Si los hombres no saben...

Los domingos voy a misa, se podría decir que al ser de izquierdas no debiera ir a misa, pero voy, como iba la Pasionaria... No debiera estar mal visto, es mi derecho y no tengo que rendir cuentas a nadie. Lo que está mal visto es que un juez te meta en la cárcel de Soto de Real por corrupción. Y que escupas la mano que políticamente te dio de comer o te chives de quien te llenó los bolsillos con pesetas de ir al cine. En este mundo hay que ser agradecidos. A cada político le toma tiempo discernir intereses propios y ajenos. Digo yo que al ir en la lista cerrada de un partido político te votan sus votantes y se les debe lealtad. Pero aun los políticos más decentes en apariencia, suelen desarrollar artilugios de doble moral, poses faciales, simulaciones y actitudes; otros se ocultan en una trama de ingeniería política corrupta haciendo daño consciente a quienes tienen ideales políticos inmaduros. Y hablando de inmadurez, si los hombres no saben, que gobiernen las mujeres. Gracias.

No añoro otros tiempos.

No añoro otros tiempos. Te veo y me enamoras, eres mi pan de cada día, te quiero mía, mía todas las horas del día, única, de mi disfrute, aunque existan en el mundo otras parecidas ninguna como tú. Te quiero porque siempre estas dispuestas para mis necesidades, a cualquier hora del día y la noche me tienes fuerte el cuerpo, elemental para mantenerme todo yo, para enfrentarme a las vicisitudes que sean necesarias. Te quiero porque me haces feliz, sin quejas ni reproches, siempre dispuesta para mí, cuando caprichoso te exijo que me complazcas sin la más mínima regañina a modo de tus silenciosos llamados viscerales ante olores abstractos que anuncian sabores diferentes. Si me gusta, te gusta, te agrada solo porque me agrada a mí. Te quiero y te regalo este verso soñado, querida barriga mía, a pesar de que, tendido largo y bien largo en la cama, no me permites hacerle una tierna caricia al dedo meñique del pie ni atarme los cordones de los zapatos. Gracias.

Como Neruda.

En medio de tanto padecimiento, los desaciertos y las tempestades, casi una vida después, como Neruda, "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos", ni es la misma biblioteca, la nuestra, la de la cultura del pueblo y la familia a la que han cambiado el nombre y no visitan ya los ojos morenos de aquella niña adolescente que se hacía mujer mientras nacía el siglo XXI. Era noviembre, llegábamos al Pueblo de Patricia y olía a azahar en el Paraíso donde todo comenzó para conectar alma y corazón. Una nueva existencia se abría ante nuestros ojos y estábamos preparados para recibirla con ilusión y esperanza, siendo humildes, siendo sinceros, siendo audaces y siendo valientes. Veníamos de un país deprimido, y más que una patria famélica, era un dolor. Un dolor sobre otro dolor que aún estaba doliendo dejaría de doler para siempre. Pero nada es para siempre y un padre y su hija se vieron obligados a tomar la iniciativa al día doblando cuerpos y muy de madrugada. Gracias.

Día del Maestro.

Tengo escrito que el Pueblo de Patricia me duele especialmente por los políticos, por su ilusoria voluntad política, pero sobre todo me duele el futuro laboral de los maestros derrotados en las tiernas batallas del desamor con un musitar entristecido a coro con Amado Nervo: "Todo en ella encantaba, todo en ella atraía: era llena de gracia como la avemaría". El salario de un maestro con oposición aprobada en una bolsa de trabajo que no paga las vacaciones, el alquiler, ni llena la nevera. Es decir, el salario de un maestro ni siquiera da para llegar a fin de mes muerto de hambre. De ahí qué, y en todo caso, sin concretar quiénes están capacitados para ser maestros porque estudiaron y aprobaron, no es posible hablar de recuperación efectiva ni del relanzamiento de la educación pública. A esos políticos sin voluntad la justicia social siempre les lucirá extemporánea, improcedente, fallida. (En este clásico y su gloria, a los maestros, nunca les llegará el día de la estabilidad laboral). Gracias.

Presuntamente.

-Isabel Ayuso propone incorporar el "presunto" en los minutos de silencio por violencia machista en la Asamblea de Madrid.

-Cuatro años. Este es el tiempo que un asturiano de unos 50 años ha pasado sin ver a su hijo después de un largo proceso judicial iniciado por la denuncia de malos tratos interpuesta por su pareja sentimental y madre del joven, menor de edad en el momento en el que se inició el litigio. Un proceso judicial en el que llegó a afrontar tres años de cárcel y del que acaba de salir absuelto en sentencia ya firme. ¿Quién le devuelve el tiempo perdido con su hijo? Yolanda Payo Cimadevilla, abogada.

-Suicidada la Santa Poesía ya no es el amor lo que recorre voz en grito el mundo. Violencia machista en la inmensa mayoría de los casos, pero también existe una inmensa minoría rodeada de las premisas con las que se violenta al hombre. Mujeres hay con quereres malsanos negadas a aceptar la pérdida del hombre con el que ha convertido una enrevesada relación, no de amor, sino de dependencia afectiva, y aparece la difamación y el maltrato. Por decir, la misma historia del hombre contra la mujer, pero a la inversa. ¿Un caso de cada cien mil? Es difícil saberlo, pero fiscales y jueces saben. Abusos que llegan a un límite peor que el de la muerte física, que es la muerte moral. Al fin, nadie muere un día antes, solo pagar impuestos es tan seguro como morirse. (¿Historias de antología? Hacedoras de mentiras, hasta que se demuestre lo contrario). Gracias.

Eliminación de la Violencia contra la Mujer.

Si hablamos de Violencia de Género la mujer es siempre la que muere. (40 Mujeres Eternas en lo que va de año). Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere ser respetada, quiere amar y ser amada. Pero la santa poesía no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer: tengo su edad, su misma imagen y no sé qué hacer para acabar con la Violencia Machista. Solo soy persona si siento cerca su aliento.  "... mujer no temas. Y arrancando una piedra de una roca enorme la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que, por causa de su dulce mirada, los hijos de su vientre, el amor por la familia. Mujer que por descuido de Dios, la ley y su justicia, la sociedad. Mujer maltratada. Y luego está el miedo y el silencio como cómplices necesarios del maltratador. Hay experiencias que una mujer jamás debiera vivir. Un 25 de noviembre no se atreve a amanecer para la mujer maltratada y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer sigue vejada por el machismo cobarde. La mujer madre de la humanidad. Llegará el día y una mujer dejará de ser datos cuantitativos, una lágrima rota o el síndrome de una relación fallida. Maldita Violencia Machista. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol
para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.
Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.

Decir alegría.
Decir amor.
Decir Enol. Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos, con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso: lo impensable como posible, lo insignificante como especial, lo simple como excepcional.

Decir alegría.

Decir amor.

Decir Enol.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,
fruto del amor,
en noviembre nació Enol. Hijo del amor.

En de soslayo. Lunes, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

El remordimiento.

En medio del dolor (siento mío tu dolor), los desaciertos (esos no, tuyos son), las tempestades (algunas yo las propicié para que aprendieras y estabas muy lejos de aprender. La culpa tuya es y no de otros). Ahora vienen días con sus malos tiempos y no sé qué puedo hacer para ayudarte. Un poema, "El remordimiento", de Jorge Luis Borges nos confiesa: "He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer: No he sido feliz (...). Me legaron valor, no fui valiente. No me abandona, siempre está a mi lado, la sombra de haber sido un desdichado". No almacenaste simpatía para el invierno frío y tus tiempos solidarios, fraternales, en definitiva. Si la Magdalena quiere que nos volvamos a encontrar y a la tan anunciada y postergada espera la acompañará entre nubes de algodón la paz de alma que nace del amor amigo... Si de por Dios se te muere la niña que llevas dentro y no tienes medicina... no seas estúpida (...). Esos días con sus malos tiempos acaban de llegar. Gracias.

Mi vida es un caos.

Soñé que vivía en un pueblo de politiquería a partes iguales entre color rojo y azul, tirando a violeta en la mezcla sin llegar a la flor que esconde su belleza bajo la yerba, o a morado como las flores del camposanto. Noviembre es un mes de alma en pena, pero sin demasiado misterio. Un pueblo terco como la ley sin justicia, mudo como a quien le importa un carajo el dolor ajeno. Un pueblo con un alcalde tuerto, letrista sin imaginación... Joder dona, el silencio y la impunidad es la perfecta lógica que encubre, como siempre, a influyentes involucrados. Perdón, saben ustedes que vivo una realidad enmarañada, de difícil comprensión. Sea como sea y lo ponga, como lo ponga, patas arriba o patas abajo, me da palíndromo. (Simplemente, soñé que vivía en El Pueblo de Patricia. Disculpen que sea tan poco original. No sé cómo dejar de ser mi peor enemigo). Gracias.

Programa Individual de Atención (PIA).

José Manuel Ramírez, presidente de la Asociación Estatal de Directoras y Gerentes en Servicios Sociales: 

"En España fallecen 93 personas al día sin haber recibido la prestación de la dependencia".

Después de tanto y tanto andar, de pasar por caminos que nunca pensamos recorrer, de vivir noches en vilo, desdichas que no tienen ningún sentido, trabajamos por ordenar la mente, ay, la mente, la mente, revisamos nuestras acciones y hacemos introspección a cada sentimiento, nos arrepentimos, y aunque reconocemos la imperfección, también reconocemos el hecho de que no hay indicio alguno de una razonable causa. En los años altos se tambalea nuestro mundo y no sabemos por qué. "Cosas de la edad", dice mi neuróloga. Mi cabeza es una jaula de grillos y la acera se resquebraja al andar y cuerpo a tierra. Cosas de la edad. La edad no admite demoras. Alcanzamos los años altos y, dependientes, solicitamos a Servicios Sociales la prestación de la dependencia para ayudar a la familia con la "carga" en la que nos convertimos y si que sí, pero antes nos tenemos que morir... ("En España fallecen 93 personas al día sin haber recibido la prestación de la dependencia"). Gracias.

Rufián y Mazón.

Para un político estar en prisión es un cambio de vivienda... Ay, no sé yo, porque no soy político y nunca estuve en la cárcel, pero como Miguel Ángel Rodríguez, MAR, para los amigos: "no es información, solo tengo el pelo blanco". Viendo lo que se ve y oyendo lo que se oye, nunca jamás dejaré de escribir "de soslayo". Me viene a la memoria Carlos Mazón, presidente en funciones de la Generalitat Valenciana en la comisión del Congreso que investiga la gestión de la DANA del 29 de octubre de 2024 que dejó 229 muertos solo en Valencia... Llegué tarde, venía de pasear por Les Seniaes y no pude, sino escuchar a Gabriel Rufián decirle a Carlos Mazón de forma escalofriante: "Usted es un inútil, es un mentiroso, un incapaz, un homicida, un psicópata. Y ojalá pague con cárcel todo lo que ha hecho". (Solo cabe una pregunta: ¿Qué más le dijo Rufián si tenía 18 minutos para investigarle? Si alguien oyó la comparecencia... No, no quiero saberlo, que luego se me desvela la noche con sueños macabros, mejor no me lo cuente. Además, hoy es un día pleno de dicha: "españoles, Franco ha Muerto"). Gracias.

Las palmeras.

Escribir el día al alba bajo una inconclusa amistad a veces es un estigma. Escribidor de mentiras, hasta que se demuestre lo contrario, y mientras seas tú quien solo me leas, no es tan difícil. Bueno, me lee otro, pero solo a ti te importa leer tu nombre entrelíneas. Qué darías por volver a empezar, a pasear por Les Seniaes y hablar de nuestras cosas, la familia, y lo que vaya saliendo... ¿Qué darías? Falsa de toda falsedad de la palabra: la palabra pienso, la palabra siento, la palabra libre. Fuiste mi mayor decepción. Heroína de la mentira encubierta en las breves alas de las mariposas que jamás volverán a volar libres en primavera. "Para ese viaje no hacían falta alforjas". Cada día una aseveración chapucera de medias verdades, de coartadas imperfectas para que trascendieran tus mentiras. Te dije que Marx, Karl Marx vivía, referente de la izquierda y que volvía por sus pasos porque sus ideas nunca serán cosa del pasado reivindicado. Pero y qué poco te has querido. Las palmeras... Las palmeras te quisieron por ti y por mí. Y tanto. Triste, muy triste elegir el programa fallero al ideario político de Marx. Gracias.

Tú pídele perdón.

De otro tiempo y otra vida recuerdo a una amiga y madre a la vez... ¿Recuerdan? Lo escribí días atrás. Una amiga que fue. De manera súbita la visitó la humildad. Lo esperaría de cualquiera menos de ella. Yo en la vida. No sé cómo ni cuándo llegó a su cabeza esa cura de humildad para ponerse en contacto con mi esposa y hablarle en tiempo pretérito. La culpa no tiene dueño, lo digo cuando el asunto viene al caso. ¿Por qué será? ¿Y el perdón? ¿Por qué no viene el perdón al caso? No hay caso ni hay perdón. Necesita una inyección de poesía en vena para incrementar la creatividad continua, cuanto menos para reparar los males interiores que aletean en el desconsuelo más despiadado. Tú escúchame: Si le hubieras pedido perdón, al despertar el día la tendrías a tu lado arropándote... acariciándote... como tantas otras veces, recuerda. Te sigue queriendo a morir. Pero si te sirves de ella para llegar a mí, yo, como el bolero: "Espérame en el cielo, si es que te vas primero". Gracias.

Día Internacional para la Tolerancia.

En el Día Internacional para la Tolerancia debemos reflexionar sobre el respeto comenzando por uno mismo. Precisamente este mes de noviembre que le da por llover tormentosamente. Tal parece que la intolerancia se unió con el clima por el mal. Una condena clama por la tolerancia entre los pueblos, las razas, las religiones, las ideas, el pensar diferente. Ser tolerante para saber qué de bueno tiene la fraternidad. Como padres, debemos educar a nuestros hijos en clave tolerante. La familia nace del respeto. Aceptemos llevar la diversidad en las alforjas. Somos exclusivistas, no somos una sociedad tolerante. La tolerancia se ahoga en tiempos anárquicos. De la tolerancia depende que la humanidad pueda subsistir, y no exagero: uno de los grandes valores fundamentales. ¿Acaso se ha roto el espejo de los abrazos, el orgullo humanitario, la indulgencia de los padres? ¿Acaso ya comenzó la carrera del "yo"? A pesar de una sonrisa, a pesar de una brisa en reposo, a pesar del día de grandes manos abiertas. Un noviembre de lluvia torrencial y muerte, la tolerancia clama. Herida la utopía, desplazada la esperanza, fracturada la plegaria. Qué descrédito. Uno considera el odio bestia incendiaria, trastorno de una sociedad lenta en reaccionar. Una sociedad dormida. Noviembre es un mes intolerante que desciende sobre la ladera de una montaña que no se dejó alcanzar la cima. Y debajo está la sombra y está la noche. Está yacente el hombre y la mujer intolerante. Gracias.

Si digo niño digo niña (y viceversa).

De otro tiempo y otra vida recuerdo a una amiga y madre a la vez, a su hijo y una actividad extraescolar que la maestra del cole les aconsejó en la que no participara su hermana mayor. La maestra quería que su hijo fuera él mismo, el que sentía, y no otro cualquiera. Entonces, la madre, como hoy es el Día Mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en el colegio, la profesora animó al niño para que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella conversaba con su madre. Y conversaron hasta que el niño salió del salón y su madre, entusiasmada, como Calimero, le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo: "bien, yo también estoy entusiasmado". Su madre le explicó el horario y que el lunes empezaba las clases. Ya en casa, desasosegado el niño, le dijo a su madre: "no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Emboriada le preguntó su madre. Y su hijo le respondió: "te vi tan contenta que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió a lo suyo. (Un niño, una niña, o viceversa, no son un descuido de Dios, es un sueño hecho realidad). Gracias.

Y de soslayo hizo un bis. Miércoles, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe en este mundo no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna al despertar el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Si digo Kristel, digo Diego. Besito a Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Miércoles, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Necesito escribir.

Desde hace tiempo ando de aquella manera y no sé yo qué hacer para volver a escribir. Necesito escribir. "Tú escribe". Qué más quisiera, pero tengo la cabeza en otro sitio y mi cuerpo no responde. Mente y cuerpo. Malos tiempos. Ayer fui a misa en busca del alivio de la pena que me aflige y oprime el ánimo, también, y puesto que allí estaba busqué la consolación que los creyentes encuentran y no hallé ni tan siquiera conmiseración y salí. Ir a misa es como ir al cine a ver una película de intriga y nada más comprar la entrada topar con un rompehuevos que al oído te diga que el asesino es el chofer. Si eso les ocurre tienen que saber que en taquilla no les devolverán el dinero... No insistan. Ni vayan al neurólogo en busca de la sanación de la mente, pues encontrarán la sala de espera vacía: no hay neurólogos. Además, pal´caso los neurólogos no curan. Estudiar to pa ná, la mayor tontería. Eso sí, urgencias está que no cabe una camilla por los pasillos. Ayer fui a misa y tenía que haber esperado a rezar el Padrenuestro y amén. (A Dios gracias, la persona que piensa en suicidarse no persigue morir). Gracias.

Buenos días, Elsa.

Un jueves 13 de marzo, de este año 25, tal vez, les hablé de una mujer de dulce voz que no conocía sino por teléfono y que me había dejado un profundo sentimiento de buena gente. Pero había más: La imaginé con mirada triste. Hay experiencias que una mujer no debiera vivir. A cierta edad no es difícil discernir una situación de complicada explicación, especialmente cuando estamos bajo la negación, los prejuicios, o simplemente cuando habita en el corazón un sentimiento arbitrario o una animadversión disfrazada de inocencia. Viene el asunto al caso porque hoy sábado la conoceré. Se llama Elsa, es amiga de Patricia y sus hijos, Alex y Ian, juegan a fútbol y hoy tienen partido y les veré ganar. Ojalá a su dulce voz le sume una alegre sonrisa. Los sentimientos del humano ser son un batiburrillo de emociones hilvanadas con realidades paralelas de cada cual hasta que emergen. Cómo emergen nadie sabe. Elsa no será un desengaño para mí. Elsa, suena bonito. Buenos días, Elsa.

Las estadísticas de los sobrevivientes.

Cuando desconocemos la razón de ser, cuando un dolor se posa encima de otro dolor que sigue doliendo, nos encontramos entre las estadísticas de los sobrevivientes. ¿A quién interesa saber si los sobrevivientes superan a los muertos? Echen sus cuentas. Tirarse al tren o de un puente al río sin agua es fácil, es cosa de cobardes, claro, pero fácil, lo jodido es sobrevivir y que las personas que te quieren y quieres están a tu lado cuando esclarece el día... ¿Comprenden? En la fornicación o en la corrupción, el hombre precavido vale por dos, pero el hombre que da tiempo al tiempo cuando las cosas vienen malamente, vale por tres. Si cuando se trata de damas un caballero siempre ha de tener mala memoria, en el caso de echar una vida a perder... La familia. Recuerden las estadísticas de los sobrevivientes. (Esta es enseñanza de la sabiduría popular). Gracias.

La gran mentira.

De un tiempo a esta parte, un año, por decir, cada día que pasa la Comunidad Valenciana se nos va desmoronando encima, ética y moralmente. Cada vez las animosidades son más graves, y cada vez son más los agravios que se presentan como "salvapatrias". Dimite Carlos Mazón y en adelante VOX tiene la palabra para nombrar un nuevo presidente. Será quién ellos quieran, y volverán a repartirse puestos, cargos, y algunos hasta promocionarán fortunas. Y mientras, la recuperación de la DANA volverá a quedar en el aire. Y las 229 víctimas, 229 víctimas... 229. "Sé que cometí errores, lo reconozco y voy a vivir con ellos toda mi vida", ha asegurado el presidente. Y las 229 víctimas, 229 víctimas... 229. Hoy la Comunidad Valenciana es una gran mentira, una inmensa e impune lavandería de trapos sucios o un cementerio de preguntas. La Biblia dice: "No se ponga el sol sobre nuestro enojo", y es evidente que el enojo se descompone en 24 horas. No sé si me explico. Gracias.

Ian y la muerte.

El Día de Todos los Santos y llevar flores al cementerio para honrar a los muertos, Ian me preguntó si cuando yo me muera él también tendrá que llevarme flores al cementerio. Me sentí con su misma edad llevando flores a mi güela. Me sentí lejano y vacío de mí, y a punto de maquillar la realidad que de ninguna manera me apetecía. Yo nunca le mentí a Ian. Viví tiempos complicados, escasos de fe, y con un muro que separaba el cementerio de la buena gente con el de los rojos y maricones al paredón. Aquel entonces dejó un vestigio profundo en mí. Pero tenía que enfrentarme a la pregunta sin culpas ni disculpas: "Ian, claro que no -le dije-, cuando yo me muera no tendrás que llevarme flores al cementerio porque a mí no me comerán los gusanos. Doné mi cuerpo sano a la ciencia para que se lo trasplanten a quien más lo necesite y con el resto aprenderán los estudiantes de medicina. Ian, tú y yo siempre estaremos juntos con nuestros mejores momentos. No quiero que estés triste por mí cuando me vaya. Tampoco que le tengas miedo a la muerte, porque es tan natural como la vida. Te quiero, Ian".

Luna de noviembre.

Para hacer sentir el peso de tu pálpito y la naturaleza hondamente humana de la impronta colectiva. La poesía tiene motivos de existencia que la cerrazón y el delirio no logran comprender como un bien espiritual de primer orden. Es cierto que veces nos envuelve el sinsentido que apoya el aserto de la utilidad con que, por ejemplo, Oscar Wilde, sentenció la función social del lenguaje poético. Estoy pensando y busco en la oscuridad del silencio un algo para escribir. Se aparecen unas luces que parpadean: ¿Eres tú, poesía? Me confundes y me haces dudar. Pienso que cierras filas con desgana el capítulo de tus días acaso agonizantes. ¿Estás segura de que es amor lo que sientes? Posiblemente no soy quien para entrar en todos tus días. Quiero escribirte, poesía, y me siento cansado. Me vuelves loco. El abatimiento me imposibilita, es el maldito frenesí mental. Todo me perturba, estoy absorto en mi desdicha. La luna ya no acaricia mi frente con sus besos de labios plateados. Es esta una percepción que quiero aclarar diciendo que no es reciente, que la luna hace tiempo que no me besa. Si al menos con el deseo de un poema y a pesar de su incuestionable relevancia ontológica. La luna me inspira. No hay duda en torno al hecho de que la poesía es la más encumbrada expresión estética de los sentimientos y la más cercana al testimonio vital del amor. El amor es otro invento humano y cualquier disculpa le arranca un verso. La poesía siempre está presente en la más radical revelación por la sobrevivencia del humano ser. La poesía precisa concentración para oír esa música lejana y crearse. Es la brisa de un mar y sus brumas; las luces de sirenas que sobrenadan en el preámbulo de la encarnación literaria. Vaga entre la palabra como un náufrago, también tiende a perseguir la muerte en las sinuosidades de la locura. Divagaciones presas en el lenguaje poético con sentido filosófico que invitan a la reflexión en un mundo atribulado por la violencia y los desafíos que requieren de la templanza y de la visión trascendente que logra quien se sumerge en la poesía. ¿Percibes mi confusión? Te veo y te sonrío, mascas un verso. Abres los parpados y me miras con ojos de luna inspiradora. Sabes que no puedo escribir porque mis pensamientos están deshidratados. El razonamiento, como equilibrio a la hora de escribir me confunde, es otra creciente propensión a dejarme envolver por vacuos predicamentos y sus tendencias enajenantes. La palabra ya no puede coordinar la concatenación de ciclos en la decadencia de mi prosa. Amanecerá un día y mis ojos verán la distancia que nos separa en una estantería de libros que serán de soslayo en otra vida, donde la poesía me hará crecer y moverme como un ofidio en la pegajosa clandestinidad de un delirio de grandeza. (Hasta que María, la Magdalena, decida en contra). Gracias.