La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con sus bares y luces de neón, con sus calles solitarias, frías, y sus cazadores de lástima es un espectáculo cruel. Triste es no soñar porque nunca se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste, triste de morir, es ver a una mujer de la noche fraudulenta en el parque. De cuando en vez logro escapar juicioso del día y aprovecho la noche desvelada para caminar solitario por las calles, desandar nostalgias sin mirar atrás, saludar al olvido, los años idos, ay, los años dementes, y homenajear sin prisa la desdicha de estar sin estar apenas; por ser hoy igual que ayer y mañana; por ser días diferentes con la misma noche. En la noche fraudulenta todo llama mi atención y la soledad de aquella mujer en el parque, la que siempre espera y nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las mujeres amantes la compañía anhelada, la compañía que ella espera aparece, pero en un suspiro desaparece dejando tras de sí más fraudulenta la noche. Como cada noche se esconde confiando que deslumbre el alba tratando de olvidar a quien el día anterior apareció aunque no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja fonda, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, cruel: dolor de alma. En los bares de siempre hay mujeres de la noche que valoran su glamour. La noche fraudulenta con la atrevida insinuación hecha mirada. Hay demasiada pobreza de espíritu por las calles. En realidad no sé si es peor que me escape del día juicioso o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa sigo el camino del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada mueca del hombre que acaba de llegar imaginando un gran amor, pero en la noche fraudulenta solo se encuentran amores de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una vieja pensión. Gracias.

De locos.

¿Un loco? El loco receloso que perdió las elecciones y arengó al pueblo años ah. Ténganle miedo porque me cuentan que ha vuelto en plan conquistador. Hay gente que toma a mal perder las elecciones. También deberían tenerle miedo al dueño del partido de "el irrepetible" (Santi, para los amigos). Y al asistente de voz (MAR) de Isabel Pérez Ayuso. Demasiados locos para este enterrador. Quizá no están locos del todo porque saben lo que hacen con todas las consecuencias... Un loco, una loca, se pudo haber escabullido del manicomio. ¿Pero quién? ¿Cómo se llama? Hay locos que se ausentan del manicomio como una mariposa nocturna en busca del ser amado. Del manicomio huyó una loca. A una loca no se la espera, así que no se la hecha en falta. Hablando de faltar: falta vergüenza, después de haber esperado más de dos años para que Bienestar Social conceda el grado de dependencia, volver a esperar. Este volver a esperar quiere decir que se mueran para que se les otorgue una plaza en una residencia por dependencia. Suman más de 34.000 decesos anuales en lista de espera. Gracias.

Cambiar el quehacer.

Cambiar el quehacer, los asuntos inaplazables para llevarnos a una nueva realidad que nos permita lograr nuestros sueños. Nadie dijo que era imposible, ni que lo lograríamos fácilmente. Tenemos que darle una vuelta a nuestro estilo de vida porque no es vida ni nada parecido. Y hablando de nada: amanecer al día con de soslayo no es un quehacer sano. "No sucumbas a la añoranza. Sal a la calle. Ve a una ciudad vecina, a un país extranjero...". (Pablo Picasso). El amor está a un quid de sanar nuestra salud mental. Apostemos por cambiar esta manera de vivir que nos está matando. Se podría pensar que exagero y no, esta vida que llevamos no es vida es muerte. Lo comprobé en mí mismo y culpa mía no fue, "la dama que no me deja ir" sabe de qué hablo. A veces uno pagaría por equivocarse. El amor, como la locura, es lo que el humano ser inventó para que todos fuéramos más o menos iguales, pero huimos y eso nos lleva a la muerte por dentro. (Disculpen el desahogo). Gracias.

El pueblo merece un poema.

Presten atención al nuevo día, llueve, llueve y llueve, y hace un frío invernal, pero olvídense de cuando en vez, como yo me olvido, que a pesar de los politicastros que nos gobiernan con sus corruptelas, los pueblos tienen nombre y apellidos, gestas gloriosas y derrotas memorables. Fíjense bien, que por el Este, más o menos a eso de las ocho de la mañana, cada día sale el Sol con noticias nuevas, cada una de cada cual, individualmente, noticias diferentes y recientes. Al mismo tiempo también salen un montón de pájaros a inaugurar la luz del sol y la brisa de la madrugada. Háganse el favor. Observen las aguas del mar invadiendo las arenas de la playa. Presten atención al nuevo día, y, aunque llueve, llueve y hace un frío invernal, fíjense bien, cierren los ojos y convendrán conmigo en que este pueblo y otros momentáneamente anónimos siguen siendo lugares claros de amaneceres con nuevas esperanzas acreedores de un poema en letanía de nuestro señor Don Quijote. Gracias.

Todo pasa... aunque no haya pasado.

Hoy, porque todo pasa, hablaré de la dana, aunque no haya pasado. Mi niña... ni niña... Lo sabe mi niña que no le cogen el teléfono para informarse de lo suyo: ¡Qué hay de lo mío!. No digo asesinos, eso ya lo dirá un juez, digo canallas. Un estudio del suelo realizado por ingenieros de la Comunitat Valenciana desveló que construir en terrenos robados a la madre del río... Qué no sabrá el Colegio de Ingenieros que firman los proyectos... Volverá a llover sobre mojado si vuelven a construir en las ramblas y barrancos. Volverán a construir en las ramblas y barrancos, denle tiempo a Carlos Mazón o a quien lo suceda en el cargo. Se anegan las casas y con ellas las familias silenciosa y lentamente. Y los damnificados reclaman a grito herido lo suyo antes de ingresar en un centro de Salud Mental. Mi niña... mi niña... Si Jesús el Cristo riostrara con zunchos de acero corrugado y hormigón podrían construirse viviendas seguras, incluso aclarar el misterio de la Santísima Trinidad o el menú del Ventorro el día "D". Entonces pasa por la fe, también por la voluntad política. La debacle va para inmortalizarse. Gracias.