Reproche.

Febrero siempre ha sido un mes frío, de pocas ganas y aterecido, pero ya empieza a entrar el sol por el reguero y aparecen los intentos de querer entrar la primavera. Todo llega, lo bueno y lo malo, y cuando llega nos damos cuenta de que lo bueno no era tan bueno ni lo malo tan malo. Pero nunca olvidaremos el frío que soportamos a la intemperie esperando la sentencia definitiva, la que merecemos con base en la ley y su justicia. Ni una pizca de amor la acompaña. Así como existen grandes amores que salvan al amor, así existen orgullos con calladas repuestas que lo sepultan. Ante el mísero abandono, pregunto: ¿Merece la pena amarse si al mismo tiempo dejamos morir el embeleso que da la tranquilidad? He visto demasiados Judas repartiendo besos y abrazos y el amor no es eso, eso es la muerte. Así no lograremos la redención. Yo lo doy todo por amor, pero no alojo demonios ni tentaciones. Y, sobre todo, el tiempo que rebasó el límite de la verdad... Antonio Machado dijo: "la verdad es lo que es, y sigue siendo verdad, aunque se piense al revés". (No me has permitido ni llorar tus heridas). Gracias.

Qué sangrante esta vida.

Cumplir años entraña envejecer. Los años pasan y el tren no se detiene. Y las arrugas de la piel enriquecen de experiencia el tiempo por venir. Sabemos más. Y, sin embargo, a quién importa saber más a las puertas del camposanto imperecedero. De joven conocí un país con la despensa vacía y de viejo reconozco el mismo país con la nevera vacía. El mismo país con hombres y mujeres jóvenes que empujan a hombres y mujeres viejos al cementerio. Necesito que cada quien revise su hoja de servicios, reflexione sobre el coraje de vivir siendo infiel a su conciencia y me diga. Quiero paladear el sabor que deja el engaño en la conciencia. La gente vende su alma al diablo y tan siquiera les llega para vestirse de Prada. Malviviendo en la tierra, claudicando en la conciencia. Qué sangrante esta vida. Mientras espero mi turno veo rostros desvaídos y ojos tristes. Parece que se vive engañando la conciencia y entreteniendo el inconsciente con placeres de pago para que no se movilice ni despierte, ni cuestione la vida tal y como parece que es. (La gente no es gente y la vida sin gente no sabe vivir). Gracias.

Este país huele a fracaso.

Escribir me hace mejor persona, o me hace sentir mejor persona. De ser un líder político daría respuesta a las necesidades de la sociedad y luego me iría a casa, pero no me quedaría por mucho tiempo, enseguida saldría a la calle en busca de las generaciones perdidas. Un país no puede renunciar a su mayor activo. Aunque tenga que volver a la escuela: no basta con ser guapo y tener labia. Los estudiantes que aprenden en nuestras universidades se tienen que ir de España porque no les pagan ni para alquilar un cuarto oscuro a un fondo buitre. Y luego no tenemos enfermeros, maestros, camareros y etcétera. El método para compararnos con otras generaciones ha de ser la excelencia académica y no el salario. Choque de valores. Utopía liberal, o la cultura liberal que inventó el capitalismo. Vivimos una crisis profunda de valores. Mis hijas no cobran un salario digno y se han resignado a no llegar a fin de mes. (Escuchen, cierren los ojos, respiren hondo y convendrán conmigo que este país es un lugar hermoso, peregrino, sí, merecedor de un verso en letanía, eso también, pero hermoso). Gracias.

El amor muere, si hablamos de política.

Mi mente absurda y yo, necesitamos de urgencias calor humano (y los nuestros y mi usurero preferido siguen sin pensar en mí. Antes pensará en mí mi usurero preferido que uno de los nuestros). En el pueblo de Patricia y en campaña electoral, las cosas van malamente: los politiqueros ya van saliendo de sus gallineros con las promesas en bandolera. Son promesas que tienen que ver con la imagen del pueblo más que con la calidad de vida de los vecinos. De los vecinos no se acuerdan ni en campaña electoral. Lo tengo escrito por ahí atrás: "Cualquiera que no fuera yo, pues sin darme cuenta eché raíces aquí, se mudaría a un pueblo más entretenido". ... y con un río y un corredor pesquero. Con un macizo montañoso que no marea con vistas al Mar Mediterráneo. Con naranjos que se nutren en la tierra de Les Seniaes. Con caminos de carros que llegan al fin del mundo. Uy, hablo desde el orgullo que sienten los politiqueros cuando cacarean antes de ganar las próximas elecciones. (La política no consiste en dibujar un pueblo lindo, consiste en convencer de que se puede confiar en los políticos). Gracias.

Recurso de queja.

En un libro leí que solo se guarda rencor a las personas que se quiere. ¿Y a las que quieres, te quieren y te dejan de querer, quizás, qué se les guarda? Yo, de esas personas guardo el mismo cariño y les deseo salud y felicidad. A más que me hayan querido y no me quieran, quizás, quizás, quizás, como el bolero. ¿A qué sabe el rencor? (Te pregunté de qué me proteges, y como me conoces sabes que no pregunto lo que no sé: Me proteges de ti, pero de ti hablaremos otro día. No dejes de entrar en de soslayo). Últimamente tengo dificultad para escribir. Me siento a escribir y no ocurre nada que no tenga que ver con el desamor. No me entra en la cabeza traer al presente lo peor del pasado para hacer frente al futuro, ni mirarse al espejo con la cara del tango más triste. Y asoma el aplauso y silencia los ecos de la acusación con la osadía de que lo hagan otros: las culpas de otros son. (Conviene cambiar la forma de ver las cosas y sondear el corazón para volver al amor sin retorno. Y sí, escuchar una voz más oculta que lo que ocultas que tiene algo que decirnos. ¿Algo inevitable? Algo muy deseado). Gracias.