Corrupción (I).

Si fueran letras, verborrea abundante, o una novela de misterio que trata de resolver un crimen del pasado. Me preocupa la corrupción. Por lo general la corrupción es del pasado y se investiga en el presente porque los investigadores son novatos y tienen que poner claro oscuro sobre el crimen y eso es muy difícil, a veces irrealizable. Pues digo que sea una investigación inversa. Y me viene a la cabeza el teniente Colombo que investigaba el crimen a la inversa y nunca dejó crimen sin resolver. Si los politicastros se inventaran a sí mismos y desde los gobiernos definieran prioridades y con la autoridad delegada por el pueblo respetaran e hicieran respetar la Constitución y las leyes. Si desde la oposición propusieran alternativas, fiscalizaran al gobierno, o si juntos que son más trabajaran por las verdaderas necesidades de la ciudadanía... Estos politicastros no. Por eso el futuro fue ayer y se encuentran todos en la cárcel de Soto del Real jugando al mus. Y Aldama, "núcleo corruptor", que así lo considera la UCO, la más dulce y tierna voz de nuestro parnaso corruptor, le queda un verbo para entrar. Gracias.

Doña (víbora).

En vez de pasar de largo paraste y le cantaste uno de tus boleros venenosos. Para llegar a mí no necesitas a mi esposa, a mí ya me perdiste. Un día morirás y no resucitarás jamás. Porque de morir hablamos tu veneno no mata, sino a ti, y hace daño a los tuyos. Quiérelos un poco. Tienes una posición sin responsabilidades, una posición... quiérete también un poco a ti. Si con relevancia política no supiste ver lo que tenías delante de tus ojos. ¡Oh, claro!. Torpe de casi todo, no fuiste capaz de entender, ni siquiera imaginar mi discurso, peor quien no conoció tus estados de ánimo, o las entrañas del mal: no sabes cuidarte de lo perniciosa que eres, ojos de víbora, luces repelentes. Toda tú disfrazada de fallera. Ventajista, chantajista. La alevosa que simula empatía. Le cantaste y le sugerí que te cancelara sus dones espirituales. Seguiremos hablando, ya que te encanta ser lo que eres y que te lo digan a la cara: ¡víbora!. En fin, gusto de saber de ti, doña, saludos en casa. Gracias.

Día Internacional de las Personas con Discapacidad.

Estar y permanecer en la vida también es eso que nadie puede hacer por nosotros. El compromiso que adquirimos cuando nacemos y nos descubrimos, cuestionamiento permanente, que a veces se nos manifiesta como un bajón, un vacío, y otras angustias. Sería estupendo que al nacer nos dieran un lienzo en blanco, con pinturas de colores, con pinceles, con espacio y tiempo, sin prisa para dibujarnos y colorearnos tal como nos sentimos. Que nos dijeran: "dibujaros". Y que todo se pudiera borrar y volver a pintar. A veces nos tiembla el pulso y nos dibujamos distintos. Es el momento de recordar que con esfuerzo podemos borrar aquello que nos perjudica la psique. Tenemos derecho a dibujarnos mil de veces hasta reconocernos en el lienzo. A los que buscan bienestar y no tienen impedimento sus necesidades les dicen cuándo modificar su obra. Diferente y doloroso es pintar o corregir una obra cuando eres discapacitado, y no porque te falte fuerza ni saber restaurarla, es que no puedes, y si no puedes, no puedes. Alguno tiene suerte y siempre le acompaña la Magdalena. Fin a las metas imposibles. A mí no me cuesta imaginar cosas. Puedo irme sin haberme ido y andar por las aguas. También oír voces más poderosas que la santa poesía en la cabeza. Triste es el que no puede en todo caso. El que no tiene opción. El que no ven, no oyen, el que pasa de soslayo. Qué extraño placer encierra encubrir ante una persona con discapacidad la propia discapacidad. (Pueden ustedes empezar a leer esto y cuando lleguen aquí empezar de nuevo. Nada cambió. Esta vida gira en torno a mí). Gracias.

Llegó diciembre y dos.

Vaya, un de soslayo desmemoriado de cuando en vez recuerda lo malo y olvida lo bueno. Pero hay más y peor: Según una filtración informativa de la fiscalía, José Saramago denunció a Dios por infanticida y el juez de paz lo admitió a trámite y acto seguido ocultó la denuncia. Desliz sin intención del juez. En una parodia, Saramago afirma que Caín es más misericordioso que Dios. Caín fratricida y adúltero más misericordioso que Dios, y, además, Yahvé incendió Sodoma y no salvó a los niños. Joder, dona, si aceptamos a Dios como dueño de la vida y de la muerte, los niños inocentes que al morir se convierten en ángeles... Dios no es el que inspira José Saramago en su parodia, aunque llegó la Navidad en el peor momento posible. El mundo está lleno de dolor, pero también de remontada del mismo. Atiborremos de esperanza estas Navidades. Sean felices.

Llegó diciembre, uno.

Llegó diciembre y los aires navideños comienzan a soplar por las calles y los comercios con bombillas de colores se ponen de acuerdo para hacer que esos aires lleguen a todas partes. ¿Qué es eso de la Navidad? Eso es algo que se viene dando de toda la vida de Dios. Y significa, entre otras cosas, el deseo que tenemos de vivir prácticas afectivas, tiempos en los que se revelan con los ejemplos los valores de la Navidad: esperanza, paz, alegría y amor. Reverendos Monseñores coinciden que diciembre es el mes más chévere del año. ¡Viva la Navidad!. Pero hay informaciones cargadas de negatividad. Noticias que aseguran que el diablo está en todas partes y no viste de Prada. Llegó diciembre y con él la Navidad y aquello que vale la pena compartir: nuestros mejores sueños y el alma desnuda en un verso. Y vuelve mi suegra. Lo dejo, regreso mañana.