus miedos quieres saber lo que ignoras. Si víctima del desamor, enferma de pasión, vuelve al acantilado de las buenas madrugadas y otea el horizonte del mar y muere por amor si así lo quiere Dios. Volver a morir de amor, como tantas otras veces. Amor.

No puede ser casualidad.

Una musa con vocación de opositora lamenta su suerte y se entrega a su destino: que Dios bendiga su suerte pero que no se lamente. 

Una musa no inspira se inspira en otros besos y lanza dardos envenenados en vez de flechas de amor a gentes de buen corazón. 

Una musa sorprende a sus conocidos con su forma inusual de ser; es un comportamiento surrealista. Nadie sabe... amor vencido tal vez. 

En otros tiempos el amor era bendito y santa la poesía en su vida. Ahora es subsidio de la palabra que parcialmente explica su vocación de opositora. Corazón entregado al destino sin contrapartida alguna. El resurgir de una nueva opción en su vida es el más terrible de los absolutos. Grave desafío de poetas. Si el talento de un poeta es el azote del desamor, ¿el amor vencido es castigo de un dios? El desánimo, consecuencia del tiempo que manda prudencia en un convento de clausura. No es buena la prudencia para el amor. El amor se acostumbra a la esperanza y un santiamén pierde las formas. El viejo asunto del amor no correspondido. Escasa la esperanza, el amor a ciegas no existe. Mientras, el amor de una musa enloquece. Pues que se sepa que sin musa no hay poesía. 

En los próximos días una musa con vocación de opositora tendrá que explicar y convencer por qué de repente le ha entrado ese empecinamiento de entregar su inspiración de musa a su destino. ¿La musa del mes de abril azote de su destino? No puede ser casualidad.