Si los hombres no saben...

Los domingos voy a misa, se podría decir que al ser de izquierdas no debiera ir a misa, pero voy, como iba la Pasionaria... No debiera estar mal visto, es mi derecho y no tengo que rendir cuentas a nadie. Lo que está mal visto es que un juez te meta en la cárcel de Soto de Real por corrupción. Y que escupas la mano que políticamente te dio de comer o te chives de quien te llenó los bolsillos con pesetas de ir al cine. En este mundo hay que ser agradecidos. A cada político le toma tiempo discernir intereses propios y ajenos. Digo yo que al ir en la lista cerrada de un partido político te votan sus votantes y se les debe lealtad. Pero aun los políticos más decentes en apariencia, suelen desarrollar artilugios de doble moral, poses faciales, simulaciones y actitudes; otros se ocultan en una trama de ingeniería política corrupta haciendo daño consciente a quienes tienen ideales políticos inmaduros. Y hablando de inmadurez, si los hombres no saben, que gobiernen las mujeres. Gracias.

No añoro otros tiempos.

No añoro otros tiempos. Te veo y me enamoras, eres mi pan de cada día, te quiero mía, mía todas las horas del día, única, de mi disfrute, aunque existan en el mundo otras parecidas ninguna como tú. Te quiero porque siempre estas dispuestas para mis necesidades, a cualquier hora del día y la noche me tienes fuerte el cuerpo, elemental para mantenerme todo yo, para enfrentarme a las vicisitudes que sean necesarias. Te quiero porque me haces feliz, sin quejas ni reproches, siempre dispuesta para mí, cuando caprichoso te exijo que me complazcas sin la más mínima regañina a modo de tus silenciosos llamados viscerales ante olores abstractos que anuncian sabores diferentes. Si me gusta, te gusta, te agrada solo porque me agrada a mí. Te quiero y te regalo este verso soñado, querida barriga mía, a pesar de que, tendido largo y bien largo en la cama, no me permites hacerle una tierna caricia al dedo meñique del pie ni atarme los cordones de los zapatos. Gracias.

Como Neruda.

En medio de tanto padecimiento, los desaciertos y las tempestades, casi una vida después, como Neruda, "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos", ni es la misma biblioteca, la nuestra, la de la cultura del pueblo y la familia a la que han cambiado el nombre y no visitan ya los ojos morenos de aquella niña adolescente que se hacía mujer mientras nacía el siglo XXI. Era noviembre, llegábamos al Pueblo de Patricia y olía a azahar en el Paraíso donde todo comenzó para conectar alma y corazón. Una nueva existencia se abría ante nuestros ojos y estábamos preparados para recibirla con ilusión y esperanza, siendo humildes, siendo sinceros, siendo audaces y siendo valientes. Veníamos de un país deprimido, y más que una patria famélica, era un dolor. Un dolor sobre otro dolor que aún estaba doliendo dejaría de doler para siempre. Pero nada es para siempre y un padre y su hija se vieron obligados a tomar la iniciativa al día doblando cuerpos y muy de madrugada. Gracias.

Día del Maestro.

Tengo escrito que el Pueblo de Patricia me duele especialmente por los políticos, por su ilusoria voluntad política, pero sobre todo me duele el futuro laboral de los maestros derrotados en las tiernas batallas del desamor con un musitar entristecido a coro con Amado Nervo: "Todo en ella encantaba, todo en ella atraía: era llena de gracia como la avemaría". El salario de un maestro con oposición aprobada en una bolsa de trabajo que no paga las vacaciones, el alquiler, ni llena la nevera. Es decir, el salario de un maestro ni siquiera da para llegar a fin de mes muerto de hambre. De ahí qué, y en todo caso, sin concretar quiénes están capacitados para ser maestros porque estudiaron y aprobaron, no es posible hablar de recuperación efectiva ni del relanzamiento de la educación pública. A esos políticos sin voluntad la justicia social siempre les lucirá extemporánea, improcedente, fallida. (En este clásico y su gloria, a los maestros, nunca les llegará el día de la estabilidad laboral). Gracias.

Presuntamente.

-Isabel Ayuso propone incorporar el "presunto" en los minutos de silencio por violencia machista en la Asamblea de Madrid.

-Cuatro años. Este es el tiempo que un asturiano de unos 50 años ha pasado sin ver a su hijo después de un largo proceso judicial iniciado por la denuncia de malos tratos interpuesta por su pareja sentimental y madre del joven, menor de edad en el momento en el que se inició el litigio. Un proceso judicial en el que llegó a afrontar tres años de cárcel y del que acaba de salir absuelto en sentencia ya firme. ¿Quién le devuelve el tiempo perdido con su hijo? Yolanda Payo Cimadevilla, abogada.

-Suicidada la Santa Poesía ya no es el amor lo que recorre voz en grito el mundo. Violencia machista en la inmensa mayoría de los casos, pero también existe una inmensa minoría rodeada de las premisas con las que se violenta al hombre. Mujeres hay con quereres malsanos negadas a aceptar la pérdida del hombre con el que ha convertido una enrevesada relación, no de amor, sino de dependencia afectiva, y aparece la difamación y el maltrato. Por decir, la misma historia del hombre contra la mujer, pero a la inversa. ¿Un caso de cada cien mil? Es difícil saberlo, pero fiscales y jueces saben. Abusos que llegan a un límite peor que el de la muerte física, que es la muerte moral. Al fin, nadie muere un día antes, solo pagar impuestos es tan seguro como morirse. (¿Historias de antología? Hacedoras de mentiras, hasta que se demuestre lo contrario). Gracias.