Sábado de urgencias.

No hecho en falta otros tiempos (la mayoría de la gente no sabe hacer suyo el dolor de aquellos tiempos que a la muerte le llamaban vida), pues por complicados que hayan sido, los de ahora, con esas extremas derechas que pretenden gobernar el mundo... España no es distinta: "haberlos hailos". Tenemos politicastros que teatralizan el odio y tumbaron el decreto con el escudo social y la moratoria anti-desahucios. Y si fuera por el dueño de "el partido del irrepetible" ni subida de pensiones. En este plan yo me apeo. Marx, Karl Marx, necesariamente no puede morir. No añoro otros tiempos, pero soy incapaz de andar los de hoy y me siento mayor... ¡No quiero que me traten de usted, ni que me cedan el asiento cuando voy en el bus porque me echan a perder!. No puedo ser más explícito, necesito que alguien entre en de soslayo me lea y vuelva, y me regale una mano y un brazo pegado a un hombro y me escuche, necesito que alguien me escuche para sentirme visible a los ojos del amor (las urgencias son invisibles a los ojos del amor) y si algún día me llega a querer... Joder, dona, y entonces... Gracias.

Pandora abrió la "caja"

La leyenda cuenta que desobedeciendo a Zeus, Pandora abrió la "caja" que contenía todos los males que, desde entonces, mortifican a la humanidad. Así como las leyendas sirven para enseñar, las analogías sirven para cotejar. Ambas son medios explicativos que cumplen una función de tipo moral, nemotécnica, funcional y facilitan entender la realidad, ya sea mediante metáforas, aproximaciones equiparables y etcétera. No voy a llevar la contraria al Dios supremo de la mitología griega, pero en medio del dolor, los desaciertos y las tempestades, uno piensa que Zeus, protector del orden social, las leyes y la justicia, podía haber impedido a Pandora abrir la "caja". Zeus nos vendría de lujo en estos tiempos donde la verdad y la mentira van de la mano. Creo que ni una poetisa nos salvará de esta existencia de manicomio y muerte. Me viene a la memoria en una entrevista a Gloria Fuertes decir que jamás se alejó de la gente que la despreció. Gloria Fuertes era una mujer avanzada a su tiempo. En esta vida para ser y estar para los demás, de no ser un Dios cualquiera, hay que reconocer que las personas más fuertes emocionalmente fueron amadas y no tienen vacíos existenciales que tratan de llenar con desquites para acabar empobreciendo la razón. (El lenguaje del amor es el tiempo, y el tiempo es al amor lo que a la tierra es la semilla). Gracias.

Viene de ayer y no es complicado.

El asunto que hoy traigo a de soslayo viene de ayer y no es complicado. Si usted aspira a ser candidato a la presidencia de gobierno tiene tareas inevitables que debe comenzar a analizar. Atento. Un candidato a la presidencia de gobierno debe ser capaz de hablar con cualquiera de cualquier cosa, a no ser que gane las elecciones por mayoría absoluta y va a ser que no. Deje las pasiones en casa, de igual manera su discurso político no debe estar lejos de su programa electoral. Además, debe manejar con profundidad los grandes temas de la sociedad cambiante, pues debe saber que los votantes como las olas del mar como vienen se van: digamos salud, educación, corrupción y etcéteras. Lo de siempre, para que le sea fácil incumplir sus promesas. A quién importa cumplir un programa electoral si ganó las elecciones y logró la mayoría del Congreso... (para ser presidente, además de ganar las elecciones debe ganar la confianza de la Cámara, recuerde). elDiario.es: "De la batalla contra la agenda verde al 'papel del padre' o los desalojos exprés: las cesiones del PP de Feijóo a Vox en su decálogo para pactar". Y acabo que esto va para eternizarse: gobierne para todos, olvídese de "bombardear cayucos" y deje el país mejor que lo encontró, es decir, cerca de los viejos anhelos y aspiraciones del proyecto país. En fin, pónganse en plan bíblico: "por sus obras los conoceréis". (No basta con vencer, hay que convencer. Ganar para fracasar es nunca haber ganado). Gracias.

Politiquerías de odio.

Una patria gratificó la vocación para recibir, acompañar y acoger a las personas inmigrantes y refugiadas basándose en los principios de empatía, dignidad humana y solidaridad. Más allá de la ayuda asistencial, se halla la cultura de los encuentros promoviendo la inclusión social y laboral de los recién llegados: ¡bienvenidos!. Y otra patria, sin dejar de ser la misma patria, choca frente a la integración de los migrantes y se opone a darles hospitalidad, condiciones laborales dignas y ayudas de los servicios públicos, y no solo eso, considera que vienen a reemplazar a los españoles y propone enviarlos en pateras por la ruta de vuelta sobre las aguas de un mar profundo. Una patria, la de Don Quijote para más señas, es un desvarío anclado en las politiquerías de odio caracterizadas por una creciente polarización que utiliza discursos agresivos y deshumanizantes que erosionan la convivencia democrática. (Mediante el envanecimiento y el abandono no se construye una patria). Gracias.

Con Trump estamos jodidos.

Un dicho popular asegura que: "Hay un juez llamado tiempo que pone a todos en su lugar". Nada más cierto, y se dice para anticipar cambios indicando que las situaciones de envergadura, ya sea de trabajo, poder, dinero, son cíclicas y temporales. Entendemos a golpe de evidencia que el tiempo es el más paciente de los tribunales de justicia, también es lento para quien odia. Viene el asunto al caso porque a Trump el Tribunal Supremo le tumbó los aranceles al considerar que se extralimitó en su autoridad... Pues a mí me parecía que lo estaba haciendo bien... Bien le resulta a China, su amiguito del alma, que se los tiene que devolver. Rara vez permanece estable la política exterior estadounidense que, con esta sentencia se diluye ante la medida que implica representar intereses estratégicos en un escenario global marcado por tensiones y rivalidades. La moda que rodea a Trump puede ser efímera, pero la verdadera prueba será sostener su propia coherencia. Ante una circunstancia donde los intereses de Washington y la mente de Trump cambian como una veleta al viento, deberá mostrar firmeza. Y ya la mostró: Trump, Donald Trump, acaba de anunciar que aumentará los aranceles globales de EE.UU. del 10 al 15%. Gracias.

Palabras, solo palabras.

Ayer el meteorólogo de la radio anunció para hoy un día maravilloso e hice planes de bicicleta campo a través. ¿O sería un político en campaña electoral? No sé quién miente más, pero está lloviendo como si no hubiera un mañana. Huele a lluvia y desamor. A palabra herida. Un día lluvioso, escaso de imaginación, y la vista cansada y las ganas de hacer nada. Entonces busco palabras al azahar. Palabras rojas. Palabras pisadas. Palabras penosas. Palabras vacías. Palabras tiranas. Palabras politiqueras. Palabras hirientes. Palabras engañosas. Palabras deprimidas. Palabras rotas. Palabras entristecidas. Palabras inadaptadas. Palabras marginadas. Palabras calladas. Palabras olvidadas. Palabras silentes. Se podría decir que la palabra es como la raíz de un árbol que mientras profundiza y se extiende bajo la tierra es menos apreciable a lo habitual de la vida. Palabras, solo palabras. ¿Y la palabra escrita y leída? Un libro... Un libro de poesía. ¡Un libro de poesía no se lee para decir que se ha leído, se lee para animar a decir lo que de otra forma no se dice porque uno no se atreve!. (De forma extraña las palabras nos anuncian que cuando somos débiles es cuando tenemos mayores posibilidades de ser más fuertes). Gracias.

La Biblia y lo que importa.

La Biblia inspirada por el Señor Dios es útil para enseñar, para corregir, para instruir en justicia, a fin de que el hombre sea buena gente, enteramente preparado para toda buena obra, y, sobre todo, para calumniar, que algo siempre queda. Pedro, entendiendo esto, que ninguna profecía de la Escritura es de interpretación privada porque nunca fue diseñada por voluntad humana, sino que los santos hombres del Señor Dios hablaron siendo inspirados por el Espíritu Santo... A modo informativo decir que la Biblia consta de 66 libros que fueron escritos a lo largo de 1600 años, desde 1500 a.C hasta 100 d.C por más de 40 personas... Uf, qué royo patatero, y qué poco aplicados: 500 años sin dar palo al agua. La Biblia, como todo en la vida se interpreta, sin embargo, la vida es más tolerante, y está hecha de pequeñas grandes cosas al gusto del humano ser, por eso conviene darle a la mente un respiro, bromear, reír y robarle los mejores momentos compartidos de felicidad. Gracias.

Ian y el futuro.

Ayer Ian saltó la portilla entró en casa se sentó a la mesa y güelu, la merienda... y el futuro por hacer. El futuro siempre está por hacer, cada día, y así, en cada aurora se nos presenta abierto a nuestros propósitos. En consecuencia: somos nosotros quienes estamos obligados a crearlo según nuestros intereses, o adaptándonos a él. Recordemos que el hombre propone y Dios dispone. Cierto es que cuando somos mayores los asuntos inaplazables se nos amontonan y a veces damos en loco. Tal vez sea esta la verdadera lucha que nos impide ir más allá de una existencia tranquila, cuanto menos para no dejar que la vida se reduzca a un pasatiempo de propósitos inútiles. "La dama que no me deja ir" asegura que el 80% del sufrimiento que soportamos es fruto de la imaginación. Como "la que no debe ser nombrada": somos masoquistas, o algo peor si existe, porque no deja de cantar boleros en el lavadero municipal. (Nadie nos sacará las castañas del fuego, a no ser que, ante las múltiples bondades que ofrece la IA, nos diseñe un futuro capaz de solucionar cada dilema que se nos presente). Gracias.

9 Mujeres Eternas.

"A fecha de 19 de febrero de 2026, el Ministerio de Igualdad de España ha confirmado 9 mujeres asesinadas por Violencia de Género en lo que va de año". El peor año en décadas: 2026 empieza con un asesinato machista cada 5 días. (Agencias).

9 mujeres han sido asesinadas por la Violencia Machista en lo que va de año. ¡La mujer quiere amar y ser amada!. La mujer en España vive entre la espada y la pared y reclama el derecho a la vida. A propósito de vivir, se le atribuye una anécdota a Miguel de Unamuno. Se dice que al salir de almorzar en un popular restaurante madrileño le invitaron a subscribir el libro de visitantes distinguidos y escribió sobre su propio nombre: "La buena vida es cara; hay otra más barata, pero no es vida". Así la vida de la mujer. En esta España carente de casi todo, incluyo pan, respeto humano y justicia, se desprecia la vida de la mujer. ¡¡¡Maldita Violencia de Género!!!. (Sépase distinguir entre España y españoles, y entre hombres y asesinos). Gracias.

Las cosas que nunca te dije.

Las cosas que realmente importan no avisan de su llegada. Ni de su partida. Suelen caminar de puntillas, como un sueño que se desvanece sin que te des cuenta. Escribir columnas, por ejemplo. Un día te piden que hagas una y lustros después te encuentras con una lista casi interminable de pequeñas citas de papel con personas a las que no conoces, pero que quizá te acaben conociendo bien. Seres sin nombre ni rostro en su mayoría que se paran durante un minuto a ver de qué escribe alguien que se divierte tendiendo puentes de papel sobre el elocuente silencio de las palabras que buscan algo parecido a una complicidad. Una conexión invisible que surge a cualquier hora del día o de la noche, atrapada en servilletas de papel o libretas deslenguadas. Restos de tinta enfadada, fatigada, jovial o indignada, apaleada por la vida o iluminada por algo parecido a una esperanza. Sincera siempre, para qué vamos a engañarnos. Busquemos lo que no entendemos para reconocernos en la confusión de cada día. Busquemos la discrepancia dentro de un orden para darnos cuenta de que hay en algún lugar personas que se reconocen en ti a veces. O que fruncen el ceño porque esta mañana, maldita sea, no hay forma de llegar a un acuerdo.

Escribir es una forma de describirte. Y leer te delata y te relata. Sobre todo, cuando se trata de detalles que esquivan la gran palabrería y el tráfico embotellado de los titulares efímeros. Esos detalles que no aparecen en portada ni en los resúmenes del año, que se componen de intuiciones o destellos surgidos en momentos fugaces: cruces de ascensor, reflexiones pilladas al vuelo, lamentos escondidos o sonrisas con derecho a veto. Yo qué sé. Tú sí que sabes. No hay que esperar que unas palabras cambien el mundo, pero tal vez ayuden a hacerlo más habitable durante un instante. Palabras como refugio que, en ocasiones, eligen el silencio para no dejar de creer en ellas. Se forja entonces una gratitud permanente hacia quienes dedicaron tiempo a leer a un extraño que (tal vez, quizá, posiblemente, ojalá) pudo descifrar cómo te sientes. Fue un placer.

Autor: Tino Pertierra, escritor y periodista, un amigo al que nunca llegaré a conocer.

Escribir para seguir leyendo.

Cuando uno llega a conocer un porqué para vivir y por quién: "qué puedo hacer por ti para que no sufras". Después de estar atrapado en una fantasmagórica y real frágil salud mental me encuentro al otro lado de la historia, entre los sobrevivientes, y mirando tantas cosas mal hechas mientras observas, además, cómo la realidad supera a la ficción. Agotada la capacidad de asombro, despertar al día con una promesa pendiendo de un hilo es una gran hazaña, si no un milagro para creer. Estamos aquí para seguir amando a quien nos ama y aceptamos el reto de reinventarnos sin esperar a que llegue el frío invierno para crear una nueva esperanza y echarla a andar con la palabra como escudo y como espada. La palabra amiga y enemiga. La palabra voltea, huye, se detiene, corre y vuelve a detenerse. La palabra es luz y es oscuridad, golpea y acaricia, ama y odia, aflige, aterra. La palabra nombra cosas, crea pueblo, elimina fronteras y pone fin a conflictos. La palabra es ajena, personal, propiedad de nadie. (La palabra justiciera escribe el día que me gusta vivir en de soslayo para seguir leyendo). Gracias.

Discriminación positiva.

Entre los días que vivimos creyendo que los vivimos y los que dejamos de vivir, también creyendo que los vivimos, están los días que no somos capaces de discriminar positivamente para sobrevivir a de soslayo. ¡Ah!, sí. Y aprendimos a mentir y nos engañamos y pasamos de lo intuitivo a liderar la información clave y el conocimiento profundo del existir vital, porque intuir o sospechar no es suficiente para desconfiar de algo o de alguien. Descartar lo que parece de lo que es, quitar los disfraces, remover las entrañas, confrontar al drama, es derrotar la percepción inmadura. Desnudar el engaño y la mentira. El engaño.

En el momento que más me necesitabas, abatida tu cara pálida ante el espejo, desmemoriada... No me canso: en qué poco te valoras. La discriminación positiva no está penada por la ley de tu Señor Dios ni por la justicia del hombre si es por amor. (Cuando no tengo ideas para ordenar el pensamiento la nombro entrelíneas. A ella le lastima y a mí me entretiene). Gracias.

El alcalde y la otra.

No estoy bien del todo, de otra manera bien, gracias. Lo cierto es que con la que está cayendo uno no puede estar bien del todo. La dama que vela mis sueños afirma que para la edad que tengo estoy estupendo... La que fue a la escuela es ella, no yo. Voy al caso que hoy me obliga a escribir: paseando Les Seniaes me topé de manera casual con el alcalde. Sí, el alcalde. Siempre lo digo: "nada ocurre por casualidad". Tenía ganas que el azahar propiciara un encuentro con el alcalde. Le largué la intemerata por la boca. Gocé, eso no lo puedo negar, y él, si gozar para él es resignarse y no darme dos hostias. Saben lo mejor de caso: me dijo que pasara por la alcaldía para hablar tranquilamente de uno y de otra, sobre todo de otra... Hay que joderse, sigue doblando esquinas... toda ella está en todo momento. En fin, le dije no, que no me fiaba de él, de su padre sí, pero de él no. Y nos fuimos cada cual por su camino -dicho sea de paso, míos los dos, dado que hablo de Les Seniaes-, no sin antes recordar al poeta Amado Nervo: "Si una espina me hiere, me aparto de la espina, pero no la detesto". Y quedamos para comer otro día y hablar tranquilamente de uno y de otra, sobre todo de otra... (y de lo que vaya saliendo... ay). Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara de ternura entrañable. La celeridad del llanto al compás de tus sollozos. Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano. Imaginar el secreto del momento y conocerte.                         Eso quiero, conocerte. Apenas tuve tiempo de imaginarte y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé. Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres, aquello que pude a tientas descubrir viajando por mi mente, zigzagueando con temor tu silueta, mirándote con sigilo, acostado en mi memoria de recién nacido; difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente: tu boca y tu nariz, la redondez de tu cuerpo, la viva imagen de tu madre. Ian, llegó el momento de conocernos: prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos. En de soslayo. Domingo, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,

más deseada que ninguna;

una noche de mirada ensimismada

se dejó querer y llenó de Arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo

y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura

llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

La vida hizo resbalar entre sus hilos

un torbellino de amor.

Y el amor permitió, sin desdichas ni lamentos,

que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Sábado, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Viernes y trece.

"Uno de cada tres pensionistas españoles percibe unos ingresos que le sitúan por debajo del umbral de pobreza, según un informe elaborado por la Red de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en el Estado Español (EAPN-ES). Una parte de ellos se obliga a recurrir a técnicas de apoyo -como compartir piso o solicitar ayudas sociales- para llegar a final de mes".

Va a ser imprescindible coger el toro por los cuernos porque son demasiados los que llegan casi muertos a final de mes. Las personas mayores, nuestros padres y abuelos -y nosotros al paso de los años, nosotros y nosotras- no tienen nada que sea suyo, ni una pensión digna, ni cuatro paredes y un techo, ni un cuerpo y una mente sana, siquiera una flor de azahar que les homenajee co­mo agradecimiento a una vida de trabajo y mil de calamidades. Como regalo al amor de los amantes. Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para que nadie se lleve a engaño, que podría tener asuntos ineludibles por zanjar. Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus principios. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes. Acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. El Sabina.

En de soslayo. Jueves, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

La Alianza de las Izquierdas.

Llueve, una lluvia de recuerdos cae sobre la cabeza y se convierte en un paréntesis que revela el hastío ciudadano frente a la práctica politiquera y las carencias sociales. La familia, la familia. Llueve. Simplemente llueve. O eso parece. Joder, dona, cómo olvidarse de este mordiente país y exculpar la palabra que silencia, la palabra que hie­re. Palabra... la palabra. Llueve. Simplemente llueve para olvidar la concordia, para olvidar un libro, para olvidar la justicia social. Llueve. Simplemente llueve para no pensar en la tormenta que se avecinaría si Pedro Sánchez convoca elecciones como le exigen Alberto Núñez Feijóo y Santiago Abascal (Santi, para los amigos). Disculpen, me llegan noticias de que IU, Sumar, Más Madrid y Comunes lanzan "La alianza de las izquierdas" para las generales el 21 de febrero en un acto en Madrid. (Las izquierdas, escasas de líderes, o saturados de líderes autoproclamados, siempre han tenido dificultades para coexistir. Un verdadero líder provoca cambios, enfrenta opiniones y tiene la capacidad de encomendar). Llueve. Simplemente llueve. Perdón por el escepticismo. Gracias.

Ayer te vi hermosa.

Pasan los años y sigo en mis trece: el amor es el camino, pero contrapongo opiniones -quién me sufrió lo sabe-, hay quien decide evitarlo, y no será porque Don Antonio no nos lo haya explicado una y mil de veces. "... y a pesar de mí mismo, alma distraída, yo te amo". Los fantasmas nos oprimen, nos frustran, y la ignorancia de lo que podría haber sido nos aterra. Uno no entiende por qué hay quien dice que amar restringe, acota límites y nos hace vulnerables. Generalmente, la seguridad que buscamos se desprende de la teoría en los momentos críticos, y es que el amor no huye cuando debe exponerse a la persona amada, no calla cuando debe hablar, no es indolente cuando debe acompañar en los momentos complicados. El amor no compite, no silencia, burlón, se deja ir. No absorbe una vida para completar otra vida, siembra en tierra fértil para florecer juntos. ("... ayer te vi hermosa..."). Y a pesar de los riesgos que nos obliga a tomar, el amor es el camino. Gracias.

Hay cosas que una psiquiatra no debe saber.

Hay cosas y cosas, algunas pasan y otras no, las que pasan, pasan, las que no pasan, pesan en el cerebro y atarantan. No soy consciente, es una tortura mental que me incita a pensar. Se dice que somos lo que pensamos, si es así yo pienso más de lo que me permite mi mente absurda y me resta, no suma, me limita, atasca, me vacía el cerebro y pierdo el juicio. A ella no se lo cuento, lo escribo en de soslayo, seguramente no lo entendería o si yerro y con el tiempo me llegase a entender me conocería un poco más y eso no me lo puedo permitir porque como la otra, tal vez quisiera ser mi amiga, y yo no quiero ser su amigo. Llevamos cuatro años de cháchara y si cree que me conoce para mí es suficiente. Cuando se fue la otra por retiro esta se presentó como su sustituta y me dio la mano, fue al negársela cuando le dije que no quería ser su amigo, quería que fuera mi psiquiatra, y que no se fiara de lo que leyera en el ordenador (si yo miento, qué no dirá él que me ordena). Gracias.

Por un mundo mejor.

En un paraíso donde podemos elegir cualquier cosa, porque cualquier cosa se nos concede, elijamos tomar conciencia de nuestras obligaciones. Tan importante como levantar la voz es escucharse, guardar silencio como oírse y ver qué propósitos nos interesan y tomarlos como actitud de vida equilibrada. Egoístas somos, más que menos somos, por eso, de cuando en vez es imprescindible hacer una pausa, y no solo para tomar aliento y descansar de los impedimentos del camino, también para mirarse al espejo y enmendarnos antes de que el agotamiento físico y mental nos eche a perder la salud. Únicamente tomando conciencia de que solo caminando por el sendero de la armonía -paz interior y la coherencia entre mente, cuerpo y acciones-, del bendito amor y la santa poesía -¡estamos obligados a querernos!- podremos establecer un mundo mejor para todos y todas. Bajo esta práctica de sana cognición hay esperanza. (En tu mano, en mi mano, en nuestras manos). Gracias.

El dinamómetro de la estupidez.

"El mayor número de amigos marca el grado máximo en el dinamómetro de la estupidez". (Pío Baroja).

Uno no sabe de lo que es capaz cuando una amiga llama a la puerta con el dolor bajo el brazo, la mirada triste de morir, o una crisis existencial con retos de tormenta. Uno no sabe, pero aprende, y casi siempre por las malas. El humano ser tiene reservas suficientes de coraje y fuerza para hacer frente a todas las miserias, sobre todo, si hablamos de una amiga. Nadie con capacidad de razonamiento para el bien quiere una amiga en su vida puesto que más temprano que tarde... ¡Ay!. Joder, dona, a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde. Qué gran verdad. Me viene a la cabeza una amiga -muy amada por Jesús el Cristo- que mentía más que hablaba -y eso era mucho decir-, pero no engañaba, ni en el peor momento de una vida casi echada a perder. (Llueve y llueve, la tierra está anegada, llueve lágrimas del cielo y al véspero una amiga cambiará sus caderas de acera de paso a un acto de tradición fallera y en el dintel de mi puerta leerá un epitafio: ¡Muerta!). Gracias.

Lo que no damos.

Don Antonio Machado en un verso nos llamó caminantes y nos dijo que se hace camino al andar. Lo que no nos dijo fue que a cada paso dejamos huellas, donde quiera que vayamos dejamos huellas, son nuestros rastros, y aun los rastros invisibles dejan huellas, de ahí qué, según andamos hacemos camino y, de cuando en vez, dejamos huellas cargadas de ternura. Las huellas que dejamos al caminar en algunos corazones (metastásicos corazones) no se perciben y quedan en la profundidad del ser con cada gesto cargado de honesta entrega, verdad completa. En este punto, la memoria me trae un recuerdo como sentencia: "lo que no damos, nos lo quitamos a nosotros mismos", aun así, cuando en un solo toque de empatía se le podría inyectar en vena la poesía que la rescataría de tanto odio. Un corazón en bandolera muta para no sentir amor en cada latido y esquiva la huella de quien le corregiría el rumbo y la conciliación con un pasado traumático. Debemos ser disciplinados en nuestro caminar. (Y sí, hay caminos que dejan huellas cargadas de ternura, pero no pueden gestionar emociones). Gracias.

Hagan memoria.

La mente está llena de páginas en blanco cuál un cajón organizado por partes que se va llenando de lo superfluo, y a la vez tan innecesario. También posee el potencial de mantener lo extraordinario, aunque siempre dependerá de lo que pongamos adentro. Y tal como sobrecargamos un teléfono móvil con basura innecesaria, igualmente restringimos nuestra capacidad de respuesta transformándonos en un repetidor, un reflejo de nuestro entorno, pero nunca de nuestras habilidades... Y aparece en la memoria un recuerdo para memorizarlo. Hagan memoria. Por aquel entonces, en el bar de la esquina, Ángel González preguntaba: "¿Qué sería tu nombre sin ti? Igual que la palabra rosa sin la rosa". De igual modo, pero menos romántico, uno se pregunta: ¿Qué sería de nuestros partidos políticos sin los constructores financiadores, suministradores a porcientos, de parientes consanguíneos, o de los amigos de la infancia siempre agradecidos? "De aquellos polvos vienen estos lodos". La democracia entonces estaría en peligro. Mare de Déu. Con demasiada frecuencia la política deja mucho que desear víctima de una cultura trasnochada de clientelismo y corrupción. (Tino Pertierra diría: "Son sapos estrapayaos y secos"). Gracias.

Mientras me sueñes...

Eché la mente consciente a andar y pensé que la felicidad es relativa, pues cada cual es feliz de forma diferente, incluso los hay que se sienten dichosos, estupendos, encantados de haberse conocido cuando te arruinan la vida (tengo pruebas y son irrefutables). De cuando en vez la felicidad se encuentra al doblar una esquina, por casualidad, como el buen amor, pero no entra en los planes de gente con odio en las venas y frustran proyectos de vida profesional. Y, sin embargo, hay algo que no se conquista por la fuerza, ni pisoteando estados de ánimo, humillando, maltratando con optimismo extremo, como si la vida desde un sillón y las patas de atrás sobre la mesa cambiara las cosas... ¿Leíste hoy tu nombre entrelíneas? Seguramente lo leíste antes que de soslayo lo escribiera. Entretanto dictes el día a de soslayo... Mientras me sueñes... Si sintieras desde tus adentros serías libre. Cuando seas tú misma, a pesar de las palmeras, ay, las palmeras te arruinaron la vida... (Siempre que el ego cede, el resplandor pasa. Pero tu ego no pasa porque es superego y Freud, Sigmund Freud, no ha nacido). Gracias.

Cultura es.

Cultura es, o debiera ser... Intentaré explicarme: Cultura es... Cultura, eso. Establecer valores humanos con base en el Arte: lenguas, música, pintura, literatura, historia y etcétera. El Arte que eleva lo humano a lo sublime, que edifica sabiduría en los sitios que ocupa la ignorancia. Pero en los gobiernos municipales predomina una grave confusión, porque una cosa es Arte y otra cosa, contraria a lo que debiera ser, o sea, la politiquería que es el ejercicio del entretenimiento en base en lo trivial, lo aparente, lo intrascendente, todo lo triste de morir que cabe en la ignorancia. Esto y más que callo, me lleva a sugerir que la Casa de la Cultura en El Pueblo de Patricia pase a llamarse la Casa de la Politiquería. Aunque parece, y la fuente es veraz, que muy pronto cambiarán las cosas: "la que no debe ser nombrada" vuelve más ella que nunca, opresora, vengativa, cruel. Volverá y separará la cultura de la politiquería, le falta para llevar a cabo su heroica acción un Quijote sin Mancha, pues sin él es apenas... "Cuenta tu edad por amigos, no años. Cuenta tu vida por sonrisas, no por lágrimas". (John Lennon). Gracias.

6 Mujeres Eternas.

En lo que va de año 6 Mujeres Eternas. Esto es irrespirable. Machismo asesino. Violencia de Género. Vuelvo al maltrato de la mujer por el hombre. Violencia de Género, no me canso. Por un mundo sin Violencia de Género. Del poeta Luis Alberto de Cuenca, nadie como un poeta para cantar los pequeños detalles del bendito amor, un hermoso poema para despertar al día.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana,
voy a empezar contigo el desayuno".

La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con sus bares y luces de neón, con sus calles solitarias, frías, y sus cazadores de lástima es un espectáculo cruel. Triste es no soñar porque nunca se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste, triste de morir, es ver a una mujer de la noche fraudulenta en el parque. De cuando en vez logro escapar juicioso del día y aprovecho la noche desvelada para caminar solitario por las calles, desandar nostalgias sin mirar atrás, saludar al olvido, los años idos, ay, los años dementes, y homenajear sin prisa la desdicha de estar sin estar apenas; por ser hoy igual que ayer y mañana; por ser días diferentes con la misma noche. En la noche fraudulenta todo llama mi atención y la soledad de aquella mujer en el parque, la que siempre espera y nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las mujeres amantes la compañía anhelada, la compañía que ella espera aparece, pero en un suspiro desaparece dejando tras de sí más fraudulenta la noche. Como cada noche se esconde confiando que deslumbre el alba tratando de olvidar a quien el día anterior apareció aunque no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja fonda, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, cruel: dolor de alma. En los bares de siempre hay mujeres de la noche que valoran su glamour. La noche fraudulenta con la atrevida insinuación hecha mirada. Hay demasiada pobreza de espíritu por las calles. En realidad no sé si es peor que me escape del día juicioso o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa sigo el camino del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada mueca del hombre que acaba de llegar imaginando un gran amor, pero en la noche fraudulenta solo se encuentran amores de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una vieja pensión. Gracias.