La voluntad de crecer.

La forma de los árboles responde al viento que ha pasado a través de ellos. Creo recordar que fue el poeta griego Yorgos Seferis quien comparó la huella que deja en nosotros la vida con la forma de los pinos atravesados por el viento. Cada rama es un diálogo entre la voluntad de crecer y las cosas que nos envuelven, nos empujan y nos hacen. (Luis García Montero).

Desde luego crecemos, eso es ley de vida, ahora si crecemos a lo tonto, eso es una otra cosa. No leemos poesía, tampoco dialogamos con ánimo de aprender más y querernos mucho más. No miramos, no vemos, tan siquiera observamos. Nadie nos empuja y estamos verdes: no nos hacemos. Ni nos enteramos de que el lucero del alba emite una luz que se origina a millones de años luz antes de traspasar las pupilas de unos ojos de color negro azabache integrados en un rostro fatigado. El lucero del alba llega cada día para alumbrar la penumbra y animar a querer sin ambages: de nada sirve tener el corazón cerrado a la ilusión. "Caminante no hay camino". (El silencio y la apatía confinó el anhelo que solo el amor libera). Gracias.

Evgueni Evtushenko.

"Los dueños de la cólera".

"Siglo Veinte que engendraste el satélite,

el dolor y el miedo en ti no tienen límites.

Siglo de nobleza y de miedo,

siglo asesino de tus propias ideas

mira a esos jóvenes: son dueños de la cólera;

desprecian partidos y gobiernos,

desprecian a los falsos profetas,

desprecian hasta su propio desprecio".

El poeta soviético, Evgueni Evtushenko, contaba 27 años cuando escribió, "Los dueños de la cólera", ¡genial!; pero a los 35 se enamoró y cayó en desgracia convirtiéndose en un poeta triste de morir. Y se hizo viejo y silencioso, si no por su edad, por su espíritu. La vejez no se cuenta en años. Lo importante no es ser joven o viejo, sino vivir el momento con ilusión hasta el último día. Vale bien, aclarado el asunto, va la amenaza: ¡que nadie me hable de problemas generacionales!. (Ante la posibilidad que esto sea un malentendido, en los años altos, voy a considerar que es un problema exclusivo de poetas enamorados). Gracias.

Me falta Eugenio.

Apenas recuerdo a Eugenio, mi viejo y sabio amigo. Debiera encargar a un peregrino del amor un relicario para la cabeza y guardar en él los recuerdos de las mejores personas y sus ejemplos para cuando me vaya sin haberme ido, y vuelva, no me encuentre con la cabeza hecha un lío y, fuera de mí, lo envíe todo todo al olvido, lo bueno y lo mano. De cuando en vez veo a la hija de Eugenio, a su nieta y, más de lo que quiero, a su sobrina con la melena rubio de bote al viento. Hay gente buena y gente mala. Hay gente buena que hace cosas malas. Pero no hay gente mala que haga nada bueno. Y si por un descuido del maligno tuviera la ocasión de hacer algo bueno por alguien, ¡ni por su marido!; esa mujer no hace nada bueno por nadie y ahí lo dejo. No lo dejo porque hay más: un asunto relacionado con mi esposa me obligó a hablar con ella pues, además, es el centro del universo. Qué lástima. (La memoria me trajo un recuerdo en blanco de la mano del campeonato de truc con agradables y pensantes tertulias que están organizando para las fiestas del pueblo de Patricia y me falta Eugenio). Gracias.

Viaje a ninguna parte.

"La sabiduría no nos viene dada, sino que debemos descubrirla por nosotros mismos, después de un viaje que nadie puede ahorrarnos o hacer por nosotros". (Marcel Proust). Un viaje a ninguna parte. Nunca llegaremos a saber apenas lo suficiente. Yo creí ser mejor que mis antepasados y vomito recuerdos que me avergüenzan y me veo reflejado en mis debilidades. Soy mi peor decepción. Acabaré aceptando la fe de un Dios verdadero que me reciba en el altar de la oración con tal de que me saque de mí. A poco que la ciencia descubra otra dama en mi mente me hago el tonto, el listo, o el haraquiri. Tengo vencida el alma. Luego comparece la sociedad civil desposeída de lo esencial para llegar a fin de mes. Y de vuelta a la pobreza y la enfermedad. ¿Ustedes se dieron cuenta de que a diario aparece un nuevo bichito con instinto asesino? Y la sanidad pública cada vez menos pública. No es cosa de importancia, pero acabo de pedir cita a la médica de la bata blanca y los zapatos de tacón y me la dio para el once de julio. (Si tengo que morir, que el susurro que me lleve venga de la santa poesía). Gracias.

¡Déjala ir!.

El amor no funciona por decreto y tenía que suceder tarde o temprano. "El amor no se compra ni se vende". Quiero decirte para que no haya malos entendidos que él ya lo sabía y puso sus palabras en tu boca. Es por amor, lo sabes tú y lo sabe él.

Hay quienes se siente bien, y más que satisfechos cuando arruinan la vida de otros. Puedes creerme, la felicidad de unos a veces se alcanza entregando la de otros; quebrando corazones, confundiendo destinos (o metiendo el hambre en casa). No es bueno decir sí a todo, ni dejarse llevar por lo peor de cada casa. Incluyo a quién portó con orgullo, "el yugo y las flechas".

Y ahora que valoro seriamente dejarte ir, viene al caso recordar cuando, en otra vida y en otro tiempo, fui abogado de oficio. Pongo en conocimiento de la compraventa que los abogados de oficio no cobran porque no les pagan. Pero yo, nunca puse en valor el dinero, era de buena familia y me lo podía permitir. Y porque has sido tú, y no ellos, quien me dijo: "El amor no se compra ni se vende". Conociéndome como me conoces... ¿Cómo fue que te atreviste? El abogado que fui, solo quiere decir que jamás te preguntó nada, que no supiera de antemano la respuesta. (Queda "sine die" el café y las pasta de té). Gracias.