Un lunes de esperanza.

Un lunes de esperanza me he planteado dormir a pierna suelta y esperar que las cosas vayan sucediendo según sus caprichos desde la calma tensa que precede al diálogo. Porque no me da la vida para tanto daré beneficio a la duda y creeré en Dios. Un lunes de esperanza otorgaré poderes a los sentimientos humanos, y también a los sentimientos infrahumanos: no caeré en el olvido. El lunes o cualquier otro día de la semana si me impone normas las acataré con humildad. Si algo hubo, hay o habrá, y hablo de amor, yo no quiero que siga muriendo. Creo que vivo bajo sospecha.

Un lunes de esperanza digo que, y menos mal que aún estamos otra vez donde lo dejamos en este sinvivir tan poco romántico. Y menos mal que nos necesitamos de manera mutua. Y menos mal que el amor habita entre nosotros y ahora me toca a mí darle la bienvenida con un te quiero en esta vida y su brevedad (menos mal). Y menos mal que nos seguimos amando como siempre. Y menos mal, porque de muerte está herida la confianza y a mí no me quedan te quiero conscientes de su amor para volver a empezar. Lo que la vida nos insufló de corazón a corazón que la vida nos lo quite... Ojalá y que no nos lo quite la muerte. Gracias.

La judicatura dio en loco.

Estaba casi feliz esta mañana tomando café en el bar cuando una joven camarera se acerca a mi mesa y me cuenta que tres magistrados en Navarra interpretaron la ley y sentenciaron con resultado de alarma general en una sociedad cada vez más militante gracias al PP. Vaya. Entonces me viene a la cabeza una pregunta: Si a policías y ladrones les hacen tests psicológicos periódicamente porque manipulan armas de fuego y las carga el diablo, ¿por qué a jueces y magistrados no les hacen los mismos tests psicológicos para que sus resoluciones judiciales no causen alarma? Hay profesionales que de su salud mental depende la vida de personas y parece que nadie se toma el asunto en serio.

El jueves pasado una sentencia conmocionó a la sociedad porque no se entiende que abuso sexual no sea violación. Abuso sexual es un jolgorio y violación es la muerte. Para que tres magistrados de la Audiencia Provincial de Navarra sentencien que cinco hombres violaron a una mujer, además, la tienen que matar, si no la matan es abuso sexual.

Si de saber se trata no sé lo suficiente, lo que sé y no tengo la más mínima duda, es que si hablamos de Violencia de Género y otras barbaridades sexuales entre un hombre o una manada y una mujer, siempre muere la mujer. Gracias.

Ténganse miedo: Llega el verano.

Créanme, en breve se verán cara a cara con el bikini del pasado año y caerán en la más profunda depresión. Amén.

De los imposibles que una se plantea al llegar el verano es convencer al bikini del pasado año que su bonita figura es la que era y que no la desparrame por el suelo. Digo una y digo uno, pero las mujeres son más de gustarle al espejo.

A escasas semanas de llegar el verano se atisban a las puertas de las iglesias colas doblando las esquinas, a pesar de saber que los milagros no existen ni en Semana Santa. Los michelines que se alimentan durante un año de fiestas y celebraciones no desaparecen porque sí, y no valen trapos de traperías especializadas en tallas XXXL. El caso se torna grave cada año por estas fechas cuando nos damos cuenta que le añadimos una X a la talla. No hay solución a no ser que pasemos hambre o confiemos nuestros michelines a un cirujano plástico. Un día nos daremos cuenta que las apariencias no engañan. Mientras, no hay palabras de consuelo, o le gustamos al espejo como somos sin chivarle como fuimos o de cabeza al manicomio. (Por si cuela, hay quien asegura que la belleza está en el alma). Gracias.

El cuento es muy sencillo.

No soy de mucho escribir la verdad, pero a veces dejo entrelíneas un aquel a quien pueda interesar. Es un amor, una vivencia o un "copia y pega" sabio. Y qué sorpresa la mía cuando ayer me dijeron que hago daño. Yo no quiero hacer daño, yo quiero escribir el día que me gusta vivir aunque no niego que hubo un tiempo que con la ayuda de la María escribí días reparadores, al menos eso creía. (Soy padre, además de socialista). Hoy me apetece romper esa regla y escribir una verdad en la que tengo intereses. Si esa verdad siembra dudas pierdo yo y yo no quiero perder, tampoco quiero ganar. Lo escribí días atrás, abril es el mes de los poetas y solo un poeta explica la verdad. Estupefaciente, a mí no me salen las palabras. Pido el perdón y ya me voy muriendo... Les dejo con Mario Benedetti, poeta. Gracias.

Currículum.

El cuento es muy sencillo

usted nace

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

el torpe escarabajo

que su zapato aplastará

valiente.

Usted sufre

reclama por comida

y por costumbre

por obligación

llora limpio de culpas

extenuado

hasta que el sueño lo descalifica.

Usted ama

se transfigura y ama

por una eternidad tan provisoria

que hasta el orgullo se le vuelve tierno

y el corazón profético

se convierte en escombros.

Usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio

para saber que al fin el mundo es esto

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo

y siempre, siempre

un lío.

Entonces

usted muere.

Les Seniaes sin dona.

Traigo a de soslayo un desahogo que si no lo canto muero. Es dona y digo que me cuesta andar los caminos de Les Seniaes sin ella, tanto me cuesta que no voy. Al véspero subo a la claraboya de tejado y veo Les Seniaes a lo lejos con la mayor de las tristezas. Y miento cuando digo que me adentro por los caminos embarrados de Les Seniaes, no he vuelto más allá del primer recodo, no he vuelto a Les Seniaes desde que dona murió. O he vuelto y voy cuan Ian y Enol me acompañan, joder, solo, quise decir. Es amor, pero también es una perturbación del ánimo que no puede ser bueno, claro. Yo quiero andar y desandar los caminos y recordar las alegrías que juntos vivimos y mi mente absurda se niega. Me desespera mi mente absurda cuando intento adentrarme en Les Seniaes y me bloquea. La inapelable tentación de acariciarla. Apenas era antes de conocerla y no digo que ahora sea menos (a más tengo una dama que vela mis sueños), pero otra realidad me acompaña. Me falta mi confidente amiga y eso es mucho. Mi carinyet, dona.

Desmontaría mi memoria, me olvidaría de quién soy si no fuera porque con la desmemoria se iría la gente que quiero y me quiere. La muerte ha despojado de mi vida la primavera en la que todas las mariposas vuelan libres. Gracias.