Si te apetece y quieres.

Voy a ser sincero contigo, 

y lo voy a ser porque esto no puede seguir en ese plan de aparecer y desaparecer como el Río Guadiana. 

La coherencia en tu caso pasó de largo... Escribes lo que sientes cuando escribes y a veces quieres morir y a veces no quieres vivir. ¿Para cuándo vivir? Vale que son estados de ánimo jodidos y no te culpo por ello. Te culpo por no decidir vivir. He acabado con el presupuesto para trajes, camisas y corbatas de un lustro al menos. Si fiestas, entierros, bodas y banquetes... O haces coincidir tu proceder con tus palabras o te devuelvo a tu estado mental de antes. No piensas lo que dices, ni piensas. ¡No piensas!. Te has convertido en un ruido más de mi cabeza. Este amanecer con tus caprichos se tiene que acabar. El día que vivo ha dicho basta.  

Te comportas de manera espontánea sin medir las consecuencias de las palabras: eres un desajuste entre los códigos de buena conducta y no te reconozco en ninguno. Luego está la memoria que no te olvida en situaciones cotidianas. Tu pensamiento no es estructura lógica sino la consecuencia de un almacén abarrotado de experiencias negativas. Y tus sentimientos un caudal de situaciones por vivir. Tus palabras desatan en mí tristezas insospechadas. Me gustaría que navegaras por un mar tranquilo de horizonte despejado y te permitiera olvidar aquello que tanto daño te hace. Ya. Si Dios y María quisieran... Claro. ¿Sabes qué? Ayer vi una carreta de coches que se celebró en tu tierra y al comenzar un grupo de niñas y niños ataviados con trajes regionales cantaron el himno de tu país. Pues eso nomás, que me fijé en todas las niñas y no vi la de tus ojos. Creo que te has hecho mayor sin darte cuenta...

Pensarás qué rollo para decir que vi una carrera de coches... pues sí. Y me gustaría también que pensaras que aunque está lloviendo en mi tierra y no puedo ir a Les Seniaes ni por el atajo sigues en mí en cualquier circunstancia. Disculpa, es hora de hacerme un café. Y descansar mis ojos en un poema que tengo en mente... Es un sentido deseo por entrar en tu mundo interior. Creo que algo de mí habita en ti. Luego vuelvo, me gustaría verte aunque fuera de soslayo... Si te apetece y quieres.

Ricardo Prieto.

Poemas franceses.

Poderoso, el amor va por la rue d´Avours
hacia el Cimetière de la Misericorde.
Allí fuimos nosotros también,
los expulsados del Paraíso,
los condenados al recodo mortal de la tierra.
Fuimos lentos, como caballos cansados,
a ver morir el día,
a ver caer las sombras
sobre la misteriosa luz de Nantes.
En el camino, entristecidos y muertos de sed,
pedimos agua a los paseantes
que iban, nadie sabe por qué,
hacia el Otro Lado.
Pero Dios, como siempre,
vino a empollar los huevos del camino.
Al llegar, las puertas estaban cerradas.
Y nosotros, que anduvimos siempre solos
por las desiertas ciudades del mundo,
volvimos por la rue d´Avours al silencio.

Ricardo Prieto, poeta, falleció el 2 de noviembre de 2008.

Si no sé no sé.

Amenaza lluvia y recordé que Patricia me dijo que hoy iba a misa... 

Entonces salí a Les Seniaes con el ánimo por el suelo pero con una pizca de esperanza... 

La verdad, no sé si fui o estoy pensando en ir... 

Mi mente pasa por escándalos de imágenes tan dolorosos que no sé si merece la pena seguir perdiendo el tiempo. Si al menos una amiga del alma se quisiera salvar y me salvara, ay. Me siento un mártir fugado de la guerra civil... ¡Dios, mío!, ¿y ahora cómo explico que acabo de llegar a Cataluña y que la campaña electoral oficialmente no comenzó?

Vivimos la era de la inconsciencia rica en carnes rojas. Creo que ya he alcanzado los niveles cancerígenos cercanos a la preocupación. ¡No a los carbohidratos saturados sea lo que sean!. ¡No a la dieta mediterránea y no a los gimnasios!. Me apeo de este mundo que no entiendo. Una dieta rica en salud mental no existe. Tampoco un periódico con noticias digeribles. Vamos de mal a rematadamente mal. Así lo veo. Y si por un aquel me diera por preguntar con el fin de hacer un ejercicio de nostalgia sería mucho peor. "Estad quietos y conoced que yo soy Dios". De la Biblia, Salmo 46.10. Pues eso, reconozcan ustedes que es Dios y quieto paraos. (Por si me mente absurda no se explica sepan que tampoco sé si ese chico de Ciudadanos convencerá a Rajoy para que envíe la Bandera de la Legión Duque de Alba a Cataluña).

Las edades del hombre.

Amaneció, pero no tengo claro si realmente hubiera preferido que no. Me encuentro mejor, muchas gracias. El asunto que me obliga a escribir es malo tirando a la desesperación... Ayer noche quise morir en cualquier circunstancia. Para que mi estado de ánimo no pase de soslayo, pues el caso le puede ocurrir a cualquiera que tenga la fea costumbre de crecer, ya sea a mayor o a más mayor o a demasiado mayor, ay. Estoy viviendo esa fase de la vida: Demasiado mayor. Me gustaría ser más explícito pero no sé. Vivo una situación difícil de explicar. Mejor lo cuento y que cada cual decida si merece la pena seguir o apearse en marcha si alcanza a comprender lo que quiero decir. El asunto es jodido, aviso.

En la noche de ayer, leyendo el interesantísimo artículo: "David Beckham y el nuevo tatuaje de su mano", llamaron a la puerta dos chicas de la edad de Patricia; el asunto va de eso: Las edades del hombre. De las dos, una que conozco de toda su vida al verme dijo a la otra: "aquí no es, nos hemos equivocado". ¡Se llama María Jesús es amiga de Patricia y no me reconoció Madre de Dios!.

Patricia dice que estaba oscuro y que las gafas nuevas y que ellas... Ellas y yo. Igual no es mucho, pero para mi fue un verdadero trauma. Y mi esposa empeñada en subir una foto a facebook con mi nuevo look. ¡Sí claro!. La tristeza en el alma es invisible. Sean felices, pero no crean lo que les pueda decir un oculista de buena fe. A no ser que se lo diga un escritor de contrastado talento, no se fíen. Se les quiere.

Ezra Pound.

Con usura

Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
Con bien cortados bloques y dispuestos
de modo que el diseño lo cobije,
con usura no hay paraíso pintado para el hombre en los muros de su iglesia
harpes et lutz (arpas y laúdes)
o lugar donde la virgen reciba el mensaje
y su halo se proyecte por la grieta,
con usura
no se ve el hombre Gonzaga,
ni a su gente ni a sus concubinas
no se pinta un cuadro para que perdure ni para tenerlo en casa
sino para venderlo y pronto
con usura,
pecado contra la naturaleza,
es tu pan para siempre harapiento,
seco como papel, sin trigo de montaña,
sin la fuerte harina.
Con usura se hincha la línea
con usura nada está en su sitio (no hay límites precisos)
y nadie encuentra un lugar para su casa.
El picapedrero es apartado de la piedra
el tejedor es apartado del telar
con usura
no llega lana al mercado
no vale nada la oveja con usura.
Usura es un parásito
mella la aguja en manos de la doncella
y paraliza el talento del que hila. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; no por usura Zuan Bellini
ni se pintó "La Calunnia”
No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,
no hubo iglesia de piedra con la firma: Adamo me fecit.
No por usura St. Trophime
no por usura St. Hilaire.
Usura oxida el cincel
Oxida la obra y al artesano
Corroe el hilo en el telar
Nadie hubiese aprendido a poner oro en su diseño;
Y el azur tiene una llaga con usura;
se queda sin bordar la tela.
No encuentra el esmeralda un Memling
Usura mata al niño en el útero
No deja que el joven corteje
Ha llevado la sequedad hasta la cama, y yace
entre la joven novia y su marido
Contra naturam
Ellos trajeron putas a Eleusis
Sientan cadáveres a su banquete
por mandato de usura.

Ezra Pound, poeta, falleció el 1 de noviembre de 1972.