Mi inspiración

Mi inspiración no tiene demora,

no puede callarse,

no puede perder el tiempo.

tiene que explicarse...

Tic, tac, tic... la aguja del reloj no se detiene,

y mi inspiración no encuentra sosiego.

Si por papel fuera... si por un lápiz.

Y la aguja del reloj, tic, tac, tic...
 

Ayer fue tarde... y hoy... y mañana...

quién pudiera reiniciar una aventura...

volver a empezar de otra manera...

Quién pudiera interpretar sin pasión la verdad...

Hoy, sosegado contemplo lo sucedido

y me parece en el tiempo una eternidad

y los motivos...

¿qué motivos?
 

Estamparé mi inspiración

con palabras de amor resucitadas en el cielo

cual feraz poema.

 

(Quien pueda que me diga si he soñado un sueño).

Margarita

Denuedo por volver a la verdad.
Era el secreto mejor guardado
de una muchacha
en la costa serena de un mar siempre en calma.
 
Los mares en calma debieran estar prohibidos
por un dios si lo hubiese,
o una María en su defecto.
Ley divina de cualquier manera.
 
Bajo la máscara esconde su dolor,
dolor de ausencia,
que aviva anhelosa la agonía
arrebatada a una vida anclada a puerto con doble nudo.
 
Silente Margarita.

Fue una gracia afable

No soy de mucho olvidar, a no ser que me interese, entonces sí me olvido. Y me olvido hasta el día que nací. Uy, pues de eso va, del día que nací yo nacieron... lo siento, me voy a México lindo y querido. Hablo de los años vividos. Uno con suerte llega a viejo y lo hace de varias maneras, de las más importantes son dos: mal o bien. ¡Hay que joderse, dona, voy de mal a peor!. El caso es que el niño Joan, por delegación de los amigos del fin de semana me regaló una caja de zapatos con uno solamente. Era un zapatito de tacón. Era ni más ni menos que el zapatito de Cenicienta. Con eso, mis amigos del fin de semana, me querían decir que eran las doce y la hora de acostarme. (Están en todo los jodidos).
  

Una vida de esperanza se consume hasta llegar a los años altos y ya solo queda que den las doce de la noche para irse a acostar. Precisamente ayer que quería contemplar y devorar con cada estrella un nuevo amanecer con tu mirada. Ellos me conocen, no aguanto más de las doce de la noche con los ojos abiertos... Y el niño Joan me regaló una caja de zapatos y una sonrisa: la sonrisa alegre del bebé. La emoción de la que un día le hablé a su padre. Y al irme, ay, me dio un beso y una palmada... La idea fue del grupo de amigos, pero la gracia afable me la dio Joan... ¡Muchas gracias, Joan, Dios te bendiga!.
  

Y sin embargo, el próximo viernes a las doce de la noche iré en busca nuevamente del zapatito de Cenicienta. ¡Pero estoy aquí. Por eso estoy aquí, para dejar huella en todo, aunque todo sea más bien poco. Y no perderé el tiempo enfocando la vida de otra manera. Solo el amor colindante y la santa poesía me salvará!.

Ya tenemos un líder... (y no hablo de Rajoy)

Ya tenemos un líder... de fúrtbol, pero dicen que es solo para hoy, como el cupón de la ONCE, que mañana va a ser otro. Entonces, la liga de fúrtbol está de lo más interesante. La alegría, como las penas, va por barrios para acabar como siempre con la esperanza del pobre... Y no aprendemos. Un equipo de fúrtbol humilde se acostó siendo líder y mañana descenderá o estará a un punto... Qué ganas de perder el tiempo (perdón, exageré: escribí perder el tiempo y no es cierto, como Rajoy de comedido debiera haber pensado antes de decir coherente lo que se dice en estos casos): el tiempo lo pierde quien no vive apasionado. Porque el fúrtbol es pasión en estado puro, no es amor, pero es pasión. Y yo que siempre dije que la pasión solo era buena en el amor... (y lo es). Por cierto, según me cuentan, con el dinero que dejan de pagar al fisco los equipos de fúrtbol compran futbolistas de millones de euros. ¿Quién lo entiende?

Intérprete de silencios

Loable perseverar, persistir, pero, ¿hasta cuándo? Últimamente me lo pregunto: no advertía que la respuesta me golpeaba cada día...
 

En un punto esencial de mi cuerpo,

cuando el pulso comienza

y me vuelvo humano,

-desahuciada mi mente-,

el alma se serena y mi corazón se libera.

Entonces noctívaga apareces...
 

Germen de luz que avanza hacia el éter;

recuerdo intangible de la memoria

¿fuiste y se acabó?

Tu imagen se refleja en la pantalla de mi ordenador que me ordena,

arrastra mis dedos por el teclado

y aparecen ráfagas de letras intentando rescatar tu nombre de un poema.
  

¿Quién te regalará ahora cada día al alba bajo el mismo cielo un verso?
Hay poetas y hay musas.

Hay damas en su propia poesía.

Y elevando una plegaria con sus manos indefensas el cielo...

(Solo falta un dios que te resucite de una tumba olvidada,

polvo iridiscente de buenas madrugadas).

  

Las personas que se resisten a claudicar ante objetivos inalcanzables acusan más problemas de salud de todo tipo y más de todo que las propensas a abandonar. En medio de la duda entre continuar o no, algunas sienten a Dios. Otras a la María. Y las que más, tiran la toalla... tal vez se salven. (Intérprete de silencios, pide que te devuelvan el dinero del curso).