La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con bares y luces de neón, con sus calles solitarias y sus cazadores de heridas emocionales, es un espectáculo despiadado. Triste es no soñar porque no se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste es ver a una mujer de la noche fraudulenta deambulando desvelada. De cuando en vez consigo escapar de una posición de forma discreta y aprovecho la noche para caminar solitario por las calles, saludando al olvido, nostalgias del pasado, los años idos, ay, los años idos, y homenajear sin prisas las desdichas de estar sin estar apenas; por ser hoy como ayer, por ser siempre el mismo día con noches diferentes. En la noche desvelada todo llama mi atención y la soledad de una mujer en el parque, la que nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las jóvenes amantes la compañía deseada; la que espera llega, pero en un suspiro desaparece, dejando tras de sí más fraudulenta noche. Como cada noche, al alba, se esconde a la espera de deslumbrar el ocaso del día siguiente, tratando de olvidar a quien el día anterior esperó y no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja pensión, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, íntima y cruel. En los bares de siempre, uno descubre el glamour del amor en venta con la atrevida insinuación hecha mirada. Se ven muchos pobres de espíritu en busca de placer por los bulevares solitarios en busca de ese amor. No sé si es peor que me escape del día lúcido o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa, por el camino de a diario, acompañado del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada detalle del que acaba de llegar, imaginando ser un príncipe, y lo será, pero solo en la noche fraudulenta que busca un amor de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una pensión. Gracias.